Capitulo 196 (Patreon)

Como me hicieron ver en Royal Road, me confundí con las distancias en el capítulo 179, ya que el Agarre del Dragon, aunque alcanza el doble de distancia que la Miríada de Manos, solo llega poco más de 5 metros en el caso de Wen, por lo que al situarla Lianhua a 10 metros de la borda, no podía haber participado en el combate.

He cambiado el capítulo para que ahora Lianhua la situara a 5 metros de la borda.

A la mañana siguiente, por fortuna, el río está tranquilo.

Voy sentada en el banco de popa, con la espalda apoyada contra la borda, y mi silla va en el fondo de la barca, entre dos bancos, sujeta por el Agarre del Dragón para que no se vaya de un lado a otro, porque hoy no está Xia para sujetarla por el reposabrazos.

Lianhua rema con un ritmo largo y regular, sin ninguna prisa, y la barca avanza entre las islas del Rong esquivando unos bajos de roca que ella ya se sabe de memoria, mientras el sol todavía está bajo y el agua tiene ese color gris de primera hora, antes de que nadie la haya removido.

Llegamos al muelle sin que pase nada.

Lianhua salta con el cabo, lo amarra con dos vueltas y un nudo y vuelve a bajar a por mí, y aquí es donde se nota la ausencia de Xia, porque hoy no hay nadie que la ayude a alzarme.

Así que Lianhua me coge en brazos ella sola, que es algo que puede hacer sin ningún esfuerzo aunque ya sea incómodo para las dos, y mientras me sube al muelle, yo vuelvo a usar el Agarre del Dragón en la silla.

La silla se levanta del fondo de la barca, pasa por encima de la borda con las ruedas girando despacio en el aire y se posa en las tablas del muelle, bien lejos del borde, justo a tiempo para que Lianhua me deje sentada en ella.

Me recoloco, me aliso la falda sobre las rodillas, Lianhua se coloca detrás de la silla y empezamos a subir hacia el interior de la ciudad.

El camino es largo, pero tranquilo.

Las miradas están ahí, como siempre, y como siempre las dejo estar. Un aguador se para con los cubos a medio camino, un grupo de críos nos sigue corriendo durante media calle hasta que uno de ellos le mira la cara a Lianhua y deciden que tienen algo muy urgente que hacer en la dirección contraria, y un viejo sentado a la puerta de una tienda sigue mi silla con los ojos de principio a fin sin disimular en absoluto.

Pero nadie se acerca, nadie pregunta y nadie se nos cruza.

Y conforme nos alejamos del río, las calles se ensanchan, las casas se separan y los edificios empiezan a tener ese aire de quien tuvo sitio de sobra para construirse, que es exactamente lo que me contó Hou Deming. Los gremios se marcharon de las orillas en cuanto la ciudad empezó a crecer hacia fuera, y aquí está el motivo, en forma de solares amplios y de calles por las que caben tres carros a la vez.

El Gremio de Creadores de Talismanes está al fondo de una de esas calles.

Lo reconozco antes de leer el cartel, porque encima de la puerta, tallados en la piedra, están los símbolos rúnicos de los siete elementos. Tierra, Agua, Fuego, Aire, Naturaleza, Yin y Yang, en el mismo orden y con la misma disposición que en la puerta de la Sala de los Diez Mil Talismanes del Imperio, lo que me hace sospechar que en esta profesión esos siete símbolos son algo así como un símbolo universal.

Y el cartel, debajo, dice Pabellón de los Mil Trazos.

El edificio es de tres plantas, de piedra gris y madera oscura, sin dragones en el tejado y con bastantes más ventanas que el edificio del Imperio, y no consigo decidir si es porque aquí no les hace falta impresionar a nadie o porque aquí impresionan de otra manera.

Lo que sí tiene son tres amplios escalones en la entrada.

Lianhua saca un Talismán de Levitación Menor, lo pega en el lateral de la silla y entramos en el vestíbulo.

Dentro hay una sala amplia con el suelo de madera, un mostrador largo al fondo y, delante de él, un grupo de gente esperando que se gira hacia nosotras en cuanto oye las ruedas.

Son cinco, todos jóvenes, aunque en esta ciudad eso no significa nada. Tres hombres y dos mujeres, con ropa de buena calidad, un estuche de pinceles o un rollo de papel bajo el brazo y la cara de gente que lleva un buen rato esperando algo importante y que de repente se ha encontrado con una distracción.

Aunque está claro que la distracción soy yo.

Detrás del mostrador hay una mujer joven, con el pelo recogido y una túnica sencilla con los siete símbolos bordados en el pecho, que levanta la vista de un libro de registro en cuanto Lianhua me detiene delante de ella.

Aunque lo raro, y eso me despista un momento, es que me mira a mí.

No a Lianhua, como hace casi todo el mundo la primera vez cuando ve a una adulta y una niña en la silla. Me mira a mí, directamente, y me sonríe.

“Bienvenida al Pabellón de los Mil Trazos”, me dice. “¿En qué puedo ayudarla?”

Y con eso ya me ha caído bien.

“Quiero presentarme al examen para obtener el certificado de creadora de talismanes”, le digo.

Detrás de mí, alguien se ríe por la nariz.

La recepcionista no le hace caso, o hace como que no le hace caso, que viene a ser lo mismo.

“Tiene suerte”, me dice. “Hay una convocatoria esta misma mañana y todavía no ha empezado.”

Abre el libro de registro por una página a medio llenar.

“Pero antes tengo que hacerle una pregunta, porque es un requisito”, continúa. “¿Tiene usted alguna Puerta abierta?”

“Dos”, le contesto.

No se le mueve ni un músculo de la cara al escucharme, por lo que sospecho que en esta ciudad una niña de mi aparente edad con dos Puertas abiertas no es algo que sorprenda a la gente, y todavía no sé si eso me tranquiliza o me deprime.

“¿Su nombre?”, me pregunta.

“Sun Wen”, le digo.

Lo apunta con una letra limpia y redonda.

“El examen tiene dos partes”, me dice mientras escribe. “La primera es teórica, por escrito. La segunda es práctica, y consiste en fabricar un talismán delante del examinador, con papel y tinta del Gremio. El talismán lo elige el examinador entre los básicos.”

Levanta la vista para mirarme.

“Y hay que abonar la tasa antes de empezar”, termina, y me dice la cifra.

No es poco, pero tampoco es nada que no me esperara, así que miro a Lianhua, y Lianhua, sin decir una palabra, saca la bolsa y deja las piedras espirituales encima del mostrador.

La recepcionista las cuenta, las guarda y cierra el libro.

“Puede esperar con los demás”, me dice. “El examinador saldrá enseguida.”

Y después, bajando un poco la voz sin dejar de sonreír, añade una cosa más.

“No les haga caso”, me dice.

Lianhua me lleva hasta un lado de la sala, junto a la pared, a unos pasos del grupo.

Y el grupo, que hasta ahora se había limitado a mirarme, decide que ya ha mirado suficiente.

“¿Ahora examinan a niñas?”, dice uno de los hombres, el más alto, sin dirigirse a nadie en particular y lo bastante alto como para que lo oiga toda la sala.

“Examinan a cualquiera que pague”, le contesta otro. “Es un buen negocio.”

Una de las mujeres se tapa la boca con la mano.

“A lo mejor la que viene a examinarse es la doncella”, dice la otra. “Y la niña solo la acompaña.”

“Ha dado ella su nombre”, le contesta el alto.

“Entonces tengo una duda”, dice el segundo, y se gira hacia mí con una sonrisa enorme. “¿Quién le va a sujetar el pincel?”

Se ríen los tres. Los otros dos no, pero tampoco dicen nada, que en una sala como esta viene a ser lo mismo.

Yo no contesto, ya que llevo toda la vida dejando que la gente hable sobre mí, y he aprendido que lo que alguien dice en los primeros minutos dice bastante más de esa persona de lo que ella pretende. Y lo que estos tres están diciendo de sí mismos es que se han pasado la mañana muertos de nervios y que acaban de encontrar la manera más barata de dejar de estarlo.

Pero hay otra persona en esta sala que, por desgracia, no tiene la misma paciencia que yo.

Lianhua no se ha movido, no ha dicho nada, no ha girado la cabeza y no ha cambiado la cara, y precisamente por eso sé que está escuchando cada palabra con muchísima atención, porque esa quietud ya se la he visto antes.

Se la vi una vez en el pueblo del clan Yao, y aquel día no terminó bien para nadie, así que levanto la mano izquierda y la apoyo encima de la suya, que sigue en el respaldo de mi silla.

No le digo nada porque no me hace falta, aunque podría soltarle un discurso con Las Cadenas Doradas de Ogma.

Lianhua tarda una respiración en contestar a mi gesto, y lo hace aflojando un poco los dedos debajo de los míos.

En ese momento se abre una puerta al fondo de la sala y sale un hombre de mediana edad, delgado, con lo que supongo es la túnica del Gremio, una barba recortada en punta y un rollo de papeles debajo del brazo, que mira al grupo, lo cuenta con la vista y se para en mí.

Bueno, en mí no, en la silla.

“¿Y esto?”, pregunta.

“Sun Wen”, le contesta la recepcionista desde el mostrador. “Inscrita en la convocatoria de esta mañana. La tasa está pagada.”

El examinador se me queda mirando como quien mira un mueble que alguien ha dejado en un sitio que no le corresponde.

“Esto es un examen”, me dice. “No una visita.”

“Lo sé”, le contesto mientras le mantengo la mirada. “Por eso he pagado la tasa.”

Uno de los del grupo se ríe, pero esta vez no se ríe de mí, y el examinador le echa una mirada que le corta la risa por la mitad.

Después vuelve a mirarme.

“Pasen”, dice, y se da la vuelta. “Todos.”

La sala de examen está detrás de esa misma puerta, en la planta baja, cosa que agradezco en silencio, porque no me apetecía nada gastarme otro talismán de levitación en subir a otra planta.

Es una habitación alargada, con una ventana grande al fondo y dos filas de mesas bajas, cada una con su taburete, su tintero, su soporte para el pincel y un cuenco de agua. Y en la pared de la entrada, a media altura, hay una galería de madera con barandilla desde la que se puede ver toda la sala sin bajar a ella.

En la galería hay un anciano.

Está sentado, con las manos apoyadas en la barandilla, el pelo completamente blanco recogido en lo alto y una túnica del Gremio como la del examinador, solo que de un gris más oscuro y con los siete símbolos bordados en hilo de plata en vez de en hilo negro. No dice nada, no se mueve y nadie más que yo parece haberlo visto, o todos lo han visto y prefieren hacer como que no.

Lianhua empuja mi silla hacia una de las mesas de la primera fila, y el examinador se da la vuelta.

“Aquí no se permiten ayudantes”, dice.

Lo dice en voz alta, para toda la sala, y los tres de antes se dan codazos.

“No se va a quedar”, le contesto. “Solo va a acercarme a la mesa.”

El examinador me mira un momento y después mira a Lianhua, y algo de lo que ve en Lianhua le hace decidir que no merece la pena discutir esa parte.

“Que salga en cuanto la haya colocado”, dice.

Lianhua aparta el taburete de la mesa, lo deja contra la pared y empuja mi silla hasta el hueco, de manera que quedo sentada con el borde de la mesa a la altura justa para apoyar los antebrazos. Después comprueba con la mirada que el tintero, el cuenco y el soporte del pincel están a mi alcance, mueve el tintero un dedo hacia la derecha y se aparta.

“La espero fuera, Xiaojie”, me dice.

“Gracias”, le contesto.

Y sale sin volver la vista atrás, aunque al pasar junto a la mesa del alborotador más alto aminora el paso medio segundo, lo justo para que él levante la cabeza y la mire, suficiente para que, después de mirarla, se quede bastante más pálido de lo que estaba.

El examinador reparte las hojas de la primera parte boca abajo, una en cada mesa, y después enciende una varilla de incienso y la clava en un soporte junto a la ventana.

“Tienen hasta que se consuma”, dice. “Pueden empezar.”

Doy la vuelta a la hoja.

Son veinte preguntas, escritas con una letra limpia y profesional, y las leo todas antes de mojar el pincel.

El examen es simple, incluso demasiado simple, ya que todas las preguntas que hay en él se pueden resolver simplemente memorizando los libros más básicos que tengo.

Aunque al final hay una pregunta, la más larga, que pregunta sobre un talismán de efecto combinado del que te dan todas las runas desordenadas y da instrucciones para que digas en qué orden hay que escribirlas y por qué.

Y mientras leo el examen, me acuerdo de la Maestra Mu.

De su abanico golpeando el escritorio, de la amenaza de cancelar el acuerdo si descubría que le estaba mintiendo, y de la hora larga que se pasó haciéndome preguntas bastante más difíciles que estas.

Y de cómo terminó, desplomada en una silla, por lo que mojo el pincel para empezar a escribir.

Escribo con pulcritud y claridad, para que no se diga que las clases de Caligrafía que me dieron en el Palacio Imperial se desperdiciaron, y no me detengo en ninguna pregunta más de lo necesario, porque no me hace falta pensar las respuestas, solo ir a buscarlas donde las tengo archivadas.

Incluso, en la última pregunta, la del orden de escritura, me permito añadir una línea al final explicando qué pasaría si se intercambiaran las dos últimas runas, porque esa es la trampa de la pregunta y me parece de mala educación no señalarla.

Cuando termino, la varilla de incienso no ha llegado a la mitad, pero dejo igualmente el pincel en el cuenco, lo sacudo dos veces contra el borde y lo apoyo en su soporte.

Tras hacerlo, me quedo quieta, con las manos sobre las piernas mientras a mi alrededor sigue el roce de los pinceles.

El examinador tarda un rato en darse cuenta, pero cuando lo hace se acerca a mi mesa con el ceño fruncido, mira la hoja y después me mira a mí.

“¿Se rinde?”, me pregunta.

“He terminado”, le contesto.

Detrás de mí, alguien suelta una risita.

El examinador coge la hoja.

Y yo, que me he pasado algunos años de mi otra vida corrigiendo exámenes, reconozco perfectamente la cara que pone a continuación, porque es la cara de alguien que ha empezado a leer buscando el error que va a justificar el suspenso que ya tenía decidido y que no es capaz de encontrar.

Llega al final, vuelve al principio, se detiene en la última pregunta, en la línea que he añadido, y la lee dos veces moviendo los labios, igual que Xia.

Después deja la hoja encima de su mesa, boca abajo, sin decir nada, y en la galería el anciano se ha echado un poco hacia delante.

Espero sin moverme a que se consuma la varilla.

Los demás van terminando uno detrás de otro, el último con la ceniza ya cayendo, y el examinador recoge las hojas y las apila encima de la mía sin mirarlas.

Después reparte un pequeño paquete de papeles, un tintero con tinta de talismanes y un pincel a cada uno de los presentes.

“Segunda parte”, dice. “Un talismán cada uno. El que yo les diga.”

Y empieza a recorrer las mesas.

“Barrera de Aire”, le dice al primero.

“Flecha de Agua”, le dice a la siguiente.

Y así hasta llegar al alto, que recibe también una Barrera de Aire con cara de alivio.

Después se para delante de mi mesa.

Y se toma su tiempo, mirándome desde arriba.

“Viento Cortante”, me dice.

En la sala, alguien deja de respirar un momento.

Porque el Viento Cortante no es un talismán básico. Es un talismán de un nivel más alto que ninguno de los pedidos hasta ahora, y no hace falta saber gran cosa de esta profesión para saberlo, porque hasta uno de los del grupo se ha girado en su taburete para mirar al examinador con la boca un poco abierta.

“¿No había dicho la recepcionista que se elegía entre los básicos?”, pregunta la mujer que se tapaba la boca, y lo pregunta en voz bajísima, como si no quisiera que la oyera nadie.

“Ha demostrado que va sobrada con la teoría”, le contesta el examinador sin mirarla. “Veremos qué tal se le da la práctica.”

Y se queda allí de pie, delante de mi mesa, esperando a que proteste.

Yo lo miro, pero no protesto, porque mi protesta es exactamente lo que espera, y porque, aunque él no tiene forma de saberlo, pedirme ese talismán es como pedirle a un escritor que redacte un fragmento de su propia novela.

“Como usted diga”, le contesto, tras lo cual lo ignoro, miro mi escritorio y cojo el pincel.

Pero antes de mojar el pincel, activo Sentir el Qi y miro el tintero.

Y lo que veo es tinta genérica, como la mía, pero con el Qi repartido de forma irregular, bastante más denso en el fondo que arriba, como si alguien la hubiera dejado reposar en ese frasco más tiempo del que debía, así que remuevo la tinta despacio con el pincel y vuelvo a mirar.

Mejor.

No perfecta, pero mejor, y los defectos tendré que irlos arreglando sobre la marcha gracias a Sentir el Qi.

Mojo el pincel, apoyo el antebrazo en el borde de la mesa y empiezo.

La primera runa la trazo sin prisa, y con el trazo voy guiando el Qi hasta la tinta en la cantidad exacta, ni una pizca más ni una menos, porque una pizca de más es ceniza y una de menos también.

La segunda, igual.

A mi alrededor, la sala se ha quedado en silencio, o eso me parece porque yo ya no oigo nada que no sea el roce de mi pincel.

En algún momento, a mi espalda, algo hace un ruido seco, como un papel que se quema muy deprisa, y alguien maldice entre dientes. Pero no levanto la vista, porque no es mi papel.

Y llego a la última runa.

El final, que es el momento más peligroso de todo el proceso, ya que tengo que cerrar todo el circuito sin permitirme un solo temblor, pero lo completo sin problemas.

Levanto el pincel y el papel se queda dónde está.

Dejo el pincel en el cuenco, lo sacudo dos veces contra el borde, lo apoyo en su soporte y entonces levanto la vista.

El examinador sigue delante de mi mesa. Parece que no se ha movido en todo el rato, y por la cara que tiene, sospecho que tampoco ha parpadeado mucho.

Coge el talismán por los bordes, con las yemas de los dedos, y lo levanta a contraluz delante de la ventana.

Sigue las runas con los ojos, una por una, sin tocarlas. Llega a la de canalización y se queda ahí un rato largo. Después sigue hasta la última y vuelve al principio.

Y empieza otra vez.

“¿Puedo verlo?”, dice una voz desde arriba.

Es el anciano de la galería.

No ha levantado la voz, y aun así toda la sala se gira hacia él como si hubiera dado una palmada. Y el examinador, que hasta hace un momento parecía el hombre más importante de este edificio, de repente lo parece bastante menos.

“Por supuesto, Anciano”, dice.

El anciano extiende la mano, y el talismán se separa de los dedos del examinador, sube flotando hasta la galería y se posa en su palma.

Lo mira bastante menos tiempo que el examinador.

Después levanta la vista hacia mí.

“Ni un trazo de más”, dice.

Nada más. Pero en una sala como esta, y dicho desde ahí arriba, suena como una sentencia.

“¿Y la teoría?”, pregunta a continuación, sin apartar los ojos de mí.

El examinador tarda un momento en entender que la pregunta es para él.

“Sin errores, Anciano”, le contesta cuando se da cuenta. “Ninguno.”

Hace una pausa que se nota que le cuesta.

“Y en la última pregunta añadió una explicación que no se le pedía”, termina. “También era correcta.”

El anciano asiente despacio.

“Entonces apúntelo como lo que es”, le dice. “Un examen perfecto.”

El examinador va hasta su mesa, moja su propio pincel y escribe algo al pie de mi hoja de teoría, y lo hace delante de toda la sala, con la espalda muy recta y las orejas bastante más rojas que hace un rato.

Detrás de mí ya no se ríe nadie.

Giro un poco la cabeza, lo justo para ver la fila de atrás.

El alto tiene delante un montoncito de ceniza gris donde debería estar su Barrera de Aire, y lo está mirando con muchísima atención, como si en cualquier momento fuera a explicarle algo. La mujer que se tapaba la boca tiene su talismán terminado y me mira con una cara que no consigo leer del todo, pero que no es la de antes. Y el que quería saber quién me iba a sujetar el pincel no me mira en absoluto.

Vuelvo la cabeza hacia delante y no digo nada, porque no hace falta nada más para demostrar mejores modales de los que todos ellos tuvieron hace un rato.

El examinador da el examen por terminado poco después, recoge los talismanes y nos dice que esperemos fuera a que se registren los resultados.

Cuando el examinador abre la puerta, Lianhua está al otro lado de la puerta, lo mira en silencio y este se retira, por lo que entra en la sala, me mira a la cara una sola vez, no pregunta nada, porque no le hace falta, y me saca de la habitación.

Y estamos a mitad del vestíbulo cuando oigo pasos a mi espalda.

Miro por encima del hombro y veo que es el anciano.

Ha bajado de la galería por alguna escalera que yo no he visto, y se acerca sin ninguna prisa, con mi talismán todavía en la mano, hasta detenerse delante de la silla.

Y entonces hace algo que no me esperaba, que es inclinarse hasta que su cara queda a la altura de la mía, con una mano apoyada en la rodilla.

No sé si lo hace por cortesía o por la costumbre de alguien que se ha pasado la vida hablando con aprendices, pero se lo agradezco igual.

“¿Quién te ha enseñado, niña?”, me pregunta.

Y lo pregunta sin ningún rodeo, con la curiosidad franca de alguien que lleva muchísimos años en un oficio y acaba de ver algo que no esperaba ver esta mañana.

“Alguien que sabía muchísimo más que yo”, le contesto. “Y que tuvo mucha paciencia conmigo.”

El anciano sonríe.

“Tiene que haberla tenido”, me dice. “Pero lo que he visto ahí dentro no se aprende solo con paciencia.”

Se queda mirando el talismán un momento más y después vuelve a mirarme a mí.

“Me gustaría que fueras mi discípula”, me dice.

Lo dice así, sin adornos y sin preámbulo, y detrás de mí noto que Lianhua no se mueve ni un pelo.

Y yo me tomo un segundo antes de contestar, porque esta es exactamente la clase de oferta que no se rechaza a la ligera y que, al mismo tiempo, no me puedo permitir aceptar.

“Le agradezco muchísimo el honor”, le digo, e inclino la cabeza todo lo que me permite la silla. “Pero ya tengo un maestro.”

“¿Y quién es?”, me pregunta. “Quizá lo conozca.”

“Es muy posible”, le contesto. “Pero no me corresponde a mí ir diciendo su nombre sin su permiso.”

El anciano se queda mirándome un momento más, y después se endereza y suelta una risa corta por la nariz.

“Entonces dile a tu maestro, de mi parte, que ha hecho un buen trabajo”, me dice.

Me devuelve el talismán, que vuelve flotando hasta mis manos, y se marcha por donde ha venido.

Yo me quedo mirando cómo se aleja, e intento imaginarme la cara que pondría la Maestra Mu si alguna vez le llegara ese mensaje.

Y lo más probable es que se diera un par de golpecitos en el hombro con el abanico y dijera que no necesitaba que nadie le dijera algo que ya sabía.

Un rato después, la recepcionista me llama al mostrador.

Me entrega una hoja de papel grueso, con el sello del Gremio en rojo en una esquina, mi nombre escrito en una letra limpia y redonda, y debajo el rango, que es el más bajo que concede el Gremio, porque es por el que empieza todo el mundo, haga el examen que haga.

Me parece perfecto, porque a más rango más llamas la atención, y ahora mismo prefiero empezar con discreción.

“Enhorabuena”, me dice la recepcionista tras entregarme el papel. “Pero tengo que pedirle que deje caer una gota de su sangre sobre el sello de su certificado.”

Miro a la recepcionista y enarco una ceja ante la petición, ya que es algo que no me esperaba.

“¿Para qué se supone que sirve eso?” le pregunto con educación.

“Al hacerlo, el sello del gremio se infunde con su firma de Qi”, me contesta la recepcionista. “Eso hace que nadie pueda robarle el certificado y hacerse pasar por usted.”

Tras escuchar la explicación, tengo muchas ganas de seguir preguntando sobre cómo se supone que funciona ese sistema, pero como este no es ni el sitio ni el lugar para hacerlo, simplemente miro a Lianhua mientras le tiendo una mano y estiro un dedo.

Lianhua no necesita más instrucciones, ya que en cuanto ve que tiendo la mano, saca una de sus armas de la manga y me pincha ligeramente en el dedo hasta que sale una gota de sangre, la cual dejo que caiga sobre el sello del gremio como me ha dicho la recepcionista.

No noto ningún cambio en el sello, pero la recepcionista asiente con satisfacción tras verme hacerlo, y después, con la misma sonrisa, añade una cosa más.

“Ya le dije que no les hiciera caso”, me dice.

“Y le hice caso”, le contesto.

Guardo el certificado en la bolsa, junto al sello de la Casa del Largo Viaje, y en ese momento se abre la puerta de la sala de examen y empiezan a salir los demás aspirantes, uno detrás de otro, con el examinador al final.

Ninguno me mira, así que suelto el aire despacio, me recoloco en la silla y giro un poco la cabeza hacia Lianhua.

“Lianhua”, le digo. “Llévame a casa.”

Hago una pausa.

“Estoy cansada de lidiar con tontos”, finalizo, aunque eso lo digo en voz baja para que solo me escuche la recepcionista.