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C’est une série argentique, accompagné de quelques polaroids, prise dans un grand appartement bourgeois, figé dans le temps.Les draps impeccables, les moulures, la lumière qui s’étire sur le parquet.

Pour la petite anecdote, c’est un ami qui nous a ouvert l’appartement de sa mère pour qu’on puisse s’y dénuder et y faire des images.Je ne suis pas certaine qu’elle soit au courant - encore moins qu’elle apprécierait.Mais il y avait dans cet interdit quelque chose de doux, d’involontairement excitant : une sorte de décalage entre le décor sage et nos corps trop vivants.

Une parenthèse suspendue, où l’on a simplement habité la lumière, sans rien abîmer, en laissant derrière nous l’empreinte légère d’un secret partagé.

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