Capitulo 200 (Patreon)

Ese momento, por fortuna, resulta durar bastante menos de lo que yo me temía, porque todavía tengo los dedos clavados en los reposabrazos cuando, al pie de la tapia, Lianhua mueve una mano.

La apoya contra las piedras del patio, después apoya la otra, y se incorpora hasta quedar sentada, con la espalda contra el muro y los ojos abiertos por primera vez desde que empezó el combate.

Xia, que se había quedado parada a dos pasos de mi silla, suelta el aire de golpe.

Pero Lianhua no se queda sentada. Sube una mano por la tapia, encuentra dónde agarrarse y se pone de pie, y es entonces cuando veo que le tiemblan las piernas mientras guarda el arma que todavía le queda.

No mucho, pero le tiemblan, algo que se nota claramente mientras cruza el patio despacio, sin apoyarse en nada, y no se detiene hasta quedar delante de la Maestra Mu.

Allí se alisa la ropa con un gesto corto, cruza las manos por delante y se inclina.

“Le agradezco el duelo, Maestra Mu”, dice.

Lo dice con la voz de siempre, plana y educada, y si no fuera porque las rodillas le ceden un dedo a mitad de la reverencia y tiene que corregirlas, nadie diría que hace un momento ha cruzado este mismo patio volando por el aire.

La Maestra Mu la mira inclinarse y enderezarse.

“Ven a sentarte”, le dice. “Sería una lástima que una reverencia tan bien hecha terminara en el suelo.”

Y echa a andar hacia la mesa, con el abanico en una mano y la Shuang Bi Shou de Lianhua todavía en la otra.

Xia vuelve a coger el respaldo de mi silla y me gira hasta dejarme otra vez en la cabecera mientras la Maestra Mu se recoge la seda de su falda y se sienta en el banco de mi derecha. Lianhua llega hasta el de mi izquierda y se queda de pie.

Está esperando a que se lo diga yo.

“Siéntate”, le digo.

Lianhua se sienta, y creo que es la primera vez en trece años que la veo sentarse como si realmente lo necesitara.

Xia se queda a mi lado, con una mano en el reposabrazos.

La Maestra Mu deja la hoja encima de la mesa, delante de ella, y se queda con el abanico.

“Primero lo malo”, le dice a Lianhua.

Lianhua junta las manos sobre el regazo.

“En todo el combate, con las hojas no has conseguido que mueva los pies ni una sola vez”, continúa la Maestra Mu. “Los he movido cuando has usado la técnica que crea púas del suelo, y solo entonces.”

Abre el abanico un par de varillas y lo vuelve a cerrar.

“Sabía dónde iba a salir cada púa antes de que emergiera”, le dice. “Eso no podías evitarlo, pero has tardado demasiado en darte cuenta, y mientras tanto has gastado el Qi del ambiente en algo que no iba a funcionar.”

No dice cómo lo sabía, y yo no se lo pregunto, porque esa es exactamente la clase de pregunta que en este mundo no se le hace a nadie, y a ella menos.

“Ahora lo bueno”, continúa. “Cuando te has dado cuenta, has dejado de intentar sorprenderme y has empezado a usarlo para llevarme adonde tú querías. Eso, en mitad de un combate y contra alguien que te supera, lo hace muy poca gente.”

Se da un golpecito en el hombro con el abanico.

“Y ese último hilo estaba bien pensado”, añade. “No ha funcionado, pero una cosa no quita la otra.”

Lianhua inclina la cabeza, pero la Maestra Mu no ha terminado.

“¿Cuáles son tus raíces espirituales?”, le pregunta.

Yo me quedo quieta tras esa pregunta, ya que no es una pregunta sobre técnicas, pero eso también es algo muy personal.

“Aire, Tierra, Yin y Naturaleza”, le contesta Lianhua sin dudar, sin mirarme antes y sin una sola pausa, igual que le contestaría a un médico que le preguntara dónde le duele.

La Maestra Mu asiente despacio tras su respuesta.

“Cuatro”, dice. “Y con el Núcleo de Tierra ya formado.”

No es una pregunta, porque lleva media mañana apartándose de sus púas.

“Sí, Maestra Mu”, le confirma Lianhua.

“Con la técnica de Tierra que tienes es suficiente por ahora”, le dice. “No busques más.”

Yo no digo nada, pero me escuece un poco, porque fui yo la que le pidió a Lianhua que buscara dos. Dos que se complementaran, le dije, con muchísima seguridad y convencida de eso.

Y la persona que acaba de enmendarme el plan, sin saber siquiera que existía, sabe de esto bastante más que yo.

“Céntrate en crear tu núcleo de Aire”, continúa la Maestra Mu. “Es el elemento que tiene las mejores técnicas de movimiento, y entre todas las que hay es seguro que encontrarás alguna que funcione con tu forma de combatir.”

Deja el abanico quieto.

“Y te hace mucha falta”, termina.

“Lo estoy creando desde que llegamos a esta ciudad, Maestra Mu”, le dice Lianhua.

La Maestra Mu la mira un momento, y se le mueve la comisura de la boca.

“Entonces has tomado una buena decisión”, le contesta.

Al escuchar eso, se me pasa el escozor de golpe, porque ese núcleo se lo ordené yo, en una cueva de la Secta del Sol Celestial. Le di dos razones muy sensatas, y me guardé la tercera, que es más personal.

Y la Gran Maestra de Talismanes más joven de la historia acaba de darle el visto bueno, aunque por razones completamente diferentes a las que di yo.

“Una cosa más, antes de lo peor”, dice la Maestra Mu. “Te felicito por cómo usas esa técnica de visión que tienes, sea cual sea.”

Lianhua no se mueve, y yo me pongo a mirar las ramas de la magnolia con muchísimo interés.

“No has girado la cabeza para buscarme ni una sola vez”, continúa. “Te has quedado de espaldas a mí con los ojos cerrados y no me has perdido. Hay gente que tiene técnicas similares durante décadas y les cuesta usarlas en combate al nivel que has demostrado.”

“Gracias, Maestra Mu”, dice Lianhua tras escuchar su elogio.

La Maestra Mu no insiste, pero deja el abanico, coge la Shuang Bi Shou por el mango y la levanta entre las dos, con el filo hacia arriba.

“Y ahora lo peor”, le dice. “En este momento, tu mayor debilidad es esto.”

A mi izquierda, Lianhua mira su propia hoja en la mano de otra persona y no cambia la cara.

“No porque sean armas cortas”, continúa la Maestra Mu. “Cada cultivador tiene sus preferencias, y yo he visto de todo.”

Hace una pausa.

“Incluso he visto a cultivadores golpear a sus oponentes con un ladrillo”, dice.

“¿Con un ladrillo?”, pregunta Xia con una exclamación que se le escapa, y se tapa la boca con la mano libre.

“Con un ladrillo”, le confirma la Maestra Mu sin sonreír.

“Y ganar”, añade.

Yo tengo que bajar la vista a la mesa para evitar que la expresión de asombro ante sus palabras sea demasiado visible, ya que la imagen de un cultivador golpeando en la cara a otro con un ladrillo en la mano es demasiado impactante.

La Maestra Mu gira la hoja para que le dé el sol.

“El problema es que están hechas de metal normal”, le dice a Lianhua. “Y para tu nivel de cultivo, tienes que empezar a pensar en sustituirlas.”

Baja la hoja.

“No te digo que busques artefactos espirituales, porque eso sería demasiado caro”, continúa. “Pero sí, al menos, unas que estén hechas de materiales espirituales.”

Y le tiende la Shuang Bi Shou por encima de la mesa, con el mango por delante.

Lianhua la coge, y la hoja desaparece dentro de la manga con un giro de su muñeca.

Demasiado caro, ha dicho, pero las cuentas de esta casa las llevo yo, así que apunto las dagas en la lista, justo debajo de una silla que también quiero hecha de materiales espirituales y por la que todavía no me he atrevido a preguntar.

Lianhua se levanta del banco tras guardar su arma y ya no le tiemblan las piernas, por lo que simplemente cruza las manos por delante mientras se inclina con mucho más respeto que antes.

“Gracias por su guía, Maestra Mu”, dice.

La Maestra Mu le contesta con un gesto de la cabeza, pero después gira la vista, sin ninguna prisa, y la deja encima de Xia.

Noto cómo la mano del reposabrazos se pone rígida.

“¿Y tú?”, le pregunta. “¿Qué es lo que quieres hacer?”

Xia suelta mi silla, se pone recta y levanta la barbilla.

“Voy a ser Cocinera Espiritual”, le dice.

Y yo me acuerdo de la posada, de una niña frotándose las manos por debajo de la mesa y diciéndome en voz baja que le gustaría serlo.

Pero hoy, en este preciso momento, no ha dicho que le gustaría, ha afirmado que va a serlo.

La Maestra Mu la mira un momento.

“En eso no puedo ayudarte”, le dice. “Puedo cocinar para mí misma de una forma medianamente decente, pero algo de ese nivel está más allá de mi conocimiento.”

Y creo que es la primera vez que le oigo a esta mujer admitir que algo no se le da bien, por lo que miro a Xia, esperando ver cómo es su reacción.

“Me da lo mismo”, le contesta sin dudar. “Ya encontraré la forma de serlo.”

A mí se me para un instante el corazón, porque esa no es manera de contestarle a una Gran Maestra, pero a la Maestra Mu, por segunda vez en muy poco rato, se le mueve la comisura de la boca.

La Maestra Mu recoge el abanico, se levanta del banco y entonces, por fin, me mira a mí.

“Y ahora tú, niña”, me dice. “Vamos a tu despacho. Tú y yo tenemos una conversación pendiente.”

“Lianhua”, le digo. “Llévame, por favor.”

Lianhua se coloca detrás de la silla y empezamos a cruzar el patio, con la Maestra Mu a nuestro lado, las manos a la espalda y el abanico entre los dedos.

Cuando miro por encima del hombro, Xia ya está cogiendo la escoba del patio de su rincón, porque hay montoncitos de arenilla gris por medio patio y nadie deja un suelo sucio delante de ella.

Lianhua me mete en el despacho, me deja delante de mi mesa, con el borde a la altura justa, cierra la puerta y se coloca a mi izquierda y un poco por detrás.

La Maestra Mu no se sienta, lo que hace es recorrerla con la vista. La mesita auxiliar con la caja, el tintero, los pinceles en su soporte, el montón pequeño de talismanes que tengo apartado para nosotras y los postes clavados en las paredes.

En los postes se detiene un poco más, igual que se ha detenido en los del patio, y tampoco pregunta.

“He visto los talismanes que le has vendido a la Torre de los Cinco Dragones”, me dice.

No me sorprende, porque ha entrado en ese edificio a poner orden, y lo raro sería que no los hubiera visto.

“Pero quiero examinarte personalmente”, continúa. “Sobre todo ahora que ya eres capaz de hacerlos.”

Y ahí caigo en algo que, con todo lo de esta mañana, no se me había ocurrido.

Esta mujer me enseñó las runas, la tinta y el secreto del papel, y me examinó durante más de una hora hasta terminar desplomada en una silla. Pero se marchó del Imperio sin haberme visto hacer un solo talismán, porque cuando se fue yo todavía no tenía ni una Puerta abierta.

Podría decirse que todo lo que he hecho desde entonces lo he hecho de una forma totalmente autodidacta, así que me recoloco en la silla, acerco el tintero con una mano de la Miríada y cojo el pincel con la mía.

“Cuando usted quiera”, le digo.

“Flecha de Fuego”, me dice.

Activo Sentir el Qi y miro la tinta.

Es de la mía. Genérica, pero con sus materiales escogidos, preparados y convertidos en tinta por mí en el caldero del otro lado del patio, por lo que mojo el pincel y empiezo.

La Flecha de Fuego es el talismán que más veces he dibujado en mi vida, y aun así lo trazo como si fuera el primero, guiando el Qi hasta la tinta en la cantidad exacta, runa por runa, hasta la última.

Levanto el pincel y el papel se queda dónde está, por lo que la Maestra Mu lo coge por los bordes, con las yemas de los dedos, y lo mira a contraluz.

No dice nada, simplemente lo deja en la esquina de la mesa.

“Barrera de Aire”, me dice.

Y después de la Barrera de Aire me pide un Escudo Espiritual, y después un Viento Cortante, y cada uno lo coge por los bordes, lo mira y lo coloca al lado del anterior, sin una palabra.

A partir del cuarto deja de limitarse a mirar.

“¿Por qué has escrito esa antes que la otra?”, me pregunta, a mitad de un trazo.

Se lo contesto sin levantar el pincel.

“¿Y qué pasaría si las cambiaras de sitio?”, me pregunta.

Se lo contesto también, y termino la runa.

Me pide un Talismán de Congelación, y mientras coordino las transiciones de una función a la siguiente me pregunta por qué ese ángulo y no uno más abierto. Me pide uno de Levitación Menor, y me pregunta cuánto dura y de qué depende. Me pide uno de Privacidad, y esta vez no pregunta nada, que es casi peor.

La fila de la esquina va creciendo a lo largo del borde de la mesa.

Y entonces me pide uno que no está en ninguna de las cajas que le he llevado a la Torre.

Lo conozco. Lo tengo memorizado runa por runa de uno de sus libros, con sus variantes y sus errores típicos, y podría recitar la página entera, pero no lo he dibujado ni una sola vez.

Hace unos días, en el taller, estaba calculando cuántos papeles me podía permitir arruinar para aprender un talismán nuevo. Y resulta que la respuesta, con esta mujer de pie a mi lado, es ninguno.

Así que respiro, mojo el pincel y lo hago despacio.

Bastante más despacio que los demás, comprobando con Sentir el Qi cada tramo de tinta antes de pasar al siguiente, ya que siento que no me puedo permitir cometer ningún error.

Llego a la última runa y cierro el trazo sin que me tiemble la mano, por lo que levanto el pincel sin que el papel arda.

La Maestra Mu lo coge, y a este lo mira bastante más rato.

“Este no se lo habías vendido a la Torre y por eso te lo he pedido”, me dice. “¿Pero lo habías hecho antes?”

“Nunca lo había creado”, le contesto.

Baja el talismán y me mira por encima del papel.

“¿Nunca?”, me pregunta.

“Hasta ahora mismo”, le digo.

Se queda callada un momento.

“Otro”, me dice.

Y me pide otro que tampoco he dibujado en mi vida, y ese también consigo hacerlo a la primera, aunque tras ese continúan sus peticiones una tras otra.

Cuando finalmente deja su última petición en la fila, me doy cuenta de que tengo el antebrazo dormido, la nuca húmeda y el tintero bastante más bajo que cuando hemos empezado, y de que no sabría decir cuánto tiempo llevamos aquí dentro.

La Maestra Mu recorre la fila de talismanes con la vista, de un extremo al otro, y después se da dos golpecitos en el hombro con el abanico.

“Para tu nivel, eres la mejor creadora de talismanes que he conocido”, me dice con cierto tono de orgullo en su voz.

“Gracias, Maestra Mu”, le digo.

“No me las des todavía”, me contesta. “He dicho de tu nivel porque no puedes subir a un tipo de talismanes más avanzado.”

Señala la fila con el abanico cerrado.

“Los siguientes requieren que su creador pueda usar Qi elemental”, continúa. “Y para eso tienes que tener creados tus Núcleos Elementales.”

Suspiro tras escucharla, ya que tengo dos Puertas abiertas de siete. Hasta que no abra la última no voy a poder ver siquiera mis raíces, y a Lianhua, que tiene bastante más talento que la mayoría, solo las Puertas le llevaron más de diez años.

“Pero como el no poder crear talismanes no te ha detenido antes, tampoco tiene por qué hacerlo ahora”, escucho como me continúa diciendo la Maestra Mu.

Y tras esas palabras, al igual que hizo en su día en mi despacho del Palacio Imperial, veo cómo empieza a sacar libros de la manga y empieza a dejarlos encima de la mesa.

Yo miro la pila de libros, la cual se va haciendo cada vez más alta hasta que, finalmente, la Maestra Mu parece satisfecha.

“Estos libros, al igual que los que te di en su día, te prepararan para cuando consigas crear tus Núcleos Elementales y así poder empezar con talismanes de verdad en vez de los juguetes que creas ahora”, me dice poniendo una mano encima de la pila de libros. “Y conociendo tus costumbres, no dudo que antes de ese momento ya te los habrás aprendido de memoria.”

Tras escuchar las palabras de la Maestra Mu, evito con un poco de vergüenza su mirada, ya que estaba empezando a leerme los libros de Xia sobre materiales espirituales precisamente debido a que me había quedado sin libros y me parecía un desperdicio comprar unos nuevos teniendo esos tan cerca, y su regalo me ha dado material para, como mínimo, un año.

“Y ya que hablamos de Núcleos”, continúa la Maestra Mu.

Mira la puerta cerrada, y después mira los talismanes que he creado, coge el Talismán de Privacidad que acabo de hacer, lo sostiene un instante entre dos dedos y lo activa.

Yo me quedo mirándola como una tonta, porque es la primera vez que veo a la Maestra Mu usar algo hecho por mí.

“La Resonancia”, me dice. “¿Sigues pudiendo hacerla?”

“Sí”, le contesto.

“¿Con todos?”, me pregunta.

“Con todos”, le digo.

A mi izquierda, Lianhua no se mueve. Es una de las tres personas de este mundo que lo saben, y las tres estamos en esta habitación.

“¿Y se lo has contado a alguien?”, me pregunta.

“A nadie”, le contesto. “Se lo prometí.”

La Maestra Mu asiente una sola vez.

Y ahí podría quedarse la cosa, pero esta mujer me contó sobre la resonancia, tanto lo que sabía como lo que no sabía, por lo que me siento con la obligación de contarle lo que he averiguado por mi cuenta.

“Pero hay algo que no le conté”, le digo. “Porque lo descubrí después de que se marchara.”

El abanico, que iba camino de su hombro, se detiene.

“Habla”, me dice.

“Una noche, mientras cultivaba el Templado de los Nervios, probé a hacerlo con la runa del Qi neutral”, le digo. “Mientras absorbía.”

La Maestra Mu no dice nada.

“Las partículas que tenía más cerca empezaron a venir solas hacia mí”, continúo. “Y todas las que me tocaban la piel se absorbían sin que yo hiciera nada.”

“¿Cómo de rápido se acercaban a ti?”, me pregunta.

“Como mínimo, al doble de velocidad de la que se mueven normalmente”, le contesto, aunque me guardo para mí la locura que cometí de terminar esa misma noche las dos etapas que me quedaban.

Baja el abanico muy despacio.

“¿Y con las Puertas?”, me pregunta.

“Con una Puerta activa es bastante peor”, le digo. “La Puerta ya atrae el Qi por su cuenta, y con la Resonancia aumenta su velocidad, al igual que con el Templado del Cuerpo. Siempre termino de vaciar mis alrededores a pesar de tener activada una Formación de Recolección de Qi.”

Hago una pausa, porque esta es la parte que más me costó entender a mí.

“Y cuando alrededor ya no queda nada, empieza a sacarlo de las piedras espirituales”, termino.

“¿De las piedras?”, me pregunta.

“Me refiero al Qi que contienen”, le digo. “Las deja secas si no corto a tiempo.”

“¿Y cortas?”, me pregunta, aunque noto que esa pregunta la hace con curiosidad.

“Siempre”, le contesto. “Porque eso no es cultivar, es quemar dinero.”

La Maestra Mu cierra los ojos, se queda así un momento, con el abanico apretado contra la frente, y cuando los vuelve a abrir no me mira a mí, mira que todavía esté activo el talismán de privacidad.

“Hace años te dije que conseguir una Resonancia antes de terminar la Condensación de los Núcleos Elementales se consideraba imposible”, me dice.

“Hasta ahora”, le digo. “Eso también lo dijo.”

“Eso también lo dije”, me confirma.

Apoya la mano libre en el borde de mi mesa.

“Todo lo que yo sé sobre la Resonancia empieza en los Núcleos”, continúa. “De lo que hace antes de eso no sé nada. Y no lo sabía porque nunca nadie había podido contarlo. Aunque si te digo que lo de absorber el Qi de las piedras espirituales si es algo conocido por todos los que poseen la Resonancia.”

Yo me quedo callada ante eso, porque el día que vi apagarse aquella piedra en mi mano decidí que ella lo sabía y que se lo había callado para ahorrarme la frustración de conocer un atajo que no me podía pagar.

Llevo años agradeciéndole en silencio esa delicadeza, aunque tampoco habría significado mucho dado lo poco que tardé en darme cuenta por mí misma.

“Si lo que me cuentas es verdad, ten cuidado con dónde lo haces”, añade. “Un vacío así se nota.”

“Lianhua lo comprobó desde fuera”, le digo. “No pasa de la isla.”

La Maestra Mu suelta un bufido corto, que no sé si es de alivio o de resignación.

“Sigues siendo aterradora, jovencita”, me dice.

Y se da un golpecito en el hombro con el abanico, con lo que entiendo que el asunto queda cerrado y que no se va a volver a abrir, así que aprovecho.

“¿Puedo hacerle unas preguntas?”, le digo. “Sobre talismanes.”

“Pregunta”, me contesta.

Y pregunto.

Le pregunto todo lo que llevo acumulando desde que me quedé sin nadie a quien preguntárselo. Dudas de trazo, de tinta y de orden, de las que los libros dan por sabidas y de las que solo aparecen cuando una lleva cientos de papeles gastados. Me las contesta una detrás de otra, sin rodeos, y con cada respuesta coloca en su sitio algo que llevaba años sin comprender.

Y dejo para el final la que más me importa, porque esta mañana me ha dicho que en un combate de verdad soy capaz de ganar aunque tenga que hacerlo arrastrándome por el suelo, y llevo desde entonces dándole vueltas al suelo.

Alguien que no puede andar tiene muy pocas maneras de igualar una pelea con alguien que sí, y la mejor que se me ocurre es que el otro tampoco pueda.

“¿Por qué los talismanes no pueden crear cambios físicos en el entorno?”, le pregunto. “Algo que modifique el suelo, como por ejemplo, un talismán parecido al de Congelación, pero que en vez de congelar el agua cree una superficie de hielo en el suelo.”

La Maestra Mu me mira, y juraría que sabe perfectamente para qué lo quiero.

“Porque los talismanes no pueden hacer eso”, me contesta.

Da un toque con el abanico en la fila de la mesa.

“Un talismán puede afectar a un objeto o persona que sea su objetivo”, me dice la Maestra Mu. “O como en el caso del Talismán de Privacidad, afectar temporalmente a su entorno sin afectarlo drásticamente.”

Tras esas palabras suspira.

“Pero los talismanes son demasiado simples y directos para unos cambios tan profundos”, dice finalmente. “Ese tipo de cambio está dentro del campo de las formaciones.”

Tras escucharla, a mí se me cae un poco el ánimo, porque la formación que hay al otro lado de esa pared me costó un día entero, lo cual hace que sea inviable para cualquier combate, pero la Maestra Mu no ha terminado.

“Aunque también te digo que existe una rama de los creadores de formaciones que se especializa en la creación de formaciones de combate”, me dice. “Formaciones creadas de antemano que se pueden establecer en cualquier sitio en instantes.”

Tras escuchar a la Maestra Mu, una palabra me viene instantáneamente a la cabeza.

Prefabricados, como si fuera algún tipo de mueble del Ikea que puedes montar en instantes.

“Eso me parece muy interesante”, le digo.

“Si quieres saber más, tendrás que buscarte maestros de formaciones”, me contesta. “Yo no lo soy.”

Pero después deja el abanico quieto, y me mira de una manera que no ha usado en toda la mañana.

“Recuerda que diversificarte demasiado puede hacer que nunca destaques en nada”, me dice. “Y no te olvides de cuáles han sido tus inicios.”

Ya me lo dijo una vez, fue el día de la subasta, aunque hablando sobre técnicas, y yo le di la razón.

Y desde entonces he aprendido tres técnicas que sirven para agarrar cosas, he tallado una formación en el suelo de mi casa, tengo un caldero, una pila de libros de formaciones y encantamientos y los planos de un barco pendientes de revisión.

Así que no puedo decir que haya hecho mucho caso del aviso, aunque no seré yo quien se lo diga.

Pero mis inicios los tengo muy claros. Son una niña de diez años sentada en una silla, al pie de una escalera y un papel pegado en el lateral que la hizo flotar.

Todo lo demás vino después.

“No me voy a olvidar, Maestra Mu”, le digo. “Se lo prometo.”

Me sostiene la mirada un momento más y asiente.

Y como no quiero que se quede pensando en lo deprisa que he hecho la promesa, cambio de tema con toda la discreción de la que soy capaz.

“Maestra Mu”, le digo. “Lo que ha hecho usted en la Torre, ¿significa que ha cambiado a Lin Quingyu o a Lu Zhiyu?”

Porque no sé lo que ha hecho, y no voy a saberlo. Pero en mi otra vida, cuando alguien de arriba bajaba a poner orden en una oficina, lo normal era que al día siguiente hubiera un par de mesas vacías. Y me fastidiaría mucho que esas mesas fueran las de las dos personas que me atienden en ese edificio y que hasta ahora no me han dado más que facilidades.

“No te preocupes”, me contesta. “Ellas dos seguirán encargándose de tus relaciones con la Torre.”

Suspiro de alivio, y no lo disimulo.

La Maestra Mu mira la puerta.

“Y tampoco es bueno que esté demasiado tiempo en esta ciudad, ya que no tengo una excusa válida para haber venido tan rápido hasta aquí”, continúa. “Hay demasiada gente pendiente de mis movimientos, por lo que es mejor que me marche ya, antes de que puedan rastrearme hasta esta casa.”

Esto lo dice la mujer que esta mañana ha llegado hasta mi cama sin que Lianhua la oyera, así que no quiero imaginarme cómo es la gente capaz de seguirle el rastro, por lo que junto las manos sobre las piernas y me inclino todo lo que me permite la silla.

“Gracias por haberse molestado en venir”, le digo. “Y por solucionar un problema que yo ni siquiera sabía que existía.”

La Maestra Mu hace un gesto corto con la mano, como quien aparta un insecto.

“No ha sido nada”, me contesta. “Y la mitad era culpa mía.”

Lianhua abre la puerta, vuelve detrás de mi silla y me saca al patio.

Fuera, el suelo está barrido, sin un solo montoncito de arenilla, y Xia espera junto a la mesa de piedra con la escoba apoyada en el hombro.

La Maestra Mu camina hasta el centro del patio y se da la vuelta, por lo que Lianhua detiene la silla a un par de pasos de ella.

“Una cosa más”, me dice. “En caso de emergencia, puedes mandarme un mensaje a través de la Torre, ya le diré a la persona que se encarga de rechazar todos los molestos mensajes que me mandan continuamente que me avise inmediatamente si recibe un mensaje de la Casa del Largo Viaje.”

Me señala con el abanico cerrado.

“Pero solo en un caso de absoluta emergencia”, continúa. “Porque eso podría llamar demasiado la atención.”

Asiento.

“Y recuerda que llamarme no significa que yo aparezca al instante”, termina. “Las distancias en este mundo son grandes, y siempre tardaré en llegar.”

Dos continentes a toda velocidad, me ha dicho esta mañana.

En mi otra vida había números de emergencia que prometían una ambulancia en minutos. El que me acaban de dar a mí tiene un tiempo de respuesta que prefiero no calcular, pero ayer no tenía ninguno.

“Gracias por cuidar de mí, Maestra Mu”, le digo.

Y esta vez no hace ningún gesto, simplemente me mira un momento desde arriba, alarga el brazo y me da un golpecito en la coronilla con el abanico cerrado, que no duele, pero molesta.

Después se da la vuelta, da un paso y ya no está en el suelo, está encima de la tapia, con la seda azul y carmesí moviéndose en el aire del río, y antes de que me dé tiempo a levantar del todo la cabeza salta al otro lado y la perdemos de vista.

No se oye el agua, ni una barca, ni nada.

“¿Ha saltado al río?”, pregunta Xia.

Lianhua cierra los ojos un momento y los vuelve a abrir.

“No está en el río”, dice. “Ni en ningún sitio que yo alcance a ver.”

Xia se queda mirando la tapia con la boca abierta, y yo me quedo mirándola también, aunque con la boca cerrada.

Porque esa mujer ha cruzado dos continentes, me ha despertado clavándome un abanico en la mejilla, ha desayunado en mi mesa, ha lanzado a Lianhua contra una pared, me ha examinado hasta dormirme el brazo y se ha marchado saltando por encima de un muro.

Todo eso en una sola mañana, tras visitarnos como quien visita a su vecino.

Pero lo más importante es que ahora, al contrario que cuando se marchó del imperio, me ha dicho cómo puedo contactar con ella, aunque solo sea en caso de absoluta emergencia, como me ha dicho.

Y ante eso, lo único que queda es no tener que averiguar nunca cuánto puede tardar en llegar si alguna vez necesito llamarla.