Capitulo 208 (Patreon)

Cierro el libro, uno de los de la lista del Maestro Shi, y lo dejo sobre la mesa con más fuerza de la necesaria, aunque el pobre libro no tiene la culpa de nada.

Después levanto la vista hacia el mapa de la isla, que tengo extendido al otro lado de la mesa y sujeto por las esquinas por unas piedras del patio.

Es un mapa esquemático, nada más. El contorno de la isla, la casa, el patio con la magnolia, el muelle y el camino de piedra que lo rodea todo, porque cuando lo hice solo quería saber cuánto terreno iba a tener que proteger.

Y ahora, cada vez que lo miro, me entran ganas de tirarlo al río, porque si hubiera sabido que la rama de Alcance era tan complicada en aspectos que no tienen nada que ver con las runas, no la habría escogido ni loca.

Las runas las entiendo. Las runas son un idioma, y con los idiomas no he tenido problemas en ninguna de mis dos vidas, pero la mitad de lo que ahora tengo que aprender no son runas, es hacia dónde tiene que mirar cada formación secundaria, qué lado del terreno es más alto que el otro, qué hay al norte y qué hay al sur, y toda una serie de cosas parecidas que el libro enumera en una lista absolutamente interminable.

Y todas esas cosas, en mi otra vida, solo se mencionaban cuando se hablaba del Feng Shui.

Lo que salía en la conversación cada vez que algún compañero de la facultad se compraba un piso y se pasaba semanas preocupado por hacia dónde dirigir la cabecera de su cama, mientras yo escuchaba con toda la educación del mundo sin creerme ni una sola palabra.

Pero aquí, para mi desgracia, esas tonterías no son ninguna superstición, ya que afectan de verdad a cómo funciona la formación, y lo dice con la misma seriedad con la que explica qué runas usar en cada caso, así que no me queda más remedio que tenerlas en cuenta cuando me ponga a crearla.

Así que vuelvo a mirar el mapa mientras la isla me devuelve la mirada, con su contorno irregular en un río que la rodea por todos los lados y que, según el libro, también tiene algo que decir sobre todo este asunto.

Estoy pensando en eso cuando la puerta del despacho se abre y entra Lianhua.

“Xiaojie”, me dice. “Si quiere llegar con tiempo suficiente a la subasta, tenemos que salir ahora mismo.”

Lo dice desde la puerta, y por cómo lo dice entiendo que lleva un buen rato calculando cuánto tiempo vamos a tardar para llegar en el momento exacto que el protocolo imperial exigiría.

La miro a ella, después miro el libro y por último el mapa.

“Entonces es mejor marcharnos ya”, le digo.

Lianhua asiente una sola vez y sale al patio sin esperar a que diga nada más.

Yo giro la silla sobre el sitio hasta quedar de cara a la puerta y salgo detrás de ella empujando los aros, con las ruedas traqueteando en cuanto pisan las piedras del patio, donde Xia ya está esperando junto a la magnolia, con una mochila pequeña a la espalda y las correas tan apretadas que parece que se la han cosido a los hombros.

“¿Nos vamos ya?”, me pregunta en cuanto me ve. “¿Llegamos tarde? ¿Va a haber mucha gente? ¿Nos van a dejar entrar con la mochila?”

“Sí, no, sí y no lo sé”, le contesto mientras paso a su lado.

Xia frunce el ceño, y después se pone a mi derecha sin protestar.

En la puerta del patio, antes de que las ruedas delanteras lleguen al camino de piedra, noto las manos de Lianhua en las empuñaduras del respaldo, así que suelto los aros y apoyo las manos en el regazo sin decir nada.

Fuera de casa, la que lleva la silla es ella, ya que cuando una señora con dos cestas de coles y un niño colgado a la espalda es capaz de adelantarme por la calle, no me queda ningún argumento para discutírselo.

El muelle de la isla es pequeño, apenas unas tablas que se meten en el agua, y el bote nos espera amarrado a su poste.

Lianhua apoya la rampa entre el muelle y la borda, baja la silla por ella despacio, la encaja en el anclaje del fondo y comprueba los cierres con un tirón. Xia se sienta a mi lado y, como siempre, me agarra el reposabrazos por si acaso.

Lianhua suelta el cabo, aparta el bote del muelle con un pie y empieza a remar.

“Lianhua”, le digo cuando la isla ya ha quedado atrás. “¿Has confirmado dónde se celebra la subasta?”

“Sí, Xiaojie”, me contesta sin dejar de remar. “La Torre de los Cinco Dragones tiene un edificio específico para celebrar las subastas, ya que no las hace en su sede.”

Lo cual, pensándolo bien, tiene todo el sentido del mundo, ya que por lo poco que vi del edificio, dudo que tenga un lugar lo suficientemente amplio para un evento como ese.

En el muelle de la ciudad me suben por la rampa, pero esta vez, en cuanto dejamos atrás los almacenes del puerto, Lianhua no toma ninguna de las calles que ya conozco.

Nos lleva tierra adentro por un camino que no he recorrido nunca, y la ciudad va cambiando tan poco a poco que no me doy cuenta hasta que noto que la silla ya no traquetea, porque el suelo ya no es de piedras irregulares, sino de losas grandes y planas, tan bien encajadas que las ruedas no notan las juntas.

Las calles se ensanchan, las tapias se vuelven más altas y los portones, lacados en rojo oscuro, tienen leones de piedra a los lados y, de vez en cuando, a un hombre cuyo único trabajo consiste en estar de pie delante de ellos mirando con mala cara a quien intente entrar.

Además, la gente que pasa a nuestro lado no va cargada con nada y casi nunca va sola, sino con alguien detrás que es quien lleva los sacos y las cestas por ella.

Varias calles después, la ciudad cambia otra vez, y las tapias dan paso a las tiendas.

Aquí las fachadas son de madera tallada, los letreros están lacados y los caracteres de los nombres, dorados.

Por las puertas abiertas se ven sedas dobladas en montones de todos los colores, figuras de jade en estanterías, porcelana tan fina que la luz la atraviesa, perfumes en frascos diminutos y joyas colocadas sobre paños oscuros para que brillen más.

Me recuerda a la calle principal que había a la salida del Palacio Imperial, y por cómo nos miran los dependientes desde sus puertas, que primero miran la silla, después nuestra ropa y después se olvidan de nosotras para mirar a la siguiente persona que pasa, aquí funciona exactamente igual.

Al final de esa calle, las tiendas se abren en una plaza con un edificio enorme al otro lado de esta, y si la sede de la Torre parecía un banco, esto parece exactamente lo contrario.

Tiene cinco plantas, y cada una tiene su propio alero, curvado hacia arriba en las puntas y cubierto de tejas vidriadas que brillan como si las acabaran de mojar. En cada esquina de cada alero hay un dragón de bronce enroscado, con la boca abierta hacia la plaza, y de los aleros cuelgan farolillos de seda roja, tantos que ni me molesto en contarlos.

Las columnas de la fachada están lacadas y las barandillas de las galerías de cada planta están talladas hasta el último palmo. Sobre las puertas, que son enormes y están abiertas de par en par, hay una placa de madera oscura con el nombre de la Torre de los Cinco Dragones en caracteres de oro.

Y enroscados alrededor de las columnas de la entrada hay más dragones, tallados en la madera y pintados de dorado.

Al ver el despliegue de riqueza, no me parece ninguna casualidad, porque todo en este edificio parece pensado para que quien entre en él sienta que es alguien importante por el simple hecho de haber cruzado la puerta, y quien se siente importante siente la tentación de demostrarlo gastando más dinero para impresionar aún más.

Pero antes de llegar a esa puerta hay que cruzar la plaza, y la plaza ya está llena de gente. Hay quien ha venido a la subasta, que se distingue porque camina hacia el edificio con la espalda recta y sin mirar a nadie, y hay quien solo ha venido a ver quién entra, que se distingue porque mira a todo el mundo.

Y estos segundos son muchos más que los primeros, igual que en los estrenos de cine de mi otra vida había mucha más gente detrás de las vallas mirando la alfombra roja que gente pisándola.

Lianhua no se detiene a admirar el edificio, sino que se mete entre la gente y empieza a abrirnos camino.

No empuja a nadie, ni tampoco lo necesita. Simplemente avanza, despacio, y la gente se va apartando, unos porque ven la silla y otros porque ven a Lianhua, mientras yo, desde mi altura, solo veo pasar espaldas, mangas bordadas y colgantes de jade que se balancean a la altura de mis ojos.

Y, como siempre, los murmullos.

Xia camina pegada a mi derecha, con la mano en el reposabrazos, y no dice nada.

Poco a poco, la entrada se va acercando, hasta que llegamos a las puertas, donde hay varios guardias, todos con la misma ropa y cara de no haber sonreído nunca en su vida.

Uno de ellos se adelanta y nos corta el paso.

“La invitación, por favor”, nos dice.

Lo dice mirando a Lianhua, pero antes de que Lianhua tenga tiempo de hacer nada, Xia, que hoy hace de ayudante, se adelanta un paso, saca la invitación de entre su ropa y se la tiende con las dos manos.

El guardia la coge, la mira y me mira a mí durante un instante, y después se la devuelve a Xia y se aparta.

“Adelante”, nos dice.

Y Xia vuelve a guardarla con cuidado como si estuviera hecha de cristal.

Lo primero que pienso, en cuanto cruzamos las puertas, es que me he equivocado de edificio.

Porque la única subasta en la que he estado, la de la Maestra Mu en el Imperio, empezaba con un pasillo interminable de paneles tallados, incrustaciones de jade y oro y columnas envueltas en seda bordada, y terminaba en una sala de recepción tan grande como la sala del trono del Palacio Imperial, donde te entretenían mientras llegaba todo el mundo.

Y aquí no hay nada de eso.

Aquí, nada más cruzar las puertas, hay un vestíbulo pequeño, bastante más pequeño de lo que el edificio promete desde fuera, con el suelo de madera pulida. Y en el centro, un grupo de hombres y mujeres jóvenes, todos de muy buen ver y todos vestidos exactamente igual, que se van acercando a cada grupo que entra para guiarlo hacia el interior.

Lianhua me detiene junto a la pared, para no estorbar a los que vienen detrás, y casi en el mismo momento uno de los hombres se separa de los demás y viene hacia nosotras.

Y eso hace que me fije en el resto de la gente.

Entra un grupo de tres hombres con aire de comerciantes, y se les acerca una mujer. Entran dos damas con una doncella detrás, y se les acerca un joven. Entra un grupo de cinco, tres hombres y dos mujeres, y se les acerca otra mujer.

Eso me deja claro que a los grupos en los que hay más hombres que mujeres los guía una mujer, y a los grupos en los que hay más mujeres que hombres, un hombre.

El hombre que llega hasta nosotras es joven y alto, con una sonrisa medida al milímetro y una túnica de seda gris tan bien planchada que no tiene ni una sola arruga. Mira la silla una única vez, muy deprisa, y su sonrisa no se mueve.

Después se inclina, y para mi sorpresa, no se inclina hacia Lianhua, sino hacia mí.

“Bienvenidas”, me dice. “¿Serían tan amables de permitirme su invitación? Así sabré hasta dónde debo acompañarlas.”

Xia se adelanta otra vez, saca la invitación y se la tiende.

El hombre la coge con dos dedos y la lee, y durante un instante muy breve vuelve a mirarme, aunque esta vez de otra manera. Después se la devuelve a Xia con una pequeña inclinación.

“Acompáñenme, por favor”, nos dice, tras lo cual se da la vuelta hacia uno de los pasillos.

Aquí dentro, con el suelo liso y llano, vuelvo a cerrar las manos sobre los aros, y Lianhua suelta las empuñaduras sin decir nada y se coloca a mi izquierda, medio paso por detrás, porque sabe que dentro de los edificios me gusta llevarla yo.

Seguimos al hombre por un pasillo, después por otro y después por una galería abierta a uno de los lados, y en todos ellos hay gente.

Gente que no he visto en mi vida.

Una mujer con el emblema del Rocío de Jade bordado en el pecho, el mismo que vi en aquel taller del Barrio de los Cien Hornos. Dos hombres con el de las Aguas Otoñales y la espada al cinto, y un poco más allá un grupo con el de las Nueve Corrientes, emblemas que a estas alturas también reconozco.

Un anciano con el sello del Pabellón de los Mil Trazos en la manga, el mismo que llevo en mi certificado. Y dos hombres con túnicas de color azul oscuro y el borde de las mangas bordado en plata, que me hacen volver la cabeza por si acaso, aunque ninguno de los dos es el Maestro Shi.

Ni, por fortuna, el Maestro Qin.

Pero también hay gente con emblemas que no reconozco, de sectas u organizaciones de las que no he oído hablar nunca. Y gente que no lleva ningún emblema en absoluto, y que, por cómo las saludan los demás, tampoco parecen necesitarlo.

Aunque si me fijo, lo que tienen todos en común es la ropa.

Seda, y más seda. Bordados de hilo de oro, mangas tan anchas que casi barren el suelo, jade en los cinturones, en los colgantes y en el pelo, y una mujer que lleva tantas horquillas en el moño que no entiendo cómo consigue mantener la cabeza recta.

Nosotras vamos bien vestidas. La ropa es buena, de buena tela y bien cortada, y en cualquier otra calle de Sanjiang nadie nos miraría dos veces por ella, pero está claro que aquí no basta con ir bien vestida.

Así que, por primera vez desde que llegué a esta ciudad, la silla no es la única que se lleva todas las miradas, porque los ojos que se giran a nuestro paso van de la silla a nuestra ropa, y en más de una cara veo con toda claridad la pregunta de qué hacen aquí tres personas vestidas así.

Es la misma mirada que recibíamos los arqueólogos en las inauguraciones de exposiciones de mi otra vida, cuando los mecenas llegaban vestidos para una gala y nosotros para una conferencia.

Aunque lo curioso es que la silla, con sus ruedas, su eje y sus aros de madera espiritual, cuesta bastante más que alguno de los atuendos que nos miran por encima del hombro, por lo que hay quien se da cuenta.

Un hombre con una túnica verde, que ha empezado a mirarnos con la nariz bastante alta, baja la vista hasta las ruedas, se queda mirando los aros un momento, y cuando vuelve a levantar la vista la nariz ya no está tan alta.

No digo nada, y sigo empujando los aros con la misma cara de siempre, pero no voy a negar que lo disfruto un poco.

El hombre se detiene al pie de una escalera, y antes de que se gire para mirarnos, Lianhua ya tiene un Talismán de Levitación Menor entre los dedos. Se inclina, lo pega en el lateral de la silla a la altura del reposabrazos, el talismán brilla un instante y la silla se eleva unos dedos sobre el suelo.

Al hombre se le levantan las cejas, apenas un poco, pero no tardan en volver a su sitio, tras lo cual se da la vuelta y empieza a subir.

Lianhua sube detrás de él empujándome a través de ese primer tramo, un rellano, otro tramo, y en cada rellano hay gente asomada a las galerías que se gira para vernos pasar, hasta que en el cuarto piso el hombre se detiene por fin.

Lianhua empuja la silla hacia abajo hasta que las ruedas tocan el suelo, el talismán se apaga y se deshace en ceniza, y yo vuelvo a cerrar las manos sobre los aros.

El hombre nos guía por la galería hasta una puerta de madera tallada, la abre y se aparta para dejarnos pasar.

“Este es su palco”, nos dice. “¿Desean que les traigan algo mientras esperan?”

“Muchas gracias, pero no necesitamos nada”, le contesto.

El hombre se inclina otra vez.

“En ese caso, les deseo una buena velada”, nos dice.

Y se retira por la galería con el mismo paso tranquilo con el que nos ha traído hasta aquí.

Entramos, y enseguida se nota que el palco no es muy grande.

Tiene unas pocas sillas de madera oscura con cojines de seda, un par de mesas bajas, una cortina recogida a cada lado de la entrada y, al fondo, una barandilla tallada que da a la sala.

Lianhua no espera a que se lo pida, ya que enseguida aparta un par de sillas, las arrima a la pared y deja libre el hueco que queda delante de la barandilla, así que empujo la silla y la meto en ese hueco, con la barandilla a la altura justa para apoyar los antebrazos.

Después Lianhua coge otra silla y la coloca a mi izquierda y un poco por detrás, como siempre, aunque no se sienta en ella.

Xia, en cambio, se quita la mochila, la deja encima de una de las mesas y empieza a sacar cosas.

Primero un recipiente pequeño para líquidos, bien cerrado. Después tres tazas y tres platos, y por último varias cajas de madera con refrigerios, que va abriendo y colocando una al lado de otra con la seriedad de quien está montando un banquete.

Luego abre el recipiente, sirve el té en las tazas y me deja la primera en el borde de la mesa que tengo más cerca.

“¿Ves?”, me dice. “Sí nos han dejado entrar con la mochila.”

“Ya lo veo”, le contesto.

Mientras Xia termina de servir, me fijo en que en la otra mesa hay un libro pequeño, así que una mano de la Miríada lo levanta y lo trae flotando hasta mi regazo.

Es delgado, cosido por el lomo y con las tapas de papel grueso. Y en cuanto lo abro, se me escapa una sonrisa, porque los caracteres son todos iguales.

No parecidos, sino iguales, trazo a trazo y letra a letra, como ningún pincel humano puede escribirlos. Y la tinta tiene ese brillo apagado que solo tiene la tinta de aceite, la misma que formulé hace años porque la normal no se quedaba pegada al bronce.

Este libro lo ha hecho una imprenta, y es una lista, la lista con la descripción de todo lo que se va a subastar esta noche, lote por lote, con un dibujo del artículo al lado de muchas de esas descripciones.

Pero los dibujos no están hechos a mano, sino que claramente, al menos para mí, son de planchas de madera tallada, por lo que las dos opciones que les recomendé en su día a los artesanos están juntas en el mismo libro.

Y la sonrisa se me hace más grande, porque esto, aparte de una lista, es la forma más descarada de hacer publicidad que he visto en esta ciudad.

Lin Quingyu me dijo que el problema de la imprenta era que nadie entendía para qué quería mil libros iguales hasta que los veía. Pues aquí hay uno en cada palco, en manos de la gente con más dinero de toda Sanjiang, y en algún momento de la noche alguien va a preguntarse cómo es posible que todos sean iguales.

Por lo que quien se lo pregunte terminará preguntándoselo a la Torre, que es la que vende las licencias, y cada licencia que venda la Torre es dinero que entra en la Casa del Largo Viaje.

Aunque por un momento me pregunto por qué en el Imperio, la lista de la subasta nunca se hacía pública y aquí te la dejan encima de la mesa, pero de momento dejo el libro a un lado, sobre la mesa, y me asomo por la barandilla para ver cómo es el edificio por dentro.

Y descubro que no es muy diferente de un teatro de mi antiguo mundo.

Abajo, en la parte inferior, hay filas y filas de asientos, todavía vacíos, que miran hacia una tarima elevada al fondo de la sala con una mesa lacada en el centro. Y en las paredes, rodeando la sala por los cuatro lados y subiendo planta tras planta casi hasta el techo, hay palcos, decenas de ellos, que se están llenando en este mismo momento.

Desde aquí veo cortinas que se descorren, siluetas que se sientan y criados que sirven, y el murmullo de cientos de conversaciones que sube desde todas partes y se queda flotando bajo el techo.

Y como en cualquier teatro, la mitad del público mira hacia la tarima, y la otra mitad mira hacia los otros palcos, para ver quién se ha sentado dónde y con quién.

Algunos, de vez en cuando, se quedan mirando nuestro palco durante un segundo, imagino que por curiosidad sobre la cara nueva, pero que me miren tampoco es nada nuevo para mí, así que pierdo el interés enseguida.

Me echo hacia atrás en la silla, cojo la taza y bebo un sorbo de té, que está bueno, como todo lo que prepara Xia. Después cojo uno de los bollos de la caja que me ha dejado más cerca, le doy un mordisco y vuelvo a abrir el libro, esta vez para leerlo de verdad.

Lo primero que noto es que la lista es larga, muy larga, pero casi todo lo que hay en ella es de unos pocos tipos.

Primero vienen los Tesoros Espirituales, páginas y páginas de ellos, con nombres que suenan a poema y descripciones que suenan a receta, y que todavía no me hacen ninguna falta, porque casi todos sirven para etapas del cultivo a las que todavía me faltan años para llegar.

Después vienen las armas, montones de ellas. Espadas, sobre todo, que en una ciudad gobernada en parte por una secta de espadachines tiene toda la lógica del mundo, pero también lanzas, sables y todo tipo de instrumentos ideados por el hombre para combatir.

También hay secciones para Píldoras, Talismanes e incluso formaciones portátiles, pero solo las ojeo por encima, aunque al pasar por la sección de Píldoras, recuerdo el Tàiyīyuàn del Palacio Imperial, donde tenían píldoras que servían para curar heridas, y luego nuestra situación actual y la posibilidad de tener problemas, por lo que anoto comprar píldoras que puedan servirnos, aunque evidentemente no aquí, ya que las que se muestran son todas estúpidamente caras.

Y después vienen los Artefactos Espirituales, que tienen los dibujos más cuidados de todo el libro, y que estoy completamente segura de que no puedo comprar en una puja contra toda la gente que se está sentando ahora mismo en estos palcos y que seguro van a ir a por ellos.

Así que esas páginas también las paso bastante deprisa.

Las técnicas, en cambio, las leo con algo más de atención, aunque sea por encima, y algunas las consulto con Lianhua.

“¿Y esta?”, le pregunto, y le acerco el libro con la Miríada para que pueda leer la descripción.

Lianhua la lee sin cogerlo.

“Me cubre el cuerpo de piedra, Xiaojie”, me contesta. “Eso me haría demasiado lenta.”

Paso a la siguiente.

“¿Y esta?”, le pregunto.

“Es de espada”, me contesta.

Hace una pausa breve.

“Y a pesar de que tienen filo, no puedo usar técnicas de espada con mis armas”, añade.

Y así con todas las demás que parecen interesantes, una detrás de otra, hasta que llego al final de las técnicas con el mismo interés con el que he empezado otras secciones, que es ninguno.

Pero justo después, al final del libro, hay una sección pequeña, de apenas unas páginas, y su título hace que me enderece en la silla.

Rarezas obtenidas en Fragmentos Celestiales.

Y durante un momento, la arqueóloga que llevo dentro se frota las manos, pero no le dura mucho.

Porque casi todo lo que hay en esas páginas son piezas rotas. Trozos de piedra tallada de los que el dibujo solo deja adivinar que en algún momento fueron parte de algo, media pulsera de bronce, el mango de algo que ya no tiene hoja y otras cosas parecidas que no tendría ningún sentido comprar.

Y lo que no está roto es cerámica.

Cuencos, lámparas de aceite, alguna jarra, y un jarrón de dos asas que la descripción presenta como una pieza de origen celestial decorada con figuras. Y aunque el dibujo de la plancha es bastante tosco, no hace falta que sea bueno, porque la greca que le rodea el cuello y los dos guerreros de perfil, con sus lanzas y sus escudos redondos, los he visto cientos de veces.

Es un jarrón griego, clarísimamente griego.

Y lo he visto, o he visto a sus primos, en vitrinas, en catálogos y en las diapositivas de mis clases. Salas enteras llenas de jarrones como este, por delante de los cuales la gente pasaba sin detenerse, de camino a la sala de las momias.

Hace años me imaginé que algún día me encontraría cerámica griega en este mundo, lo que no me imaginé nunca es que, cuando ese día llegara, iba a sentir una total indiferencia al verla.

Pero por muy aburrida que esté, no puedo dejar de pensar en lo que significa.

Porque primero fue Egipto, después Roma, después Ogma y sus cadenas doradas, y ahora Grecia, y cada pieza que aparece se parece menos a una casualidad, así que cada vez estoy más segura de que el famoso Reino Celestial, sea lo que sea, tiene que estar relacionado de alguna manera con las culturas de mi antiguo mundo.

Sigo pasando páginas, ya más deprisa y con la decepción empezando a instalarse, porque cada vez quedan menos y en ninguna hay nada que me haga detenerme.

Hasta que, en una de las últimas, algo lo hace.

La descripción es la más corta de toda la sección. Dice únicamente que se trata de un libro procedente de un Fragmento Celestial, escrito en un idioma desconocido, pero lo que me ha hecho detenerme no es la descripción, sino el dibujo que la acompaña.

Es de muy mala calidad, peor incluso que el del jarrón, como si lo hubieran tallado a desgana. En él se ve la portada de un libro en la cual está dibujada la figura de una mujer con tres ojos, con una corona en su cabeza, que además sostiene en la mano derecha un cucharón, en la izquierda un cuenco, y está sentada en lo que se parece vagamente a un loto.

Y quien talló esa plancha no tenía ni la menor idea de lo que estaba copiando, eso se nota en cada línea, pero yo sí.

Porque la conozco. La he visto en libros, en museos y en templos, y por muy tosco que sea el dibujo, para mí no hay ninguna duda posible.

Es una representación de Annapurna, la diosa hindú del alimento, la nutrición y la cocina.