Capitulo 212 (Patreon)

Ayer se me olvido añadir una nota.

En España se ha retrasado el reloj para adoptar el llamado horario de invierno, por lo que, a partir de hoy y hasta el próximo cambio de horario, esta será la nueva hora de publicación del capitulo.

“Que no lo explique no quiere decir que no tenga explicación”, le digo a Xia.

Xia ni siquiera levanta la vista del libro.

“Tampoco quiere decir que la tenga”, me contesta.

El libro está abierto encima de la mesa de piedra, entre las dos, por la página exacta en la que el autor explica el plato en el que el pez se tiene que cocinar con la cabeza mirando hacia el norte, y que después pasa a hablar de escamas sin molestarse en contar por qué.

Pero esta discusión no la he empezado por el libro, la he empezado porque Lianhua salió por esa puerta a toda prisa hace ya un buen rato, camino de la Torre, y desde entonces Xia ha fregado dos veces los mismos cuencos y ha mirado hacia la tapia del río más veces de las que se pueden contar.

Y porque yo misma llevo toda la tarde en la cabecera de esta mesa, con un talismán de Viento Cortante entre el muslo y el reposabrazos y con la sensación de que, si me quedo callada, voy a terminar contando los latidos que tarda en volver, así que discutimos sobre peces.

“Piénsalo”, le digo. “Si fuera una tontería, no lo habría puesto. Y si lo pone pero no explica por qué, o es que lo sabe y no quiere contarlo, o es que no lo sabe y lo ha copiado de alguien que tampoco lo sabía.”

“O que es tan evidente que no hace falta explicarlo”, me dice Xia.

“¿Y qué tiene de evidente que un pez tenga que mirar al norte?”, le pregunto.

Xia por fin levanta la vista, y me mira como si la pregunta la hubiera hecho alguien que no ha pisado una cocina en su vida, lo cual, en mi caso, tampoco es del todo mentira.

“Que si lo pone, es porque sale mejor”, me contesta.

“¿Y cómo sabes que sale mejor si nunca lo has hecho mirando al sur?”, le pregunto.

“Porque si saliera igual, no lo pondría”, me dice.

Y lo dice con tanta convicción que tengo que apretar los labios para no sonreír, porque es exactamente el mismo razonamiento que usaba la mitad de la gente que conocí en mi otra vida para defender la receta de su abuela, y nunca hubo forma humana de rebatirlo.

Aunque yo tampoco estoy en condiciones de reírme de nadie, porque llevo tiempo peleándome con un libro de formaciones que me exige saber qué hay al norte de cada vértice sin explicarme nunca el motivo, y al final le hago caso.

“A lo mejor tiene algo que ver con el agua”, le digo. “El libro de formaciones dice que el agua también tiene algo que decir sobre hacia dónde mira cada cosa.”

“El pez ya no está dentro del agua”, me contesta Xia. “Está en el horno.”

Y eso, la verdad, es difícil de rebatir.

Xia pasa la página con el dedo, la vuelve a pasar hacia atrás y apoya la barbilla en la mano.

“Cuando tenga un pez espiritual de verdad, cocinaré dos”, me dice al rato. “Uno mirando al norte y otro mirando al sur. Y te daré a probar el del sur.”

“Muy generoso por tu parte”, le digo.

“Es para que veas que tenía razón”, me contesta.

“Es para que, si sale mal, me lo coma yo”, le digo.

Xia no me lo niega, lo cual ya es bastante respuesta.

Pero mientras lo dice vuelve a mirar hacia la tapia, y yo vuelvo a mirar hacia la puerta, y las dos fingimos no habernos dado cuenta de que la otra ha hecho lo mismo.

El sol ya está bajo. La sombra de la magnolia ha cruzado todo el patio hasta subirse a la pared de mi despacho, y el aire que llega del río empieza a traer ese fresco del final de la tarde que cualquier otro día me habría parecido agradable, pero que hoy solo me parece una forma de medir cuánto tiempo lleva Lianhua fuera.

“¿Sabías que el libro también dice…?”, empieza Xia.

Y en ese momento se abre la puerta del patio.

No hay golpes. Solo el crujido de los goznes, y antes de que la hoja termine de abrirse ya tengo el talismán de Viento Cortante entre los dedos y el brazo levantado, apuntando al hueco, mientras Xia se queda con la mano a medio camino de la manga.

Pero quien entra es Lianhua, que cierra la puerta detrás de ella, se da la vuelta y se encuentra con un talismán apuntándole al pecho desde la otra punta del patio.

No dice nada al respecto, simplemente cruza hacia nosotras con su paso de siempre mientras yo suelto el aire que no sabía que estaba aguantando y bajo el brazo cuando, a mi lado, oigo a Xia hacer exactamente lo mismo.

“¿Has conseguido algo?”, le pregunto.

“Sí, Xiaojie”, me contesta mientras se coloca a mi lado.

“Lin Quingyu ha consultado lo que la Torre sabe de la Banda del Remo de Hierro”, me dice. “Es una banda pequeña, de cerca de una veintena de personas, que opera en la zona del río Rong.”

Hace una pausa breve.

“Se dedican sobre todo a trabajos pequeños y a objetivos fáciles”, continúa. “Y no tienen ningún patrocinador que se sepa, así que sobreviven manteniéndose lejos de todo aquel que pueda suponerles un problema.”

Dejo el talismán encima de la mesa, junto al libro.

Una veintena de personas, trabajos pequeños, objetivos fáciles y nadie detrás. Es la descripción exacta de los tres que se plantaron en mi puerta a mediodía con sus remos de juguete colgados del cinturón, y lo raro sería que fuera otra cosa.

Y precisamente por eso no encaja.

A mi derecha, Xia ha cerrado el libro, aunque mantiene un dedo dentro para no perder la página.

“Pero entonces”, pregunta. “¿Por qué vinieron a por nosotras?”

Es la pregunta que llevo haciéndome desde que Lianhua salió por esa puerta, y de tanto darle vueltas, la respuesta me sale sola, antes de que me dé tiempo a decidir si quiero decirla en voz alta.

“Porque alguien quiere ponernos a prueba”, digo.

Lianhua no dice nada, pero asiente una sola vez, y con eso me basta para saber que ella ha llegado a la misma conclusión en algún punto del camino de vuelta.

Xia, en cambio, nos mira a una y a otra.

“¿A qué te refieres?”, me pregunta.

“Piénsalo”, le digo. “Los tres de mediodía no tenían ni idea del cultivo real de Lianhua. Vinieron esperando encontrar a alguien a quien se pudiera asustar con dos amenazas y unas poses, y por cómo se rieron, estaban convencidos de que lo iban a encontrar.”

Levanto un dedo.

“Su información venía, casi seguro, de los que llevan días siguiendo a Lianhua”, continúo.

Levanto un segundo dedo.

“Y una gente que se gana la vida recogiendo información no puede no saber que Lianhua está en la Condensación de los Núcleos Elementales”, termino. “Es lo primero que averiguaría cualquiera que se dedicara a eso.”

Bajo la mano.

“Así que, ¿qué crees que significa todo eso?”, le pregunto.

Xia se queda callada. Mueve los labios sin hacer ruido, y yo la dejo, porque prefiero que llegue a la conclusión ella sola a dárselo yo hecho.

“Que no les dijeron cuál era el cultivo de Lianhua”, me dice al final.

“Eso parece”, le digo. “Y la única razón que se me ocurre para venderle a alguien la información a medias es querer que venga a armar jaleo, para ver cómo respondemos.”

Miro hacia la puerta del patio, y después más allá, hacia el río, hacia las otras islas y hacia las orillas que desde aquí no se ven.

“Así que es casi seguro que, mientras Lianhua los tiraba al río, alguien estaba mirando desde lejos”, termino.

Xia no dice nada más, pero el dedo que tenía dentro del libro sale despacio, y el libro se cierra solo, así que giro la cabeza hacia Lianhua.

“¿Qué recomiendas que hagamos?”, le pregunto.

“De momento, lo único que podemos hacer es contratar guardias o encargar que nos hagan la formación de protección”, me contesta. “Pero si contratamos guardias…”

“Los guardias pueden contar todo lo que pasa en la isla”, la interrumpo.

Lianhua se calla.

“Así que tendría que dejar de cultivar como lo hago normalmente”, continúo. “Y hacerlo de una forma más normal.”

Lo digo así, sin más, porque Xia no sabe nada de la Resonancia. Pero Lianhua sí, y sabe que cualquier par de ojos ajenos que se quede en esta isla terminará preguntándose por qué la isla se vacía de Qi cada vez que cultivo.

Lianhua asiente.

“Y no solo eso”, añade. “También pueden vender la información de todo lo que notan y de todo lo que pasa en la casa, aunque a ellos les parezca normal.”

Hace una pausa breve.

“Podría pedir en la Torre que me recomendaran dónde contratarlos”, continúa. “Pero siempre serán mercenarios de fuera. Y a un mercenario de fuera, otra parte siempre le puede pagar más.”

Me llevo la mano a la cara y me pellizco el puente de la nariz.

Porque es el mismo problema que el de la formación, y yo misma se lo expliqué a Xia sentada a esta mesa. Quien crea una formación puede dejarse en ella una puerta trasera que solo conozca él, y quien entra a vigilar tu casa decide qué cuenta de ella y a quién.

Cambia el servicio, pero no el problema.

“Así que es igual que la opción de contratar a alguien que nos haga la formación de protección”, digo al final, sin soltar el puente de la nariz. “Todo depende de lo paranoicas que queramos ser con eso de depender de un servicio que nos presten personas ajenas.”

“Sí, Xiaojie”, me contesta Lianhua. “Se puede resumir en eso.”

Suelto el puente de la nariz y suspiro.

Por encima de la tapia, el sol ya se está metiendo detrás de las islas de poniente, y el agua del Rong se ha vuelto de un color naranja que cualquier otra tarde me habría quedado mirando un buen rato.

“Decidamos lo que decidamos, tendrá que esperar a mañana como poco”, digo. “Así que es mejor pensarlo bien y decidirlo mañana por la mañana, con la cabeza fría.”

Apoyo las manos en los aros.

“Y ahora es mejor que cenemos”, termino. “Y luego, a dormir.”

Xia me mira, y por la cara que pone sé que le queda una pregunta más, o diez, y que ninguna tiene nada que ver con la cena. Pero al final no hace ninguna. Se levanta, se pone el libro debajo del brazo y asiente.

“Vale”, me dice.

Y se va hacia la cocina, aunque se gira dos veces antes de llegar a la puerta.

Lianhua, en cambio, no se mueve de mi lado.

“Esta noche haré guardia, Xiaojie”, me dice. “Por si acaso.”

“Me parece bien”, le contesto.

Y lo digo de verdad, porque esta es la primera noche desde que vivimos en esta isla en la que no me hace ninguna gracia que estemos tan aisladas.

Lo que me despierta es el ruido.

Un golpe, un crujido de madera, algo de metal chocando con metal, y la voz de un hombre que grita una palabra que no llego a entender.

Durante un instante no sé dónde estoy, simplemente veo la oscuridad del techo, la viga, y la luz de la luna que entra por la celosía de la ventana y dibuja cuadraditos pálidos sobre la manta.

Pero el segundo golpe llega antes de que me dé tiempo a decidir si lo he soñado, y viene del patio.

Me incorporo apoyándome en los codos, y después en las manos, y desde ahí me quedo quieta, escuchando. Pasos rápidos sobre las piedras, muchos, demasiados para ser solo los de Lianhua, y otra vez el metal, y un gruñido de dolor que no es de mujer.

No llamo a Lianhua, porque si está ahí fuera, lo último que necesita es que la distraiga gritando su nombre.

Me arrastro con las manos por el colchón hacia el borde de la cama, arrastrando las piernas y la sábana enredándoseme en los tobillos, mientras veo que la silla está donde la deja Lianhua todas las noches, a los pies de la cama.

Demasiado lejos para alcanzarla con la mano, pero no para el Agarre del Dragón.

Lo cierro alrededor del armazón, y la silla viene hacia mí deslizándose por el suelo, con un chirrido que cualquier otra noche me habría hecho encoger, hasta quedarse pegada al costado de la cama. La giro un poco, lo justo para que el asiento quede en ángulo con el colchón, y echo el freno con la mano.

Después cojo de la mesita la bolsita de los talismanes, me la meto en la manga y me subo a la silla yo sola, ya que usar Miríada de Manos para alzarme y dejarme caer en ella sería más lento.

Una mano en el reposabrazos del otro lado y la otra apoyada en el colchón. Cuento hasta tres, empujo con los brazos, levanto la cadera y me dejo caer hacia el asiento.

No queda bonito. Caigo torcida, con media cadera fuera del cojín y el hombro chocando con el respaldo, y tengo que agarrarme a los dos reposabrazos y empujar otra vez para centrarme en el asiento.

Después me cojo la pierna derecha por debajo de la rodilla con las dos manos, la levanto y le pongo el pie en el reposapiés. Y luego la izquierda, que se me ha quedado colgando de mala manera y con el pie torcido hacia dentro.

Todo eso me lleva menos de un minuto, y es el minuto más largo que recuerdo en mucho tiempo, tras lo cual suelto el freno, empujo los aros hasta la puerta y la abro lo justo para poder asomarme mientras activo las Cadenas Doradas, como he quedado con Lianhua en hacer siempre que haya una emergencia.

Veo que el patio está lleno de sombras, ya que la luna está casi llena y lo baña todo con una luz blanca y plana que no deja ver colores, solo formas.

Junto a la puerta del patio, que está abierta de par en par, hay dos bultos en el suelo que no se mueven.

Y en el centro, entre la mesa de piedra y la fila de postes, está Lianhua peleando contra dos hombres.

Uno lleva una espada, y el otro lleva un remo de hierro. No uno pequeño colgado del cinturón, como los de mediodía, sino uno de verdad, casi tan largo como él, que mueve con las dos manos como si no pesara nada y que saca chispas de las piedras cada vez que falla.

Y por un instante absurdo, en mitad de todo, pienso que al final sí había alguien en esa banda que se tomaba en serio lo del nombre, pero el pensamiento se me pasa enseguida, porque veo cómo se mueve Lianhua.

Siempre que la he visto pelear iba un paso por delante de todo lo que le hacían, pero esta noche va justo a la par.

El de la espada no es como los de mediodía. No se precipita, deja que sea el del remo el que fuerce, y cuando Lianhua esquiva el remo, la espada ya está esperando donde ella va a caer.

Ella la aparta con una de sus hojas, por los pelos, y yo veo, con un nudo en el estómago, que tiene la manga izquierda oscura y pegada al brazo.

Y eso no es lo peor, porque mientras esos dos la tienen ocupada, más figuras no están peleando con ella, la están rodeando para llegar a las puertas.

Hay un hombre junto a la cocina, pegado a la pared, avanzando hacia la puerta de la habitación de Xia. Y otros tres que vienen por el otro lado del patio hacia mí.

Y a esos tres los reconozco aunque solo los vea a la luz de la luna, porque una cabeza afeitada, unos antebrazos como jamones y un machete al cinto no son cosas que se olviden en medio día.

Vienen a por su venganza.

En ese momento, de las piedras que pisa el hombre de la cocina sale una púa gris que le atraviesa el pie, y el hombre se derrumba contra la pared con un aullido. Lianhua la ha lanzado sin mirarlo, sin girarse siquiera.

Pero ese instante de atención le cuesta caro, porque el de la espada lo aprovecha, y a Lianhua apenas le da tiempo a echarse atrás mientras otra línea se dibuja en su ropa.

Y es entonces cuando una línea dorada sale de ella y llega hasta mí.

“Xiaojie, vuelva a su habitación y cierre la puerta”, me dice con las Cadenas Doradas.

“No”, le contesto.

Ya tengo la mano dentro de la manga, en la bolsita están los talismanes que guardo para nosotras, y entre ellos, los más potentes que sé hacer, los que todavía no he empezado a vender a la Torre de los Cinco Dragones.

Pero el primero que saco es el de Viento Cortante.

El del machete va delante y está ya a mitad de camino cuando me ve en el umbral, sentada en la silla y con un papel entre los dedos.

“¡La de la silla!”, grita mientras acelera hacia mí.

Activo el talismán y se lo lanzo.

Las ráfagas se abren delante de él como si alguien hubiera soltado de golpe un puñado de cuchillas en el aire, y el hombre se las come de frente. Se le abre la ropa, se le abre la piel debajo de la ropa, y cae de bruces sobre las piedras con los brazos extendidos y el machete rodando por el suelo, lejos de su mano.

Los otros dos se paran en seco.

Miran a su compañero, después me miran a mí, y veo el momento exacto en el que entienden que la cría de la silla rara sabe usar talismanes, pero antes de que se decidan, en el centro del patio, el del remo levanta su arma por encima de la cabeza y la deja caer sobre Lianhua con todo su peso.

Lianhua no lo esquiva, ya que suelta en el aire su arma que se queda flotando, luego un papel se enciende en su mano mientras, delante de ella, aparece la superficie lisa y brillante de un Escudo Espiritual, tras lo cual vuelve a agarrar el arma flotante.

El remo se estrella contra él con un estruendo que me hace dar un respingo en la silla, y el talismán empieza a chisporrotear con ese sonido de papel quemándose que conozco demasiado bien, porque aguanta, pero no va a aguantar mucho.

Y el de la espada ya se está moviendo hacia el costado de Lianhua, por donde el escudo no la cubre.

Así que saco el segundo, un Talismán de Veneno Lento.

Lo activo y lo lanzo hacia el hombre de la espada, y el papel cruza el patio en línea recta y se le pega en la espalda, a la altura del omóplato, como si siempre hubiera estado ahí.

Las runas se encienden con un brillo verdoso, y desde el papel empiezan a extenderse unas líneas oscuras por debajo de la piel del cuello, como raíces buscando agua.

El hombre intenta arrancárselo con la mano libre, pero el talismán ya ha hecho efecto, y cuando vuelve a levantar la espada lo hace como si estuviera debajo del agua, igual que Chen Mo en la cubierta del barco después de que le alcanzara el aliento de la serpiente.

A Lianhua no le hace falta más, ya que deja que el escudo chisporroteando lidie con el remo, gira sobre sí misma, y su hoja derecha encuentra el cuello del hombre de la espada antes de que él termine de levantar el brazo.

Y en ese mismo instante, los dos que se habían retirado momentáneamente tras verme usar talismanes se lanzan contra mí.

El de la cicatriz y el grande vienen juntos, a la carrera, y al grande le brillan los puños igual que a mediodía, pero Lianhua está demasiado lejos y demasiado ocupada para ayudarme sin ponerse en peligro, así que saco un Talismán de Explosión Menor.

Lo activo sin pensarlo, porque si me paro a pensarlo no voy a hacerlo, y aprovecho el retardo para usar el Agarre del Dragón para colocarlo justo delante de ellos.

Sitúo el papel justo delante de ellos, a unos cinco metros de mi puerta, y el de la cicatriz lo ve y abre la boca, pero no le da tiempo a decir nada.

La explosión me golpea en la cara como si alguien hubiera abierto de golpe la puerta de un horno, la silla se va hacia atrás hasta chocar con el marco de la puerta, y durante un instante no oigo nada más que un pitido agudo y continuo dentro de la cabeza.

Cuando vuelvo a ver, hay humo y polvo flotando a la luz de la luna, y a unos metros del sitio donde estaban los dos hombres hay dos formas en el suelo que no se mueven.

En el centro del patio, a través del humo, veo al del remo tropezar con algo que no se ve justo cuando el escudo de Lianhua termina de apagarse, y en ese mismo instante sale una púa de las piedras debajo de él. Cuando cae, Lianhua ya está encima, y el remo de hierro golpea las piedras con un ruido sordo.

Después Lianhua cruza el patio, sin prisa, hacia el hombre de la cocina, y yo aparto la vista.

Pero apartar la vista no me impide oír lo que viene después. Un sonido corto. Y luego otro, más cerca de mí, en el sitio donde estaba el del machete.

Y después, nada, solo el río, que sigue sonando al otro lado de la tapia como si esta noche fuera igual que todas las demás.

Me quedo en el umbral, con las manos agarradas a los aros, mientras el humo se despeja y la luna me deja ver los dos hombres que venían a por mí.

Están tirados de una forma en la que nadie se tumbaría nunca, y uno de ellos tiene un brazo extendido hacia mí, con la mano abierta. Huele a quemado, y por debajo del olor a quemado hay otro, dulzón y metálico, que reconozco.

Que reconozco de antes.

Y de repente, deja de ser de noche.

Hace calor, un calor seco que se mete por la nariz y raspa la garganta, la luz es amarilla y cegadora, y hay arena en todas partes, en la boca, en los ojos y entre los dedos con los que agarro un rifle que pesa muchísimo más de lo que pensaba.

El todoterreno de cabeza está ardiendo. Alguien reza en latín a mi espalda, y otro en español, y el más joven de los tres se ha desmayado contra la puerta y no tengo tiempo de mirarlo, porque hay hombres que vienen corriendo por la arena, por lo que aprieto el gatillo mientras el retroceso me golpea el hombro, pero aprieto otra vez, y otra, y otra.

Y dos de los hombres caen.

Después estoy de rodillas junto a una rueda, vomitando hasta que no me queda nada dentro, y alguien me frota la espalda y me dice en inglés que si no hubiera hecho lo que he hecho, ninguno habría vivido para contarlo.

No puedo respirar, el pecho se me ha cerrado como un puño, las manos me saltan sobre los aros sin que pueda pararlas y el corazón me late tan deprisa que lo oigo por encima del río.

Sé lo que es, porque en mi otra vida pasé tres meses despertándome así todas las noches, y un psiquiatra me cobró muchísimo dinero por enseñarme a ponerle nombre.

Pero también a cómo contrarrestarlo, así que cojo aire y cuento, lo suelto y cuento.

Uno. Dos. Tres.

El calor se va.

Cuatro. Cinco.

La arena se va.

Seis.

Y vuelve el patio, con su luna, su magnolia y sus piedras, y con el olor a quemado, que no se va porque ese olor si es real.

Tardo un momento en darme cuenta de que no estoy sola, que Lianhua está en cuclillas a mi lado, junto a la rueda, con una mano apoyada en el reposabrazos, sin tocarme.

No sé cuánto tiempo lleva ahí, esperando a que vuelva, por lo que suelto los aros, me paso las manos por la cara, y las noto mojadas.

“Estoy bien”, le digo.

Y la voz me sale tan rota que ni yo misma me lo creo.

Lianhua no me lo discute, y es entonces cuando, desde el otro lado del patio, nos llega la voz de Xia.

“¿Ya ha terminado todo?”, pregunta.

Llega amortiguada, desde detrás de su puerta, y le tiembla tanto que casi no la reconozco.

“Sí”, le contesta Lianhua, sin levantarse. “Ya ha terminado.”

Luego se oye, al otro lado del patio, un ruido largo y áspero de madera arrastrándose contra madera, algo muy pesado que alguien aparta de detrás de una puerta a fuerza de tirones.

Y entiendo lo que ha estado haciendo Xia mientras fuera peleaba Lianhua. Atrancar la puerta con lo más pesado que tenía, sin hacer ruido y sin llamar a nadie, porque no es la primera noche de su vida en la que tiene que esconderse mientras otros pelean dentro de su casa.

La puerta se abre de golpe, y Xia sale corriendo.

Cruza el patio descalza y en ropa de dormir, rodeando los bultos del suelo sin mirarlos, y se para delante de mí con los ojos muy abiertos, buscándome una herida.

“¿Estás bien?”, me pregunta. “Wen, ¿estás bien?”

“Estoy bien”, le digo.

Esta vez me sale algo mejor.

Xia se gira hacia Lianhua, que se ha puesto de pie, y en cuanto la mira se le cambia la cara.

“¡Lianhua, estás herida!”, le dice.

Porque de cerca, a la luz de la luna, la manga izquierda de Lianhua ya no está oscura, está negra, y le cuelga pegada al brazo desde el hombro hasta el codo, y junto a sus pies, en las piedras, hay gotas que no son de nadie más.

“Ya me he tomado una de las píldoras que compramos para emergencias”, le contesta Lianhua. “Pronto estaré bien.”

Lo dice con la voz plana y educada de siempre, y Xia la mira como si quisiera discutírselo y no supiera por dónde empezar.

Yo, en cambio, suelto el aire, porque si Lianhua dice que pronto estará bien, lo estará. Una píldora, la Puerta de la Naturaleza abierta, una noche de descanso, y mañana no le quedará ni la cicatriz.

Me enderezo en la silla y miro a Lianhua.

“¿Y ahora qué hacemos?”, le pregunto.

Lianhua no contesta enseguida. Se queda mirando la puerta del patio, abierta de par en par, y más allá de la puerta, el río.

Y cuando vuelve a mirarme, tiene la mirada afilada.

“Sé dónde está la guarida de la Banda del Remo de Hierro, Xiaojie”, me dice.

Hace una pausa breve.

“Y este es el mejor momento para librarnos de ellos”, continúa. “Ahora mismo estarán desprevenidos, esperando a que vuelvan sus hombres.”

Inspiro hondo.

Porque sé lo que me está diciendo, aunque no lo diga con esas palabras. Que va a coger el bote en mitad de la noche, sola y herida, para ir a una casa llena de gente que nos quiere ver muertas, y que me está pidiendo permiso para irse de caza.

“¿Cómo de segura estás de poder hacerlo?”, le pregunto.

“Si la información que me ha dado la Torre de los Cinco Dragones es correcta, completamente segura”, me contesta.

Sé que no lo dice para tranquilizarme, porque Lianhua nunca dice nada solo para tranquilizarme. Lo dice porque es lo que piensa.

Cierro los ojos, y me lo pregunto, aquí, sentada en el umbral de mi habitación.

¿Estoy dispuesta a mandar a Lianhua a hacer algo que, si le quito todas las palabras bonitas, no es más que una orden de asesinato?

Porque eso es lo que es. No defensa propia en el momento, ni es tirar a nadie al río. Es mandarla a entrar de noche en una casa y matar a toda la gente que esté dentro.

En mi otra vida, la respuesta habría sido fácil. Se llama a la policía, se presenta una denuncia y se espera.

Pero aquí no tengo a nadie a quien llamar.

Abro los ojos.

Y lo primero que veo son los cadáveres. Los dos de delante de mí puerta, el del machete, el de la espada, el del remo, el de la pared de la cocina y los dos que hay junto a la entrada. Ocho bultos repartidos por el patio de mi casa, sobre las mismas piedras por las que Xia cruza cada mañana con el desayuno.

Y después veo a Xia.

Está de pie a mi lado, con los brazos rodeándose el cuerpo, y no está mirando los cadáveres, ni a Lianhua, ni a mí. Está mirando la puerta del patio, abierta de par en par, y tiene en la cara una expresión que no le veía desde Xi’An.

Claramente no está aquí, sino que está en otra casa, en otra noche en la que también entró gente sin avisar y en la que, de toda su familia, solo quedaron ella y su hermano.

Y noto cómo también me enfría la mirada.

Es como si algo, dentro de mí, se quedara muy quieto y claro, igual que el agua cuando deja de moverse, porque si esa gente sigue ahí fuera, esta noche no va a ser la última, y la próxima vez puede que Xia no tenga tiempo de atrancar la puerta.

Miro a Lianhua.

“Tienes mi permiso”, le digo con frialdad.

Lianhua inclina la cabeza.

“Pero antes entra en mi despacho y coge todos los talismanes que puedas llevar”, continúo. “Todos, los que eran para vender y los que no.”

“Y no tengas ningún miedo de quemar dinero”, termino. “Quema todo el que haga falta para que no te pase nada.”

Lianhua asiente una sola vez, cruza el patio directamente hacia mi despacho y entra.

Tarda poco, y cuando sale, noto que tiene varios bultos situados estratégicamente dentro de su ropa mientras se detiene delante de mí.

“Volveré, Xiaojie”, me dice.

Y se va.

Cruza la puerta del patio, gira por el camino de piedra hacia el muelle y desaparece sin hacer más ruido que el de una sombra.

Xia y yo nos quedamos mirando el hueco de la puerta hasta que se oye, muy lejos, el chapoteo de un remo en el agua.

“Wen”, me dice Xia en voz muy baja. “¿Y nosotras qué vamos a hacer?”

Aparto la vista de la puerta y la paso despacio por el patio. Por la magnolia, por la mesa de piedra, por los postes, por los ocho bultos y por las manchas oscuras que ni siquiera la luna consigue volver blancas.

“Tendremos que deshacernos de los cuerpos, y lo único que se me ocurre es tirarlos al río”, le digo. “Es de noche, la corriente se los llevará muy lejos antes del amanecer y así será difícil que la gente pueda relacionarlos con nosotras.”

Xia no dice nada ante mi fría descripción, pero asiente.

“Y después limpiaremos”, continúo. “Para que las manchas de sangre no nos recuerden todos los días lo que ha pasado esta noche.”