Capitulo 199 (Patreon)

Durante un momento, puedo imaginarme a una fila de gente delante de la puerta de mi casa. Jóvenes con la espada al cinto, uno detrás de otro, esperando su turno con la paciencia de quien ha venido desde muy lejos solo para buscarme.

Pero el camino de piedra que rodea esta casa da para dos personas si van de lado, así que los primeros ocupan el camino, los siguientes el muelle, y a partir de ahí todos los demás tienen que esperar en el agua.

Y entonces puedo imaginarme las barcas.

Barcas alrededor de la isla, por los cuatro costados, llenas de gente sentada con los brazos cruzados y la vista puesta en mi tapia, mientras los barqueros de medio Rong hacen el mejor negocio de sus vidas cobrando la espera.

En mi otra vida, a algo así se le ponía una máquina de números en la entrada, un cartel pidiendo que se respetara el turno y, si se tenía suficiente visión empresarial, incluso se podía hacer una fortuna.

Pero aquí, lo que tendría yo es a todos ellos queriendo exactamente lo mismo, que es poder contar en algún sitio que han derrotado a una niña sentada en una silla de ruedas, y solo porque esa niña conoce a alguien a quien detestan.

El estremecimiento ante ese pensamiento empieza en la nuca y no se detiene hasta el final de mi espalda.

“Maestra Mu”, le digo. “No puede ser tan exagerado como lo pinta.”

Debería ser una afirmación, pero el final de la frase se parece demasiado a una pregunta.

La Maestra Mu suspira tras escucharme.

“Nunca subestimes lo que algunas personas son capaces de hacer por un poco de reputación o fama”, me dice. “Ni lo que otras serían capaces de hacer para vengar lo que, a sus ojos, es un desaire a la suya.”

Hace menos de una hora me ha hablado de una lista en la que se sube encaramándose a los cadáveres de las personas a las que se van enfrentando, así que no me cuesta nada creerla.

Se da un golpecito en el hombro con el abanico cerrado.

“Esa fue precisamente la razón por la que, en su día, ni te pregunté ni insistí para poder llevarte conmigo y que fueras mi discípula”, continúa.

Yo me quedo quieta tras esas palabras, porque me acuerdo de aquel día.

Me acuerdo de ella desplomada en una silla, después de más de una hora de preguntas, diciendo que estaba considerando secuestrarme. Y me acuerdo de lo que dijo después, cuando Lianhua ya se había preparado para lo peor, que no pensaba hacerlo porque, con mi condición, me estaría haciendo un flaco favor al llevarme a un sitio donde eso me iba a perjudicar.

Aquel día no le pregunté a qué sitio se refería, pero ahora me lo está describiendo.

“Quienquiera que algún día decida nombrar oficialmente como mi discípula se verá sometida a una gran presión”, me dice. “Y esa presión implicará, entre otras cosas, una gran cantidad de combates.”

Me mira, tras lo cual baja la vista hasta mis piernas, quietas debajo de la falda, y la vuelve a subir.

“Y sin ánimo de ofender, no eres la mejor candidata para ser una cultivadora de combate”, termina.

No me ofendo ante sus palabras, porque para ofenderme tendría que haber oído algo que no supiera desde hace mucho tiempo.

“Estoy totalmente de acuerdo”, le contesto con el mismo tono con que le daría la razón a alguien que me dijera que el agua moja.

La Maestra Mu no parece sorprendida antes mis palabras, no levanta una ceja, ni se detiene a comprobar si lo digo en serio. Simplemente asiente, como quien da por buena una respuesta que ya esperaba, y sigue.

“Conociéndote, sé que en un combate real, un combate con todo en juego, serás capaz de ganar contra cualquier cultivador que esté en tu mismo nivel”, me dice. “Aunque tengas que hacerlo arrastrándote por el suelo y usando métodos que cualquier otro cultivador consideraría vergonzosos.”

Abre el abanico un par de varillas y lo vuelve a cerrar.

“Pero ser mi discípula no sería eso”, continúa. “Sería un goteo continuo de rivales desafiándote a un duelo público. Y para ese tipo de combates, tu condición simplemente no te permite tener el tipo de movilidad que es imprescindible poseer.”

Suspiro ante esa despiadada descripción, porque yo ya sabía que nunca iba a ser lo que se dice un as del combate. Lo sé desde que imaginé que mi condición no tenía cura, y lo he tenido en cuenta en cada plan que he hecho desde entonces.

Pero una cosa es saberlo, y otra muy distinta es que alguien del nivel de la Maestra Mu me mire a la cara y me diga, con toda la delicadeza de la que es capaz, que soy básicamente una luchadora de supervivencia.

Lo de arrastrarme por el suelo y lo de los métodos vergonzosos, encima, lo ha dicho como un elogio.

Así que dejo el orgullo donde menos estorba, y voy a lo que importa.

“Por lo que ha dicho antes, ¿ya lo ha solucionado?”, le pregunto sin querer seguir ahondando en mi falta de capacidad de combate.

“Sí”, me contesta. “Ya está solucionado. A partir de este momento, nadie podrá relacionar la Casa del Largo Viaje conmigo.”

No le pregunto cómo, porque ya me ha dicho que eso entra dentro de los secretos de la Torre, y porque es seguro que esta mujer no ha cruzado dos continentes para dejar un trabajo a medias.

Pero no ha terminado.

“Aun así, esa información ha estado registrada durante varios meses en la Torre de los Cinco Dragones”, continúa. “Y no es imposible que alguien se haya enterado y que, a su vez, se la haya vendido a alguien.”

Tardo un momento en procesarlo, porque es exactamente el tipo de frase que en mi otra vida llegaba en la carta de un banco, normalmente diciendo que habían tenido un fallo de seguridad y lo habían corregido, pero que no podían garantizar que mis datos no se hubieran filtrado y que lamentaban las molestias.

Pero dejo ese pensamiento a un lado y le hago a la Maestra Mu la pregunta que verdaderamente importa.

“¿Eso significa que todavía puede aparecer alguien buscando jaleo?”, le pregunto.

“No puedo descartarlo del todo”, me contesta.

Bufo tras escucharla.

“Pues si aparece alguien buscando jaleo, como ya no se puede demostrar nada, simplemente haré que Lianhua lo tire al río”, le digo. “Y al no estar ya relacionada con usted, eso no le hará perder ningún tipo de reputación.”

A mi izquierda, Lianhua no dice nada pero tampoco pone ninguna objeción, y tratándose de Lianhua con una situación que se refiere a mi seguridad, eso es prácticamente entusiasmo.

A la Maestra Mu se le mueve la comisura de la boca tras escuchar mis palabras.

“Esa es una buena mentalidad”, me dice. “Pero para eso, primero quiero comprobar cuál es el nivel de Lianhua.”

Tras eso, deja de mirarme a mí, gira la cabeza y mira directamente a Lianhua por encima de la mesa, sin ninguna prisa.

“Tendremos un pequeño enfrentamiento de entrenamiento”, le dice. “Para ver tu nivel.”

Claramente no es una pregunta, por lo que Lianhua se levanta del banco, se alisa la ropa con un gesto corto, cruza las manos por delante y se inclina.

“Será un honor que me aconseje, Maestra Mu”, dice.

La Maestra Mu sonríe al verla inclinarse, se levanta con el abanico en la mano y echa a andar hacia la parte más despejada del patio, la que queda lejos de la fila de postes, donde no hay más que piedra hasta la tapia porque es una zona donde normalmente no necesito ir.

Lianhua la sigue a tres pasos de distancia, y yo me quedo en la cabecera de la mesa con media escena detrás del hombro, hasta que Xia se levanta, coge el respaldo de mi silla y me gira lo justo para que pueda verlo todo sin torcer el cuello.

Después no vuelve al banco, sino que se queda de pie a mi lado, con una mano en el reposabrazos.

“Wen”, me dice en voz baja. “¿No pasará nada grave?”

“Dudo mucho que alguien del nivel de la Maestra Mu deje que un simple combate de entrenamiento se descontrole”, le contesto.

Lo digo con bastante más seguridad de la que tengo, porque los accidentes ocurren y la mujer que camina delante de Lianhua lleva años buscando los Tesoros con los que podría completar su Fusión Celestial, lo cual significa que entre las dos hay, como mínimo, tres pasos de diferencia.

Pero Xia asiente ante mis palabras, no hace ninguna otra pregunta, y tampoco aparta la mano.

La Maestra Mu se detiene en mitad de ese espacio del patio y se da la vuelta.

Tiene el abanico cerrado en la mano derecha y la izquierda a la espalda, y está de pie exactamente igual que cuando esperaba, en mi despacho del Palacio, a que yo terminara un trazo.

Lianhua se para a unos pasos de ella y vuelve a inclinarse.

La Maestra Mu le contesta con un gesto corto del abanico, de abajo arriba, que no necesita traducción.

Y Lianhua desaparece.

No de verdad, pero donde estaba ya no hay nadie, y cuando mis ojos la encuentran ya está encima de la Maestra Mu, con las dos Shuang Bi Shou fuera de las mangas y los ojos cerrados. No la he visto sacarlas, como no la he visto sacarlas nunca.

La primera hoja entra por arriba.

El abanico la toca en el plano, con un golpe seco, y la hoja pasa de largo por un sitio en el que no hay nadie.

La segunda entra por abajo, sin ninguna pausa en medio, y el abanico ya está ahí.

Y la tercera, y la cuarta, y a partir de ahí dejo de poder contarlas, porque Lianhua ataca a una velocidad que yo solo consigo seguir por el ruido. Un golpe seco detrás de otro, tan seguidos que el sonido parece el de alguien llamando a una puerta con muchísima prisa.

Al mismo tiempo, me doy cuenta de que la Maestra Mu no ha movido los pies desde el comienzo del combate, solo mueve la muñeca.

El abanico sube, baja y gira, y cada vez que una hoja llega, él ha llegado antes, sin esfuerzo y sin adornos, mientras la mano izquierda sigue donde estaba.

Y yo reconozco esa rutina, ya que la he visto en tantos mangas y animes que hasta me costaría poder decidirme por uno con el que comparar la escena, ya que la Maestra Mu no está peleando, está corrigiendo el estilo de lucha de Lianhua.

Entonces el suelo cruje con un ruido corto, de piedra contra piedra, y del empedrado sale una púa gris y afilada, justo donde la Maestra Mu tiene los pies.

Solo que ya no los tiene ahí, ya que en algún momento se ha apartado un paso, uno solo, hacia un lado y sin mirar al suelo mientras la Púa del Dragón Terrestre sube por el hueco que ella ha dejado sin haberle rozado ni el borde de seda de su traje.

Unos latidos después se desmorona sola, como un terrón seco, y para entonces Lianhua ya está atacando otra vez.

Otra púa, y otro paso.

Otra más, y otro paso igual de corto que los anteriores.

Y lo que me pone la piel de gallina no es que las esquive, es cuándo lo hace. Porque no se aparta cuando la púa sale, sino que se aparta antes, cuando todavía no hay nada que esquivar.

A mi lado, la mano de Xia aprieta el reposabrazos y Lianhua, mientras tanto, sigue con los ojos cerrados.

No mira dónde pone los pies, ni dónde salen sus propias púas, ni dónde le queda la tapia. Y cuando la Maestra Mu se le sale del frente con uno de esos pasos, no gira la cabeza para buscarla ya que no le hace falta, porque nada más iniciar el combate ha activado la Visión de Horus.

Así que ahora mismo Lianhua no está viendo este patio desde donde están sus ojos, lo está viendo desde arriba, con la Maestra Mu, la magnolia, la mesa y nosotras dos colocadas debajo de ella como las piezas de un tablero.

Cuando me lo explicó aquel primer día, tras aprenderla, pensé que esa era la clase de ventaja que decide combates.

Pero hoy descubro que depende bastante de contra quién se use.

Aunque lo que sí noto durante todo el combate es que de la Maestra Mu, de forma frecuente, salen pequeñas chispas que parecen incinerar algo invisible que está en el aire.

Sé lo que es, porque sé cómo pelea Lianhua. Un hilo del Telar Invisible, corto para que salga deprisa, y las manos de la Miríada llevándolo por el aire hasta un tobillo, hasta una muñeca o hasta el propio abanico. No para sujetar, porque nada de eso sujeta a alguien así, sino para estorbar un instante, que es todo lo que necesita una hoja.

Pero las chispas saltan desde la Maestra Mu hacia trozos de aire en los que no parece haber nada, y durante un instante, en ese aire vacío, se dibuja una raya de luz finísima que arde de punta a punta y se apaga.

Aunque lo peor es que la Maestra Mu ni siquiera mira en esa dirección cuando sucede, ya que Lianhua no se detiene.

Lo usa todo. Las hojas por delante, para que el abanico no descanse. La púa por debajo, en mitad de un ataque, para que el paso llegue en el peor momento. Y el hilo por detrás mientras tanto. Y después todo eso otra vez en otro orden, y otra vez en uno distinto, buscando la combinación que todavía no haya probado.

Y a todo eso se le interpone siempre lo mismo en su camino, el abanico, un paso y una chispa.

A Lianhua ya se le oye la respiración desde la mesa, mientras que a la Maestra Mu no se le ha movido ni la horquilla.

No sé cuánto lleva el enfrentamiento, aunque lo bastante para que las piedras de esa parte del patio se llenen de montoncitos de arenilla gris, uno por cada púa.

Y entonces, en el siguiente ciclo de Lianhua, noto que algo ha cambiado, aunque tardo un par de púas más en entender el qué.

Las anteriores salían para tratar de golpear, y estas no. Estas salen cuando las dos hojas le están cerrando a la Maestra Mu uno de los lados, siempre el mismo, de manera que el paso con el que se aparta va siempre hacia el otro lado.

Lianhua, finalmente, se ha dado cuenta de que la Maestra Mu sabe dónde va a salir cada púa antes de que salga, por lo que en vez de seguir intentando sorprenderla con algo que no puede sorprenderla, ha decidido usarlo, porque si la Maestra Mu va a apartarse un paso pase lo que pase, lo único que le queda por decidir es hacia dónde.

Paso a paso, la Maestra Mu va girando alrededor de Lianhua, un paso con cada púa, siempre hacia el mismo lado, mientras Lianhua le deja ir sin corregirla. Con cada uno queda un poco más de costado, y después un poco más atrás.

Hasta que veo que Lianhua se queda exactamente a su espalda sin darse la vuelta.

Se queda como está, con las dos hojas bajas y la espalda hacia la Maestra Mu, y cualquiera que mirara este patio desde lo alto de la tapia vería a una mujer que acaba de perder de vista a su rival.

Pero la Maestra Mu no tiene manera de saber que no es así, ya que no tiene manera de saber que Lianhua la está viendo ahora mismo igual de bien que cuando la tenía delante ya que todo el rato la ha estado viendo desde arriba.

Yo sí lo sé, y por eso tengo los dedos clavados en los reposabrazos.

Una chispa salta a la altura del costado izquierdo de la Maestra Mu para quemar un hilo, solo que esta vez Lianhua ya se está moviendo.

No después de la chispa, sino con ella, ya que gira sobre un pie, tan deprisa que la falda revolotea a su alrededor, y una de las Shuang Bi Shou entra en línea recta hacia el punto exacto del que acaba de salir el rayo.

Y ahí entiendo, medio latido tarde, que ese hilo solo estaba ahí para que lo quemaran.

Porque el rayo que sale a quemar un hilo tiene que salir de algún sitio. Y durante lo que dura esa salida, que es una milésima de segundo, o quizá menos, puede que no salga otro rayo.

Lianhua no ha encontrado un hueco en esa defensa en todo el combate, por lo que está apostando todo a que ese acto obligue a su defensa a abrirle uno.

La hoja entra por donde ha salido la chispa, por dentro de la guardia, por un sitio al que nada había conseguido acercarse en todo este rato.

Y esta vez el abanico no sale a su encuentro, por lo que se me escapa el aire al ver que lo ha conseguido.

Pero en ese mismo momento la respiración se me vuelve a cortar porque la hoja se para, pero no contra el abanico.

La Maestra Mu ha sacado por fin la mano izquierda de la espalda, y tiene el filo cogido entre los dedos índice y corazón, sin apretar, como quien recoge una hoja de papel que le tienden por encima de una mesa.

Lianhua tira, y la hoja no se mueve.

Durante un instante se quedan así las dos, quietas, unidas por un palmo de acero. Y me da tiempo a ver que la Maestra Mu está sonriendo.

Pero entonces llega la luz.

No es una chispa, es un fogonazo blanco que recorre la hoja desde los dos dedos hasta la empuñadura, con un estampido que me golpea físicamente, y Lianhua sale despedida hacia atrás como si alguien la hubiera golpeado con un mazo.

Cruza el patio sin tocar el suelo hasta que golpea la tapia de espaldas, con un golpe sordo que se oye por encima del río, cae al pie del muro y se queda ahí.

“¡Lianhua!”, exclamamos Xia y yo a la vez.

Me echo hacia delante con todo lo que tengo, y lo único que consigo es que la silla cruja. Xia suelta el reposabrazos, da dos pasos hacia la tapia y se detiene porque la Maestra Mu está en el mismo sitio.

Sigue exactamente igual que cómo empezó el combate, sin un pelo fuera del moño, con el abanico en una mano y, en la otra, cogida todavía por el filo con dos dedos, la Shuang Bi Shou de Lianhua.

La mira un momento, como quien mira el pincel de otra persona, y después la lanza al aire.

La hoja sube girando, brilla una vez con el sol de la mañana, baja, y la Maestra Mu la recoge sin mirarla, esta vez por el mango.

“No os preocupéis”, nos dice. “Solo tardará un momento en recuperarse.”