Capitulo 205 (Patreon)

Lianhua sube la silla por el último tramo de la rampa del muelle, y en cuanto noto que las ruedas están sobre las tablas, bajo las manos y las cierro sobre los aros.

“Ya puedes soltarla”, le digo.

Lianhua la suelta.

No dice nada, pero tampoco se aparta, sino que se queda a mi izquierda y medio paso por detrás, que es donde se coloca siempre que no es ella la que empuja mientras Xia se pone a mi derecha.

Empujo los dos aros a la vez, y la silla avanza.

Es la primera vez que salgo a la ciudad con la silla nueva, y con ella, como siempre, empiezan las miradas. Aunque hoy son distintas a las de los otros días.

Porque hasta ahora, la gente del muelle ha visto pasar una silla con ruedas empujada por una mujer, que ya es bastante raro. Pero hoy lo que ven es una silla de ruedas con una niña sentada encima que la hace moverse haciendo girar las ruedas con sus manos.

Un estibador se queda con un saco a medio camino entre el hombro y el suelo, dos hombres que estaban discutiendo junto a un montón de cajas dejan de discutir a mitad de una frase, y una mujer que lleva a un niño de la mano se detiene tan bruscamente que el niño se choca con su pierna.

Yo no miro a nadie, que es lo que llevo haciendo toda la vida, y sigo mi camino.

Al final del muelle, las tablas dan paso a las piedras de la calle, y ahí las ruedas empiezan a traquetear.

No es nada que la silla no aguante, que para eso el artesano se pasó no sé cuánto tiempo probando materiales que me cobró a precio de oro en su taller. Pero cada vez que una rueda delantera se encuentra con una piedra más alta que las demás, yo aflojo las manos sin querer, por si acaso. Y cuando un carro cruza la calle por delante, freno. Y cuando un grupo de aprendices viene de frente ocupando todo el ancho de la calle, freno también, espero a que se aparten, y vuelvo a arrancar.

Pero arranco yo, y eso es lo único que me importa.

Llevamos así un buen rato cuando, a mi izquierda, Lianhua suspira.

Es un suspiro corto y casi sin ruido, pero Lianhua suspira tan pocas veces que Xia gira la cabeza para mirarla, y yo, por pura costumbre, aprieto la palanca del freno.

“Pare, Xiaojie”, me dice.

Ya he parado, así que me limito a mirarla.

Lianhua no me da más explicaciones. Se coloca detrás de la silla, coge las dos empuñaduras del respaldo mientras espera a que suelte el freno. Y en cuanto lo suelto, empuja.

De repente, la calle empieza a pasar a mi lado al doble de velocidad que hace un momento.

“¡Lianhua!”, le digo, y me giro todo lo que me deja el respaldo. “Que la estaba llevando yo.”

Ella sigue empujando como si no me hubiera oído.

“¿Se puede saber por qué haces esto?”, le pregunto.

“Porque es usted demasiado lenta, Xiaojie”, me contesta.

Lo dice con la voz plana y educada de siempre, así que abro la boca para protestar pero Xia se me adelanta.

“Es verdad, Wen”, me dice. “Nos ha adelantado una señora con dos cestas de coles. Y llevaba un niño colgado a la espalda.”

Miro calle arriba, y ahí está la señora, con sus dos cestas y su niño, que me mira por encima del hombro de su madre con la boca abierta.

Xia viene hoy con nosotras porque, después de lo que nos contó Lianhua, no pienso dejarla sola en una isla sin ninguna forma de defenderse. Y ahora mismo me pregunto si no habría sido más tranquilo para mí dejarla en casa.

Pero no digo nada, porque lo peor de todo es que tienen razón.

No es una cuestión de fuerza, ya que el Templado de los Músculos me da más de la que necesito para mover esta silla de un extremo a otro de la ciudad, pero simplemente no tiene la estabilidad necesaria para moverse rápidamente por una ciudad cuyo pavimento solo está es que me cobro a precio preparado para dos cosas, caminar y carros, mientras que yo empujo únicamente con mis brazos.

Así que suspiro, igual que ella hace un momento aunque con bastante más ruido, apoyo las manos en el regazo y me dejo empujar.

Y me consuelo pensando que, por lo menos, en el patio de casa puedo hacer lo que quiera mientras Lianhua nos lleva por calles que no conozco.

El gremio de creadores de formaciones no está en ninguno de los barrios en los que he estado hasta ahora, sino tierra adentro, lejos de los muelles, y a medida que nos acercamos, la ciudad va cambiando.

Las calles se ensanchan y se vuelven más tranquilas. Aquí no hay talleres abiertos a la calle, ni olor a medicina, ni martillos, sino tapias altas de piedra clara, una detrás de otra, con portones de madera cerrados y, de vez en cuando, la copa de un árbol asomando por encima. La gente que se cruza con nosotras camina sin prisa y no lleva sacos ni cestas, sino algún rollo de papel bajo el brazo, o nada en absoluto.

En mi otra vida, a esto lo habría llamado un barrio residencial de los caros, de esos en los que hay más jardines que casas.

Aunque lo que más me llama la atención no son las tapias, sino los dinteles de los portones, porque en muchos de ellos hay runas talladas en la piedra, unas más gastadas que otras, todas metidas dentro de un círculo.

Cuando paso junto a uno, activo Sentir el Qi solo un instante, y las runas se encienden dentro de mi cabeza con un brillo tenue y constante, el mismo que tiene la formación de recolección de mi casa cuando está en marcha.

Son formaciones, y están funcionando.

En el siguiente portón hago lo mismo, y en el siguiente también. No pasa en todos, pero sí en casi la mitad, y aunque no tengo ni idea de lo que hace cada una, sí sé que nadie gasta piedras espirituales en mantener encendido algo que no protege nada.

Y por si se me hubiera olvidado, eso me recuerda a qué hemos venido, así que, en mitad de esa calle tan tranquila, le hago una seña a Lianhua y luego uso las Cadenas Doradas de Ogma.

Una línea dorada sale de mí y se tiende hasta Lianhua, a mi espalda. Espero un momento, por si acaso, pero no sale ninguna más.

“Lianhua”, le digo sin abrir la boca. “¿Nos están vigilando?”

No me contesta enseguida, y noto que la silla avanza un par de latidos más despacio, que es lo que tarda en mirar desde arriba con la Visión de Horus.

“Sí, Xiaojie”, me contesta después. “Desde que hemos bajado del bote.”

Lo primero en lo que pienso es en girar la cabeza, y luego me doy cuenta de que es precisamente lo último que debería hacer, porque lo único que conseguiría con eso es que quien sea que nos sigue supiera que yo también lo sé, o al menos eso es lo que pasa en todas las películas de espías que he visto, así que no lo hago.

A mi derecha, Xia sigue mirando los portones sin enterarse de nada, porque ella todavía no puede usar la técnica, y por una vez prefiero que sea así. Pero mientras dejo que la línea dorada se apague, me alegro más que nunca de no haberla dejado sola en la isla.

El gremio está al final de esa misma calle, en una plaza pequeña, y lo primero que veo de él no es el edificio, sino el suelo.

Porque delante de la entrada, ocupando casi toda la plaza, hay un círculo enorme tallado en las losas, tan grande que Lianhua tiene que empujarme por encima de él para llegar a la puerta, y lleno de runas desde el borde hasta el centro, apretadas unas contra otras.

Mientras lo cruzo intento leerlo, pero solo consigo entender apenas una fracción de lo que veo.

Reconozco algunas runas sueltas, pero soy incapaz de distinguir cuáles hacen algo y cuáles están ahí solo para que nadie sepa cuáles hacen algo, que es exactamente lo que se supone que tiene que pasar. Así que, o es una formación de verdad muy bien escondida, o es el mayor timo del gremio disfrazado de publicidad.

El edificio es de una sola planta, de la misma piedra clara que las tapias de la calle, pero tan ancho que ocupa un lado entero de la plaza. No tiene escalones en la entrada, y encima de las puertas, que están abiertas de par en par, hay un letrero de madera oscura, con el nombre del gremio tallado en el junto con las omnipresentes siete runas elementales.

Salón de los Cien Círculos.

El vestíbulo es amplio, de techo bajo y suelo de losas grises, y no está vacío. Hay gente esperando en los bancos que hay junto a las paredes, aprendices que lo cruzan con rollos de papel bajo el brazo y un par de hombres que hablan junto a una columna con un buril colgado del cinturón.

Y en cuanto mis ruedas suenan sobre las losas, todos se giran para mirarnos.

No es la mirada del muelle, la de quien ve algo que no entiende y no sabe qué hacer con ello. Es una mirada de curiosidad, que va de mí a la silla, de la silla a Lianhua y de Lianhua a Xia, y que después vuelve a empezar, porque no consiguen decidir cuál de las tres es la que tiene algún asunto aquí.

Al fondo del vestíbulo hay un mostrador, y detrás de él, como no podía ser de otra manera, una recepcionista porque hay cosas que no cambian nunca, y una de ellas es que, entre la puerta de cualquier negocio y lo que quieres de él, siempre hay un mostrador con una mujer de buen ver detrás de él.

Esa mujer, de todas maneras, tampoco es joven, ya que tiene esa apariencia de edad indeterminada que puede significar un rango de edad muy amplio, con el pelo recogido en un moño sencillo, una cara agradable y una sonrisa que parece estar ahí por costumbre.

Lianhua me detiene delante del mostrador, que me llega casi a la altura de los hombros, así que, desde mi sitio, de la recepcionista veo sobre todo la cara y las manos, que tiene apoyadas sobre un libro de registro.

“Bienvenidas al Salón de los Cien Círculos”, nos dice con amabilidad. “¿Qué desean?”

Lo dice mirando a Lianhua, que es lo que hace casi todo el mundo la primera vez, y no se lo tengo en cuenta.

“Me gustaría saber cuáles son los requisitos para poder solicitar un profesor que me enseñe formaciones”, le digo.

La recepcionista baja la vista hasta mí tras escucharme, parpadea una vez, y durante ese parpadeo veo cómo intenta encajar que la pregunta haya salido de la niña de la silla y no de la mujer que la empuja.

Pero, tenga la edad que tenga, debe de llevar muchos años detrás de ese mostrador, porque la sonrisa no se le mueve ni un milímetro mientras parece recuperar la compostura.

“Cada tres días damos clases para iniciados”, me contesta. “Cualquiera puede apuntarse, siempre que pague la matrícula.”

Suspiro tras escucharla, ya que es la respuesta correcta a la pregunta que haría cualquiera con mi aspecto, pero no a la mía.

“No busco clases básicas”, le digo. “Ya soy capaz de crear formaciones de seis vértices.”

Lo cual es verdad, aunque hasta ahora solo haya creado una. Pero que solo haya creado una no cambia que sea capaz de crearlas.

“Lo que quiero es un profesor que me dé clases particulares sobre los tipos de formaciones de nivel superior”, termino.

“En ese caso tenemos un requisito”, me dice sin inmutarse. “Para demostrar que es capaz de crear ese tipo de formaciones, necesitaría presentar el certificado del gremio donde aprendió a crearlas.”

Me llevo la mano a la cara, y esta vez el suspiro me sale bastante más largo.

En la bolsa llevo un certificado con el sello rojo del Pabellón de los Mil Trazos, mi nombre y mi firma de Qi, que dice que sé crear talismanes y absolutamente nada más, así que aquí me sirve lo mismo que si no lo llevara.

“¿Es imprescindible?”, le pregunto mientras aparto la mano de mi cara. “Aprendí con clases particulares, así que no estoy registrada en ningún gremio de formaciones.”

Y esta vez su sonrisa sí cambia.

No mucho, pero cambia, y la recepcionista abre el libro de registro, pasa una página, la vuelve a pasar hacia atrás y se queda mirándola.

Para mí, claramente es la cara de alguien que busca en un formulario la casilla que corresponde a lo que le acaban de pedir y no la encuentra, porque a nadie se le ocurrió nunca que alguien fuera a pedirlo.

En mi otra vida vi esa misma cara en más de una secretaría de facultad, y siempre me dio un poco de pena.

Al final cierra el libro y junta las manos encima de él, por lo que me doy cuenta de que la recepcionista, por primera vez desde que hemos entrado, no sabe qué hacer.

Se le nota en las manos, que se separan del libro y no encuentran dónde ponerse, y en que mira a Lianhua como si esperara que la adulta del grupo le dijera que todo esto es una broma. Pero Lianhua le devuelve la mirada sin decir absolutamente nada, que es lo que hace siempre que la que está hablando soy yo.

“Espere un momento, por favor”, me dice al final, y la voz le sale un poco más deprisa de lo que le ha salido hasta ahora. “Tengo que pedir instrucciones.”

Sale de detrás del mostrador y se mete por un pasillo que hay al fondo del vestíbulo, con un paso tan rápido que, en alguien menos profesional, ya se llamaría correr.

Me quedo mirando el hueco del pasillo por el que se ha ido, y después giro la cabeza para ver si está sucediendo lo que ya considero inevitable.

Y no me defraudan, ya que ahí están.

Porque, como parece ser habitual en todos los sitios a los que voy, el vestíbulo se ha reorganizado mientras hablábamos. Los que esperaban en los bancos ya no están sentados en los bancos, sino de pie y bastante más cerca del mostrador. Los dos hombres de los buriles han dejado de hablar junto a la columna, y unos cuantos de los aprendices que cruzaban el vestíbulo han dejado de cruzarlo y se han quedado parados en mitad del camino, con sus rollos de papel bajo el brazo mientras nos miran.

Nadie dice nada, pero tampoco nadie disimula.

En mi otra vida, a ese grupo solo le habría faltado un cubo de palomitas para dejar claro a qué se han quedado.

Xia también los ha visto, y se arrima un poco más a la silla, con la mano ya sobre el reposabrazos.

Pero por fortuna, tanto para nosotras como para nuestro público, que así no tiene tiempo de aburrirse, la recepcionista vuelve enseguida por el mismo pasillo.

Y no vuelve sola, ya que detrás de ella viene un hombre que aparenta bastantes más años que ella, alto y delgado, con una larga barba blanca tan bien peinada que parece que se la cepilla todas las mañanas, y una túnica de color azul oscuro con el borde de las mangas bordado en plata.

La recepcionista se detiene junto al mostrador y me señala con la mano abierta.

“Maestro Qin”, le dice. “Esta es la joven de la que le he hablado.”

El hombre llamado Maestro Qin llega con algo en la cara que no esperaba encontrarme, y que se parece mucho a la ilusión, así que imagino que la recepcionista le ha dicho que en el vestíbulo hay una aspirante que asegura saber crear formaciones de seis vértices sin haber pisado nunca un gremio, y que ha salido de donde estuviera para comprobar con sus propios ojos si es verdad.

Pero tras llegar me mira a mí, después mira la silla mientras, despacio, baja la vista hasta mis piernas, y la deja en ellas un momento más de lo que dura una mirada normal.

Tras esa mirada, la ilusión desaparece y en su lugar aparece algo que reconozco al instante, porque en esta ciudad ya lo vi en la cara del examinador del Pabellón de los Mil Trazos antes de dejarme entrar en la sala del examen, y en el Imperio lo vi bastantes más veces de las que me gustaría recordar, solo que este hombre no se molesta en esconderlo.

Es desprecio.

“¿Esta?”, le pregunta a la recepcionista.

No me lo pregunta a mí, se lo pregunta a ella, ignorándome totalmente y con el tono de quien pregunta por un paquete que le ha llegado equivocado.

“Sí, Maestro Qin”, le contesta la recepcionista, en una voz bastante más baja que la que ha usado conmigo.

El Maestro Qin vuelve a mirarme, y esta vez sí me habla a mí, aunque desde tan arriba que tengo que echar la cabeza hacia atrás para verle la cara.

“Niña”, me dice. “¿Sabes lo que es una formación?”

“Sí, Maestro Qin”, le contesto.

“No lo sabes”, me dice. “Si lo supieras, no estarías aquí.”

Se cruza las manos a la espalda.

“Una formación no se escribe en un papel encima de una mesa”, continúa. “Se traza en el suelo, en las paredes, en las vigas. Hay que arrodillarse sobre ella, rodearla y recorrer cada surco de un extremo a otro.”

Vuelve a bajar la vista hasta mis piernas, solo un instante.

“Alguien como tú no es capaz de dibujar una formación”, termina. “Ni de tres vértices, y mucho menos una de seis.”

A mi derecha, la mano de Xia se cierra sobre el reposabrazos y no dice nada, mientras que a mi izquierda Lianhua no se mueve en absoluto, aunque noto que parece más tranquila de lo que ha estado en otras situaciones en las que me han menospreciado.

“Con las técnicas adecuadas, no es necesario poder moverse para dibujar una formación”, le digo.

Lo digo con educación y sin subir la voz, porque no es una opinión, es un hecho. La formación de recolección de Qi que hay en el suelo de mi casa la tallé sentada en una silla baja en el centro de la habitación, con el Agarre del Dragón sujetando el buril, la Miríada de Manos sujetando todo lo demás y Lianhua sosteniendo la tabla que me hacía de regla.

Y funciona.

Pero cuando me escucha, al Maestro Qin, no sé por qué, se le tensa la cara.

“¿Técnicas?”, me dice.

La palabra le sale como si le hubiera insultado personalmente.

“Todo creador de formaciones que merezca ese nombre traza las formaciones con sus propias manos, porque es la única forma de sentir cómo corre el Qi por cada línea mientras la crea”, continúa. “Lo que sale de algo creado con una técnica no es una formación, es una burda imitación de alguien que no quiere hacer un trabajo bien hecho.”

Hace una pausa breve, y en esa pausa vuelve a mirarme las piernas.

“O que no puede”, añade.

Detrás de mí, alguien del público contiene el aliento.

Yo, en cambio, respiro hondo, porque lo último que necesito ahora mismo es que se me note en la voz lo que estoy pensando.

“Una formación creada mediante técnicas funciona exactamente igual que una creada a mano”, le digo. “Lo lógico es usar el método más eficiente y cómodo para crearla.”

Y ahí el vestíbulo, que hasta ahora se limitaba a mirar, empieza a murmurar.

No entiendo lo que dicen, porque hablan todos a la vez y en voz baja, pero sí distingo que no es un murmullo de un solo color. Hay quien chasquea la lengua, hay quien se ríe por la nariz y hay, un poco más atrás, quien asiente despacio, y desde mi altura no consigo ver cuántos hacen cada cosa.

El Maestro Qin también los oye, y por cómo se le enrojecen las orejas por encima de la barba, no le gusta nada lo que oye.

Abre la boca para contestarme, la cierra, y vuelve a abrirla, y por el camino parece llegar a la conclusión de que discutir con una niña delante de medio gremio le haría perder demasiada reputación.

“Basta”, dice, tras lo cual se gira hacia la recepcionista.

“Échala del gremio”, le dice.

La recepcionista abre la boca y la vuelve a cerrar. Mira al Maestro Qin, me mira a mí, y en su cara veo con toda claridad que no parece estar del todo de acuerdo aunque su puesto la obligue a obedecer.

Pero no le da tiempo a cumplir sus órdenes o hacer alguna objeción.

“No puedes echar a nadie del gremio solo porque tenga una opinión diferente a la tuya, Qin”, dice una voz desde el fondo del vestíbulo. “Si eso se pudiera hacer, habría que echar prácticamente a la mitad de los miembros.”

Todas las cabezas del vestíbulo se giran a la vez, incluida la mía, aunque a mí me cuesta un poco más.

Junto a la entrada de un pasillo, apoyado en el marco y con los brazos cruzados, hay un hombre de aparente mediana edad, con una barba corta recortada con cuidado, y una túnica del mismo corte y del mismo azul oscuro que la del Maestro Qin, con el mismo bordado de plata en el borde de las mangas.

Lo que significa, si visten igual, que lo más probable es que tengan un rango parecido.

Y la recepcionista me lo confirma enseguida, porque se vuelve hacia él y se inclina, con la cara de alguien que preferiría estar en cualquier otro lugar del mundo antes que en este vestíbulo.

“Maestro Shi”, dice.

El Maestro Shi se separa del marco y se acerca sin ninguna prisa, y el público que se había ido juntando alrededor del mostrador se aparta para dejarle pasar sin que él tenga que pedirlo.

“Esto no es asunto tuyo, Shi”, le dice el Maestro Qin.

“Una aspirante a la que se quiere echar del vestíbulo es asunto de cualquier maestro que pase por el vestíbulo”, le contesta el Maestro Shi.

“No es una aspirante”, le dice el Maestro Qin. “Es una niña que pretende trazar formaciones sin tocarlas, sin sentir el Qi bajo sus propias manos.”

“El Qi corre igual por un surco abierto con un buril sujeto con la mano que por uno abierto con una técnica, sea cual sea esa técnica”, le contesta el Maestro Shi. “A la formación le da igual quién la haya trazado, Qin. Solo le importa que esté bien trazada.”

“Así es como se pierde un oficio”, le dice el Maestro Qin.

“Y así es como se gana tiempo”, le contesta el Maestro Shi. “Si una técnica te ahorra la mitad del trabajo y el resultado es el mismo, negarse a usarla no es respeto por el oficio, es una estupidez.”

Y mientras los escucho ir y venir, me doy cuenta de que esta discusión no es nueva.

No la están teniendo por mí, la han tenido muchas otras veces antes de que yo cruzara esa puerta, y se nota en la rapidez de sus respuestas mientras el público, después del primer murmullo, ya no parece sorprendido, sino que mira como quien asiste por enésima vez a una obra que se sabe de memoria.

Por lo que la única conclusión a la que puedo llegar es que en este gremio hay dos bandos.

Uno, el del Maestro Qin, que defiende que las formaciones hay que crearlas a mano para sentir personalmente el flujo del Qi, y toda esa clase de teorías. Y otro, al que pertenece el Maestro Shi, que defiende que si una formación funciona exactamente igual creada con la ayuda de técnicas, es una estupidez no usarlas para aligerar el trabajo.

En las excavaciones de mi otra vida tuve que escuchar esta misma discusión durante años, entre los que seguían dibujando los planos a mano sobre papel milimétrico y los que ya tomaban las medidas con aparatos que lo hacían solos. Los primeros decían que a mano se entendía mejor el yacimiento, y los segundos, que a mano se tardaba el triple.

Y nunca nadie convenció a nadie, aunque los primeros decayeron por la razón de que empezaron a jubilarse y retirarse, pero aquí la gente vive siglos.

El Maestro Qin abre la boca para contestar, pero en ese momento parece darse cuenta de cuánta gente tiene alrededor y de que no todos le miran con cara amable, así que la cierra.

Bufa por la nariz, con tanta fuerza que se le mueve la barba, se recoge las mangas con un gesto seco y se marcha por el pasillo por el que ha venido, sin mirar a nadie, ni a mí, ni a la recepcionista, ni al Maestro Shi.

El vestíbulo se queda en silencio hasta que dejan de oírse sus pasos, tras lo cual el Maestro Shi se gira hacia mí y se acerca.

No se acerca demasiado, simplemente se detiene a la distancia justa para que pueda mirarle a la cara sin tener que echar la cabeza hacia atrás, y no sé si lo hace a propósito, pero agradezco su gesto.

Me mira con curiosidad. No a la silla ni a las piernas, sino a mí, como quien mira un problema que no esperaba encontrarse esta mañana y que le parece bastante más interesante que el trabajo que tenía previsto.

“¿Y a qué ha venido usted al gremio?”, me pregunta.

Así que se lo cuento con las mismas palabras que se lo dije a la recepcionista. Que no busco las clases para iniciados, que ya soy capaz de crear formaciones de seis vértices y que lo que quiero es un profesor que me dé clases particulares sobre los tipos de formaciones de nivel superior.

“Y tengo técnicas que me permiten crear formaciones a pesar de mi condición”, añado.

El Maestro Shi se mesa la barba con dos dedos, solo durante un segundo.

“Las clases de formaciones avanzadas están reservadas únicamente a los miembros del gremio”, me dice.

Hace una pausa breve.

“Pero si está usted dispuesta, puedo hacerle un examen ahora mismo para convertirla en miembro”, continúa. “Y después, según el resultado de ese examen, podemos discutir el resto de sus peticiones.”

No lo pienso ni un segundo tras escuchar sus palabras.

“Acepto”, le digo.

Lo digo tan deprisa que, a mi derecha, Xia suelta el reposabrazos de la sorpresa, y a mi izquierda noto, sin necesidad de girarme, que Lianhua por fin deja de estar tan quieta.

Pero mientras el Maestro Shi le hace un gesto a la recepcionista y ella vuelve detrás de su mostrador con un alivio que se le nota en todo el cuerpo, no puedo evitar que me venga a la cabeza otro vestíbulo.

Uno de piedra negra y madera dorada, en la capital del Imperio Tianjing, donde un hombre con runas bordadas en hilo de plata me explicó, con muchísima educación, que en ese momento no había ningún maestro en el edificio. Y donde una voz que no esperaba le preguntó si entonces ella no era un maestro, y terminó haciéndome un examen allí mismo.

Aquel examen terminó con la Maestra Mu dándose golpecitos en el hombro con el abanico mientras decidía qué hacer conmigo.

El Maestro Shi no lleva abanico, pero sigue con dos dedos en la barba, mirándome, y tengo la clara sensación de que está pensando exactamente lo mismo que la Maestra Mu en su día.