Capitulo 206 (Patreon)

Durante unos segundos, ninguno de los dos dice nada.

El Maestro Shi se sigue acariciando la barba mientras, a nuestro alrededor, el vestíbulo se va llenando otra vez de murmullos, ahora que ya no hay ningún Maestro Qin que los corte.

Finalmente aparta la mano de la barba.

“Sígame”, me dice.

Y sin esperar a que le conteste, se da la vuelta y se mete por uno de los pasillos que salen del vestíbulo, que no es el mismo por el que se ha marchado el Maestro Qin, lo cual, a falta de más información, ya me parece un buen comienzo.

Le hago una seña a Lianhua, que no necesita nada más, porque antes de que baje la mano la silla arranca detrás del Maestro Shi con la rapidez de quien no tiene ninguna intención de perderlo de vista. Xia se pone en marcha un instante después, pegada a mi derecha, y el público se aparta para dejarnos pasar con la misma disciplina con la que antes se ha apartado para dejarle pasar a él.

Detrás de nosotras, noto que el murmullo no se apaga, al contrario, en cuanto entramos en el pasillo sube de volumen, como pasa en cualquier teatro cuando los actores abandonan el escenario y el público por fin puede comentar la función a gusto.

El pasillo es largo, de techo bajo como el vestíbulo y con el mismo suelo de losas grises. A los lados se abren puertas, unas cerradas y otras entornadas, y por las entornadas veo salas con mesas largas y estanterías llenas de rollos de papel, y gente que levanta la cabeza en cuanto oye las ruedas.

El Maestro Shi no nos mira ni una sola vez mientras gira a la izquierda al final del pasillo, después a la derecha, después otra vez a la izquierda, y sigue avanzando con el mismo paso tranquilo con el que ha cruzado el vestíbulo, como si supiera perfectamente que vamos detrás y no necesitara comprobarlo.

Y yo, por si acaso, voy guardando cada giro en la memoria.

No es que desconfíe de él, pero desde que tengo abierta la Puerta Yin, memorizar un camino me cuesta lo mismo que mirarlo, y una de las pocas cosas que he aprendido en esta vida que me sirven en cualquier sitio, es que nunca sabes cuándo vas a tener que volver sola por un camino por el que te han guiado.

Desde la plaza, el edificio parecía ancho, pero no tan profundo. Y sin embargo seguimos avanzando, pasillo tras pasillo, cada vez más hacia el interior del gremio, cada vez con menos gente y con más puertas cerradas hasta que, finalmente, el Maestro Shi se detiene delante de una puerta de madera oscura, la abre y se aparta para dejarnos pasar.

La sala es amplia, bastante más que cualquiera de las que he visto por el camino, y está prácticamente vacía.

No hay mesas ni sillas, solo armarios. Varios, todos iguales, de madera oscura y con las puertas cerradas, arrimados a las paredes y repartidos alrededor de toda la habitación, como si alguien hubiera querido dejar el centro libre a toda costa.

Y el centro, efectivamente, está libre, dejando ver claramente que el suelo es de piedra clara, pero tan lisa que la luz se refleja en ella. Y no es el brillo de algo nuevo, sino el brillo de las cosas que se han frotado tantas veces que ya no les queda ni una sola aspereza, como los peldaños de las iglesias viejas de mi otra vida, o el pomo de una puerta que todo el mundo toca al pasar.

Lianhua me deja a unos pasos de la entrada y frena la silla, Xia se queda a mi lado y el Maestro Shi camina hasta el centro de la sala, se da la vuelta y junta las manos a la espalda.

“Normalmente, el examen para entrar en el gremio también incluye una prueba escrita”, me dice.

Hace una pausa breve.

“Pero usted afirma que es capaz de crear formaciones de seis vértices”, continúa. “Así que he decidido que, si de verdad es capaz de crear una, solo con eso se puede dar el examen por superado.”

Asiento tras escucharle, y después, sin poder evitarlo, bajo la vista hasta el suelo de piedra, y en ese momento noto un escalofrío que me recorre, porque la formación de mi casa la tallé en madera y aun así me pasé la mañana entera tallando.

Pero la piedra es otra cosa, y la de este tipo en concreto, por cómo brilla, no parece de las que se dejan tallar fácilmente.

“Maestro Shi”, le digo, y la voz me sale algo menos firme de lo que me gustaría. “No sé si con mis técnicas seré capaz de tallar una formación en piedra.”

El Maestro Shi se me queda mirando un momento, y después se ríe.

No es una risa de burla, como esas risas por la nariz del vestíbulo, sino la risa corta y sincera de alguien a quien le acaban de contar algo que no esperaba oír.

“¿De verdad cree usted que, considerando el espacio que ocupan, el tiempo que se tarda en tallarlas y lo que cuesta cada formación, le exigiríamos a cada persona que quiere sacarse el certificado que tallara una?”, me pregunta.

Me quedo en blanco durante un segundo tras sus palabras, porque dicho así es evidente.

Una sala como en la que estamos, ocupada media jornada por cada aspirante, con el suelo destrozado a surcos después de cada examen junto a una fortuna en tinta de formaciones usada en esos surcos, y todo para tener que cambiar todo el suelo antes del siguiente examen.

Ningún gremio podría permitírselo, independientemente de lo rico que sea, pero si no se talla, no se me ocurre cómo se puede hacer.

“Si no se pide eso”, le pregunto. “¿Cómo se hace entonces la formación?”

El Maestro Shi no me contesta con palabras, sino que se acerca a uno de los armarios, abre una de sus puertas y saca dos cosas, que me enseña levantándolas a la altura de mis ojos.

Un pincel y un frasco de tinta que me quedo mirando.

“A los examinados simplemente se les pide que dibujen el círculo con una tinta preparada especialmente para simular el efecto de la formación”, me dice.

Deja el frasco encima del armario y me sonríe.

“Lo cual, por cierto, también añade una dificultad al examen”, añade. “Porque los examinados tienen que tener mucho cuidado de no borrar sus propios trazos mientras recorren la sala dibujando la formación.”

Vuelvo a mirar el suelo tras escucharle.

La piedra, pulida hasta brillar y sin una sola marca, lleva años, quizá siglos, soportando un ciclo en el que cada pocos días un aspirante recorre la sala para dibujar una formación completa con tinta para que, poco después, alguien la limpie y el siguiente vuelva a empezar. Así ha terminado como está ahora.

No es un suelo, es una pizarra.

Levanto la vista hacia el Maestro Shi, y esta vez la voz me sale firme.

“Si ese es el único problema, puedo hacer perfectamente el examen”, le digo.

Hago una pausa breve.

“Aunque, aparte de la tinta y el pincel, voy a necesitar un accesorio más para poder hacerlo”, añado.

El Maestro Shi enarca una ceja, y por primera vez desde que nos hemos conocido, tiene cara de examinador.

“¿Qué necesita?”, me pregunta. “Y le advierto que cualquier cosa demasiado complicada le haría suspender el examen directamente.”

“No es nada extraño”, le contesto. “Solo necesito una cuerda de…”

Y ahí me callo, porque la longitud no la sé, y me doy cuenta de que la tengo que calcular ahora mismo.

Mi alcance con la Miríada de Manos son ocho Chi, así que todo lo que tenga que dibujar con ella tiene que caber dentro de esos ocho Chi. Y si dejo algo de margen, para no tener que estirar las manos justo hasta el límite con cada runa del borde, el círculo debería tener siete Chi de radio.

Y un hexágono dentro de un círculo tiene una propiedad que en mi otra vida se aprendía en el colegio y que casi todo el mundo olvidaba en cuanto salía de él, que es que cada uno de sus lados mide exactamente lo mismo que el radio.

Así que seis lados de siete Chi cada uno.

“De cuarenta y dos Chi”, termino.

El Maestro Shi parpadea.

“Eso es una cuerda muy larga”, me dice.

“Lo es”, le confirmo. “Si tuviera que tallar la formación, usaría una cuerda mucho más corta y una tabla totalmente recta. Pero si lo que tengo que hacer es dibujarla, una cuerda de esa longitud me es mucho más útil.”

No le explico por qué, y él tampoco me lo pregunta, aunque yo sí lo tengo claro.

Porque una tabla hay que ir colocándola lado por lado, levantándola y volviéndola a apoyar, y en un suelo lleno de tinta fresca esa es la mejor manera de hacer exactamente lo que el Maestro Shi acaba de decirme que no haga.

El Maestro Shi se queda pensativo, con los dos dedos otra vez en la barba, y casi puedo ver cómo repasa mentalmente algún reglamento que nadie ha escrito pensando en alguien como yo.

“Una cuerda normal y corriente, por muy larga que sea, no puede considerarse una herramienta que haga suspender un examen”, dice al final, aunque lo dice más para sí mismo que para mí.

Después asiente una sola vez.

“Esperen aquí un momento”, me dice. “Voy a solicitarla. Es seguro que en algún lugar del gremio tiene que haber alguna.”

Y tras esas palabras sale de la sala, dejándonos a las tres solas, por lo que durante un momento ninguna dice nada.

“¿Cuarenta y dos Chi?”, me pregunta Xia después, en voz baja, como si el Maestro Shi pudiera oírla desde el pasillo. “¿Y para qué quieres una cuerda tan larga si el círculo es mucho más pequeño?”

“Ya lo verás”, le contesto.

Xia frunce el ceño, porque esa respuesta no le gusta nunca, pero no insiste mientras yo suelto el freno, cierro las manos sobre los aros y empujo.

La silla avanza hacia el centro de la sala, o hacia lo que a mí me parece el centro, porque desde mi altura y con el suelo brillando de esta manera no hay ninguna marca que me lo diga, así que me guío por los armarios, cuento los que hay a cada lado y freno cuando me parece que hay más o menos los mismos.

Y como sé que voy a tener que girar sobre sí misma durante el examen, me pongo a practicar ese movimiento.

Empujo el aro izquierdo hacia delante y tiro del derecho hacia atrás, y la silla gira sobre sí misma. Pero no gira limpia, porque al terminar el giro no estoy exactamente en el mismo sitio donde estaba al empezar, sino un poco más a la derecha, así que vuelvo a colocarme y lo intento otra vez, más despacio.

Así que giro, me corrijo y vuelvo a girar. Hacia un lado, y después hacia el otro. Medio giro, un cuarto de giro, uno completo. Y poco a poco voy aprendiendo cuánto tengo que empujar un aro y cuánto tirar del otro para que la silla gire sobre el sitio sin moverse de él, ya que hasta ahora no había necesitado hacer eso.

Lianhua me mira desde la puerta sin decir nada, con las manos juntas por delante.

Xia, en cambio, aguanta un rato en silencio, que para ella ya es un esfuerzo considerable, y después ladea la cabeza.

“¿No te mareas?”, me pregunta.

“Todavía no”, le contesto, y sigo girando.

No tengo que esperar mucho, de todas maneras, porque al cabo de un rato la puerta se vuelve a abrir.

Entra el Maestro Shi, y detrás de él viene un hombre de aspecto joven, con una túnica sencilla sin ningún bordado en las mangas, que por cómo se queda medio paso por detrás del Maestro Shi y por cómo mira el suelo antes de pisarlo, debe de ser un miembro de bajo rango del gremio. Lleva al hombro un rollo de cuerda tan grueso que le tapa media cara.

“¿Dónde quiere que la deje?”, me pregunta el Maestro Shi.

“Al lado de mi silla, por favor”, le contesto.

El hombre cruza la sala, deja el rollo en el suelo junto a mi rueda derecha, y mientras lo deja me mira de soslayo. A mí, a la silla, otra vez a mí, y a mis manos, que siguen apoyadas en los aros, como si intentara averiguar para qué demonios puedo querer una cuerda de catorce metros.

Pero tras dejar la cuerda, se incorpora, inclina la cabeza hacia el Maestro Shi y sale de la sala, y antes de cruzar la puerta todavía me echa una última mirada por encima del hombro.

El Maestro Shi se vuelve hacia mí cuando el hombre se marcha.

“Sus doncellas también tienen que salir”, me dice. “No se permiten ayudantes durante el examen.”

Es lo razonable, así que no protesto.

“Lianhua, Xia”, les digo. “Esperad fuera, por favor.”

Xia asiente y sale sin más, aunque se gira dos veces antes de llegar a la puerta. Lianhua, en cambio, me mira primero a mí, y yo le devuelvo la mirada y asiento, porque sé perfectamente lo que me está preguntando.

Solo entonces sale ella también, y cierra la puerta detrás de sí, por lo que el Maestro Shi y yo nos quedamos solos en la sala.

“Bien”, me dice. “¿Cómo piensa hacerlo?”

“Lo primero es que necesito tener los frascos de tinta a menos de ocho Chi de mí”, le contesto.

“En eso no hay ningún problema”, me dice.

Vuelve al mismo armario de antes y saca varios frascos más, iguales al primero, y se queda con ellos en las manos, mirándome, a la espera de que le diga dónde los quiere.

“Con que los deje en el suelo dentro de ese alcance me vale”, le digo. “Aunque un poco lejos de la silla, si puede ser. Lo más lejos que pueda sin pasarse.”

El Maestro Shi no me pregunta por qué, pero ya no hace falta que lo pregunte, porque ahora la curiosidad la lleva escrita en la cara.

Camina alrededor de mí y va dejando los frascos en el suelo, uno aquí y otro allá, a una distancia que parece medir a ojo y que, cuando los busco con la Miríada, resulta estar justo dentro de mi alcance.

Justo dentro de los ocho Chi.

Y justo fuera de los siete, que es donde va a estar la línea del círculo, así que en ningún momento voy a tener que pasar un trazo por encima de un frasco ni un frasco por encima de un trazo.

El Maestro Shi termina de colocar el último, se aparta hasta quedarse junto a uno de los armarios, fuera de todo lo que voy a dibujar, y se cruza de brazos.

“¿Y qué formación va a crear?”, me pregunta.

Hace una pausa breve tras esa pregunta.

“Y un consejo”, continúa. “No intente lucirse. Haga la que tenga más posibilidades de crear con éxito.”

“La formación de recolección de Qi”, le contesto.

Lo cual, siendo la única que he hecho en mi vida, tampoco es que me deje muchas más opciones que pueda considerar totalmente seguras.

El Maestro Shi se ríe en voz baja tras escucharme.

“No sé por qué seguimos haciendo esa pregunta”, dice. “Nueve de cada diez personas siempre escogen esa formación.”

Descruza los brazos y me señala el suelo con la mano abierta.

“Puede empezar cuando quiera”, me dice.

Respiro hondo, y empiezo.

Lo primero que hago es usar el Miríada de Manos para coger un extremo de la cuerda, que se levanta del rollo y se queda suspendida delante de mí. Después, mientras lo sujeto en el aire le ato el pincel con dos vueltas y un nudo que no se suelte.

Luego mido mientras alejo el pincel de mí con Miríada, despacio, dejando que la cuerda vaya saliendo del rollo hasta que alcanzo el límite de la técnica. Y desde ahí, lo vuelvo a acercar un poco, lo justo para dejar ese Chi de margen.

Entonces agarro la cuerda con la mano derecha, levanto el brazo, y a partir de aquí, es exactamente lo mismo que hice en casa, solo que en lugar de usar un buril, uso un pincel.

Y aquí tengo que concentrarme, ya que tengo que agarrar y destapar con Miríada de Manos el primer frasco de tinta y acercarlo al pincel para mojar la punta, pero lo consigo fácilmente, por lo que a continuación lo apoyo en el suelo, tenso la cuerda y empiezo.

La primera marca de tinta aparece sobre la piedra, oscura y limpia, y el pincel empieza a avanzar a mi alrededor, despacio, con la cuerda decidiendo el camino por mí.

Cuando la tinta del pincel empieza a escasear, lo noto en el trazo, que se vuelve más claro y seco, así que detengo el pincel sin aflojar la cuerda, la mano de la Miríada vuelve con el frasco, mojo, y continúo justo desde donde lo había dejado.

Y así, el círculo va avanzando.

Cuando pasa por detrás de mí y deja de verse, no me giro, ya que al igual que en casa confío en ella, hasta que el pincel vuelve a aparecer por mi izquierda y la línea de tinta se encuentra con su propio principio.

Bajo el brazo, pero antes de desatar el pincel, tengo que aprovechar la medida que todavía tengo en la mano.

Desde el nudo del pincel hasta mi puño hay exactamente un radio, y un radio es exactamente un lado del hexágono, así que, sin soltar la cuerda, hago una marca justo en el punto que tengo agarrado con la mano. Después, con dos manos de la Miríada, tomo ese tramo como medida, lo voy pasando a lo largo de la cuerda que sale del rollo, igual que las vendedoras de telas del mercado de mi otra vida medían la tela a brazadas, y en el final de cada tramo hago otra marca.

Seis tramos, seis marcas.

Cuarenta y dos Chi de cuerda, con una marca cada siete.

Después desato el pincel y dejo que la cuerda caiga al suelo, dentro del círculo, y antes de que haga nada más, toco con otra mano un tramo de la línea que tengo más cerca. La tinta ya no mancha, así que, al menos de momento, no he borrado nada.

Y ahora viene la parte para la que he pedido tanta cuerda.

El extremo libre de la cuerda, el que tenía atado el pincel, lo coloco sobre la línea del círculo, justo delante de mí, y lo sujeto con una mano de la Miríada. Ese es el primer vértice. Después cojo la primera marca con otra mano y la llevo hasta la línea del círculo, tensando el tramo que queda entre los dos, y lo dejo ahí. Ese es el segundo.

Y así con el resto.

La tercera marca, la cuarta y la quinta, cada una a siete Chi del anterior, cada una con su propia mano de la Miríada sujetándola contra la piedra y cada una sobre la línea del círculo. Y para las que me quedan a la espalda, empujo un aro, tiro del otro y giro la silla sobre sí misma, tal como acabo de practicar, hasta tenerlas delante.

Porque si cada lado mide lo mismo que el radio, y cada marca queda sobre la línea del círculo, la última marca tiene que caer exactamente donde empezó la cuerda.

Y si no cae ahí, es que alguno de los anteriores está mal.

La primera vez, la sexta marca se me queda a un dedo del extremo de la cuerda, así que vuelvo a girar la silla, reviso los vértices uno por uno inclinándome hacia delante y ladeando la cabeza para verlos desde otro ángulo, y encuentro la culpable en la cuarta, que está un pelo por dentro de la línea en lugar de encima.

Lo corrijo, y vuelvo a cerrar.

Y esta vez la sexta marca cae justo encima del extremo de la cuerda, sobre la línea del círculo, y la cuerda queda tensa entre los seis vértices formando un hexágono que, hasta donde soy capaz de ver desde mi silla, es perfecto mientras seis manos de la Miríada sujetan la cuerda, una en cada vértice.

Con la séptima cojo el pincel, con la octava destapo el siguiente frasco, mojo la punta y empiezo a dibujar el primer lado, con el pincel corriendo pegado al canto interior de la cuerda, que hace de regla sin necesidad de levantarla nunca del suelo.

Al cabo de un rato, mientras termino el segundo lado y giro la silla para empezar el tercero, el Maestro Shi habla por primera vez desde que he empezado.

“Su método es bastante curioso”, me dice.

“En realidad, si tuviera que tallar una formación de verdad, usaría una tabla totalmente recta para guiar el buril”, le contesto sin apartar la vista del pincel. “La cuerda es demasiado endeble para esa tarea.”

El Maestro Shi asiente.

“Cada creador de formaciones tiene sus propios pequeños trucos”, me dice. “Y los suyos no son los más extraños que he visto.”

Después se ríe.

“Aunque esos otros métodos, en realidad, tampoco estarían permitidos en un examen”, añade.

Y yo, evidentemente, me quedo intrigada, porque me muero de ganas de preguntarle cuáles son esos métodos tan extraños que no se permiten en un examen y que, por lo visto, son todavía más extraños que dibujar hexágonos con una cuerda llena de marcas.

Pero me muerdo la lengua, porque cada pregunta que le haga ahora es un momento en el que no estoy concentrada en el pincel, y ponerme a charlar de cosas innecesarias en mitad de un examen es la manera más tonta que existe de suspenderlo.

Así que sigo con el tercer lado, el cuarto, el quinto, con un giro de la silla entre cada uno, hasta que finalmente termino el sexto y el pincel se encuentra con el principio del primero.

Y el hexágono queda terminado, por lo que dejo el pincel en el suelo, fuera del dibujo, y después recojo la cuerda con muchísimo cuidado.

No tiro de ella, porque arrastrarla por encima de la tinta sería borrar con una mano lo que acabo de dibujar con la otra, sino que todas las manos de la Miríada la levantan a la vez, en vertical, despacio, hasta que la cuerda entera queda suspendida en el aire por encima del dibujo sin rozar la piedra.

Después la enrollo en el aire y la dejo en el suelo, fuera del círculo, junto a uno de los frascos, donde no estorba.

Tras eso, inspiro hondo, porque el círculo y el hexágono solo son la base, y la parte difícil empieza ahora.

Cierro los ojos y dejo que el diagrama de la formación aparezca en mi mente, con cada runa en su sitio, cada una con su tamaño, su orientación y su distancia a la siguiente, y lo único que tengo que hacer es compararlo con el círculo y el hexágono que tengo delante, como quien pone un dibujo a medio rellenar al lado del original.

Solo que esta vez voy a dibujarlo entero.

En casa no tallé ninguna de las runas de relleno, porque la formación no las necesita para funcionar y allí no había nadie a quien engañar. Pero esto es un examen, y no tengo ni la más remota idea de si el gremio considera esas runas parte de la formación o no, y no tengo ninguna intención de averiguarlo suspendiendo o preguntando, así que hoy dibujo también las runas que solo sirven de camuflaje.

Abro los ojos, una mano de la Miríada moja el pincel, otra sujeta el frasco destapado a su lado, y empiezo por la primera runa del primer lado del hexágono.

Antes del primer trazo activo Sentir el Qi, por pura costumbre, y noto en la tinta un Qi tenue y constante, y que realmente no me hace falta medir la densidad de Qi, por lo que la vuelvo a desactivar.

Pero aun así, decido ir con cuidado, porque que no tenga que vigilar la tinta no significa que no pueda equivocarme con el trazo, y no he llegado hasta aquí para suspender por un error tonto.

La primera runa la dibujo tan despacio que casi parece una eternidad. La segunda, igual. Y la tercera, y la cuarta, cada una en su sitio del hexágono, con los trazos que me dicta el diagrama y sin uno solo de más.

El problema de siempre persiste, ya que las runas están repartidas a mi alrededor y, para escribir las que no quedan frente a mí, no puedo pedirle a nadie que me mueva.

Pero para algo practiqué antes de empezar el examen, por lo que empujo un aro, tiro del otro, y la silla gira sobre sí misma, sin moverse del centro, hasta dejarme delante el siguiente tramo.

Cuando termino con las runas del hexágono, empiezo con las de relleno, que no son pocas, porque el círculo tiene que parecer lleno desde el borde para que cualquiera que lo mire crea que las runas importantes están ahí. Y como no sirven para nada, curiosamente son las que más atención me exigen.

El tiempo pasa sin que me dé cuenta mientras noto que he vaciado más frascos de los que esperaba, que el cuello se me ha quedado rígido de tanto inclinarme y que, en algún momento, el Maestro Shi ha cambiado de sitio, porque ahora lo tengo a la derecha y no recuerdo haberle oído moverse.

No dice nada en todo ese tiempo, y yo tampoco, hasta que, finalmente, termino la última runa.

Dejo el pincel en el suelo, fuera del dibujo, y repaso todas las runas desde la silla, una por una, girando sobre el sitio, en el mismo orden en el que las he dibujado y comparándolas con el diagrama.

No encuentro ningún fallo, así que suelto el aire, que no me había dado cuenta de que estaba conteniendo, y levanto la vista hacia el Maestro Shi.

“He terminado”, le digo.

El Maestro Shi, que no ha apartado los ojos del suelo en todo el proceso, no me contesta. Simplemente se acerca a uno de los armarios, abre una puerta y saca una vara de madera clara, algo más larga que su antebrazo, con tantas runas talladas a lo largo de ella que desde aquí parece cubierta de escamas.

Se acerca al borde del círculo donde, sin pisarlo, se agacha y apoya la punta de la vara sobre uno de los vértices, en el sitio exacto donde el hexágono toca la línea del círculo, y presiona.

La tinta se ilumina de repente.

No poco a poco, sino toda a la vez. El círculo, el hexágono, las runas de verdad y las de relleno, todo brillando sobre la piedra pulida con una luz apagada y constante.

Yo me quedo mirándola fascinada mientras el Maestro Shi, sin separar la vara del suelo, examina el dibujo desde donde está.

Dejo de contemplar el dibujo para mirarlo a él, y veo cómo va pasando la vista de runa en runa, despacio, de un extremo a otro del círculo, y de vez en cuando se detiene en una más tiempo que en las demás, y en cada una de esas pausas noto cómo se me encoge un poco el estómago.

Finalmente separa la vara del suelo, lo que hace que la luz se apague, y el dibujo vuelve a la normalidad.

El Maestro Shi se incorpora, y cuando se gira hacia mí, sonríe.

“Enhorabuena”, me dice. “Ha creado correctamente una formación de recolección de Qi de seis vértices.”

Hace una pausa breve.

“Y por lo tanto, ha aprobado el examen”, termina.