Capitulo 220 (Patreon)

La hoja de arriba del montón se levanta por una esquina con la brisa, y una mano de la Miríada le coloca una piedra encima antes de que salga volando porque hoy, para variar un poco, he cambiado la mesa de mi despacho por la mesa de piedra del patio, y eso tiene sus inconvenientes.

Pero también tiene sus ventajas, ya que hace un día especialmente bueno. No hay ni una nube encima de la isla, el sol calienta sin apretar y, a través de la tapia, entra esta brisa floja tan agradable que se empeña en llevarse mis papeles.

Así que, en cuanto hemos terminado de desayunar, me he traído todo lo que tenía encima de la mesa del despacho, y aquí me he quedado.

Hay un diagrama de una formación de recolección de Qi, una de barrera, y otros tres o cuatro que he sacado de los libros de la lista del Maestro Shi, aunque solo sea para tenerlos a mano por si tengo que consultarlos como referencia.

Pero los que me tienen entretenida desde hace un buen rato son otros, los que tengo justo debajo de las manos. Diagramas de hexágonos con un triángulo pegado a cada cara, hexágonos con un cuadrado pegado a cada cara y uno solo, el más grande, rodeado de otros seis hexágonos, con nombres escritos dentro de cada figura, tachados, vueltos a escribir en el margen y tachados otra vez.

Porque realmente no estoy dibujando, estoy decidiendo, que es, con diferencia, lo que más tiempo lleva.

“¿Qué estás haciendo?” escucho que alguien dice detrás de mí.

La voz de Xia me llega desde la derecha, tan cerca que me sorprende no haberla oído venir, así que levanto la vista.

Está de pie junto al banco, con las mangas todavía remangadas de fregar los cuencos del desayuno y la cabeza ladeada para intentar leer mis papeles del revés. Hoy no le toca ir a la posada, porque solo tiene clases en días alternos, y los días que no le toca se nota que no sabe muy bien qué hacer.

“Puzles”, le digo.

Xia parpadea, y se queda mirándome como si le hubiera contestado en otro idioma.

“¿Puzles?”, me repite. “¿A qué te refieres?”

Es la respuesta más honesta que tengo, así que no la cambio. Dejo el pincel apoyado en el soporte y señalo con la barbilla el hexágono rodeado de hexágonos.

“Son formaciones potenciadas”, le digo. “Aparte de hacer más fuerte el efecto de una formación, también permiten combinar los efectos de dos formaciones distintas.”

Xia vuelve a parpadear, luego mira el papel, después me mira a mí, y después otra vez el papel, con la misma cara con la que podría mirar una receta que le parece que tiene un paso de más.

“Pero si solo es combinar dos efectos”, me dice. “¿Qué tiene eso que ver con un puzle?”

Y yo sonrío, porque no hace tanto me habría hecho exactamente la misma pregunta.

“Siéntate”, le digo. “Te lo explico.”

Xia no se hace de rogar, por lo que se sienta a mi derecha, tan pegada a la esquina de la mesa que tiene el codo casi encima de mis papeles.

Con una mano de la Miríada saco una hoja limpia de debajo del montón y la deslizo hasta dejarla entre las dos, y con otras dos le sujeto las esquinas para que la brisa no se la lleve antes de que hayamos empezado.

Después vuelvo a coger el pincel.

“Una formación normal es un hexágono”, le digo mientras lo dibujo. “Como la de la habitación donde está cultivando Lianhua ahora mismo.”

Dibujo rápidamente el hexágono en el papel.

“En una potenciada, el hexágono deja de ser la formación”, continúo. “Pasa a ser una especie de nodo de control, algo así como el que da las órdenes. Y a cada una de sus seis caras se le añade otra figura.”

Dibujo un triángulo pegado a una de las caras, y después otro, y otro, hasta completar las seis.

“Una estrella”, dice Xia.

“Con triángulos, sí”, le digo. “Con cuadrados sale otra cosa.”

Dibujo un segundo hexágono un poco más abajo, y esta vez le pego un cuadrado a cada cara, mientras Xia ladea la cabeza para mirarlo.

“Parece una flor”, me dice.

“Y en la versión más potente, se le pegan otros seis hexágonos”, continúo.

El tercero me lleva un poco más, porque los hexágonos de fuera tienen que encajar entre ellos sin dejar ningún hueco, y cuando termino, Xia se ha inclinado tanto sobre la hoja que tengo que apartarle un mechón de la tinta fresca con una mano de la Miríada.

“Eso parece un panal”, dice. “Como los de las abejas.”

No le digo que es exactamente lo mismo que pensé yo la segunda vez después de que el Maestro Shi lo describiera, porque entonces tendría que explicarle que lo primero que imaginé fueron varios juegos de mi vida anterior, por lo que continúo con lo explicación.

“No se pueden mezclar”, le digo, y doy un golpecito con el mango del pincel en la estrella. “Si en una cara pones un triángulo, en las seis tiene que haber un triángulo. Y las seis caras tienen que estar ocupadas, siempre.”

“Vale”, me dice Xia.

Lo dice con la cara de quien todavía no ve dónde está el problema, pero está dispuesta a esperar a que se lo explique.

“Así que en todas las formaciones potenciadas hay seis huecos”, continúo. “Uno por cada lado del hexágono del centro.”

Vuelvo a la estrella y, con la punta del pincel, toco los seis triángulos uno por uno, y Xia los va siguiendo con la vista, moviendo un poco la cabeza con cada uno.

“¿Y qué se pone en esos huecos?”, me pregunta.

“Formaciones, evidentemente”, le contesto.

Escribo dentro del primer triángulo el carácter de recolección, que es más rápido que dibujar una formación entera en un hueco del tamaño de una uña.

“Pero hay una pega”, continúo. “La formación que escribes en un hueco solo tiene la mitad del efecto que tendría si la escribieras sola.”

Xia frunce el ceño.

“Entonces es peor”, me dice.

“Un hueco, sí”, le digo. “Pero tienes seis.”

Escribo el mismo carácter en los otros cinco triángulos, uno detrás de otro, hasta que todas las puntas de la estrella tiene el mismo símbolo.

Xia mira la estrella, y veo cómo mueve los dedos encima de la rodilla, contando, algo que tengo que arreglar algún día, probablemente cuando abra la Puerta Yin.

“Seis mitades”, dice. “Eso significa que sería como tres formaciones completas.”

“Exacto, lo que hace que sea tres veces más potente que la formación sola”, le confirmo.

“Pero eso no es un puzle”, me dice. “Eso es una suma.”

“Eso es la parte fácil”, le contesto.

Y paso a la flor de cuadrados.

“Porque no tienes por qué llenar los seis huecos con la misma formación”, continúo. “Puedes usar dos distintas. Y cada una de ellas puede ocupar un número distinto de huecos, dependiendo de cuál de las dos quieras potenciar.”

Escribo el carácter de recolección en los tres cuadrados de arriba, y en los tres de abajo, el de barrera.

“O puedes repartirlas a partes iguales, tres y tres, si quieres que estén equilibradas”, añado.

Xia se queda mirando la flor, ahora partida por la mitad, y por primera vez desde que se ha sentado, no dice nada, así que sigo.

“Imagínate que quieres mezclar una formación de recolección de Qi con una de barrera”, le digo.

Paso al panal, y en los seis hexágonos de fuera escribo dos veces el carácter de recolección y cuatro el de barrera.

“Si pones dos huecos de recolección y cuatro de barrera, la barrera sale el doble de fuerte que una normal”, continúo. “Y mientras tanto, la formación sigue reuniendo Qi igual que cualquier formación de recolección.”

Tacho los caracteres y los vuelvo a escribir al lado, cambiados de sitio, cuatro de recolección y dos de barrera.

“Y si lo haces al revés, reúne el doble de Qi”, termino. “Pero entonces la protección se queda en lo más básico.”

Dicho de otra forma, seis huecos para repartir entre dos partes, y todo lo que le das a una se lo quitas a la otra.

“Y eso solo con esas dos”, le digo. “Se pueden hacer mezclas bastante más locas.”

“¿Cómo de locas?”, me pregunta Xia.

“Lo bastante como para tener que vigilar que las dos formaciones que mezclas sean compatibles”, le contesto. “Porque si no lo son, la formación puede llegar incluso a explotar en cuanto intentas activarla.”

Xia aparta las dos manos de la mesa.

No mucho, solo lo justo para que ninguna de ellas siga tocando ningún papel, y se queda mirando el panal con la misma desconfianza con la que miraría un Talismán de Explosión Menor descontrolado.

“Los papeles no explotan”, le digo.

“Eso lo dices tú”, me contesta.

Y ahí, por fin, veo en su cara que ha entendido por qué le he dicho que estaba haciendo un puzle.

Porque lo difícil de una potenciada no es dibujarla. Lo difícil es decidir qué dos formaciones van juntas, cuántos huecos le das a cada una y comprobar, antes de que nadie la active, que no se van a llevar tan mal como para que hundan toda la isla.

Xia se queda un rato más mirando los tres dibujos, el panal tachado, la flor partida por la mitad y la estrella que dice lo mismo seis veces, y después suspira, tan fuerte que la hoja de arriba del montón vuelve a levantarse por una esquina.

“Eso es demasiado complicado”, me dice. “Prefiero la cocina.”

Vuelve a apoyar los codos en la mesa, aunque esta vez por fuera de los papeles.

“Allí solo me tengo que preocupar de que el fuego tenga la temperatura adecuada”, continúa. “Y de que la cantidad de los ingredientes sea la precisa.”

Solo, dice, como si mantener el fuego exactamente a su temperatura, durante el tiempo exacto y con un ingrediente que pierde el Qi en cuanto te pasas un poco, fuera poca cosa.

“Pues a mí, lo que haces tú en la cocina me resultaría igual de complicado que esto a ti”, le digo. “Por eso cada una tiene su oficio.”

Y lo digo completamente en serio, porque si alguien me pusiera delante un fogón y una raíz espiritual, lo más probable es que terminara con una raíz carbonizada y sin una gota de Qi dentro.

Xia asiente varias veces, muy convencida, tras escucharme.

“En eso estoy de acuerdo”, me dice. “Y no pienso acercarme a lo que haces tú.”

Empuja la hoja de los dibujos hacia mí con un solo dedo, despacio, hasta dejarla delante de mis manos.

“Solo de verla me duele la cabeza”, termina.

Me río un poco, y una mano de la Miríada recoge la hoja para dejarla encima del montón con las demás mientras vuelvo a dejar el pincel en su soporte.

Y entonces, mirándola, me doy cuenta de que llevo toda la mañana hablando y todavía no le he preguntado por sus clases.

“Hablando de oficios”, le digo. “¿Qué tal te ha ido el primer mes de clases?”

Esas palabras actúan como si hubiera abierto una compuerta.

Xia se endereza en el banco, se le iluminan los ojos y parece que se le olvidan las formaciones, los huecos y los papeles que explotan.

“¡Estoy aprendiendo muchísimo!”, me dice.

Lleva un mes yendo a la posada un día sí y otro no, volviendo cada vez con olor a jengibre en el pelo, pero hasta ahora me lo ha ido contando a trozos, y es la primera vez que la tengo delante sin nada más que hacer que escucharla, así que la animo a que siga con un ruidito cortes.

“Aunque de momento solo me deja colocar y preparar los ingredientes”, continúa. “Todavía no me deja cocinar nada.”

Lo dice sin quejarse, como quien explica las normas de un juego que le parecen justas.

“El primer día, el Maestro An me dijo que haberme aprendido un montón de ingredientes en los libros no es lo mismo que manejarlos con mis propias manos”, continúa. “Así que primero tengo que aprender a manejarlos y a prepararlos correctamente, y solo después podré pasar a tareas más complicadas.”

Y se pone a contarme cuál es su rutina en la cocina.

Primero, colocar el pedido del día, colocando cada ingrediente en el sitio que tiene reservado en la cocina.

Tras terminar, tiene que preparar los ingredientes que le pida el Maestro An, como por ejemplo lavar raíces sin rasparles la piel, separar hierbas según lo secas que estén, pelar frutas sin que se les escape el Qi por donde se rompe la cáscara, y colocarlo todo en los cuencos en el orden exacto en el que lo va a necesitar.

Pero según me lo va contando, yo pienso en otra cosa y se me escapa una sonrisa, porque no puedo evitar el decírselo.

“O sea, que básicamente vuelves a ser pinche de cocina”, le digo.

Xia me escucha, y despacio, se le van bajando los hombros, y un poco también la barbilla, igual que un bollo que se desinfla cuando alguien levanta la tapa de la vaporera antes de tiempo.

“Sí”, me dice. “Básicamente me ha tocado volver a ser pinche.”

Pero no le dura mucho, porque Xia nunca ha sabido estar desanimada más de un par de segundos seguidos cuando se trata de algo sobre cocinar, y enseguida vuelve a levantar la barbilla.

“Pero por lo menos esta vez no tengo que fregar cacharros”, continúa. “Solo me tengo que centrar en los ingredientes.”

Lo dice tan decidida a verle el lado bueno, que me siento un poco culpable de habérselo estropeado, aunque solo haya sido un momento, así que me inclino hacia ella todo lo que me deja la silla y le cojo la mano que tiene apoyada encima de la mesa.

Cuando ve que le cojo la mano, me mira sorprendida.

“Poco a poco”, le digo. “En el Palacio también empezaste de pinche, fregando utensilios y ordenando especias. Y mira hasta dónde has llegado.”

Y mientras lo digo, me acuerdo de una niña de ocho años cargando tazones de un lado a otro de las cocinas del Palacio porque Lianhua había decidido que, antes de ser cocinera, había que conocer todos los puestos de una cocina, empezando por el más bajo.

Y esa niña tiene hoy su propio juego de cuchillos, y un maestro que ha aceptado enseñarle la profesión que ha deseado desde que escuchó que existía.

“Y ahora que tienes un maestro, estoy segura de que vas a ir mucho más rápido”, termino.

Xia me aprieta la mano de vuelta, solo un momento.

“Tienes razón”, me dice.

Y lo dice con firmeza, así que le suelto la mano y me vuelvo a acomodar en la silla, con la espalda contra el respaldo.

Pero Xia no se mueve, se queda donde está, con las dos manos encima de la mesa, y empieza a frotarse una con la otra, despacio, y ese gesto lo conozco lo bastante como para saber que todavía le queda algo que decir.

“Wen”, me dice. “Tengo que hacerte una petición.”

Lo dice más bajito que todo lo anterior, y sin mirarme del todo, con la vista puesta en algún punto entre mis papeles y el tintero.

“Adelante”, le digo. “¿Cuál es esa petición?”

“El Maestro An me ha dado una lista de técnicas”, me contesta. “Técnicas exclusivas para cocineros espirituales.”

Hace una pausa.

“Y me ha dicho que tengo que aprenderlas lo antes que pueda”, termina.

Y yo me temo lo peor, porque si Xia esta tan preocupada está claro que no son solo unas pocas.

“¿Cuántas son?”, le pregunto mientras contengo la respiración.

“Tres”, me contesta.

Y antes de que me dé tiempo a soltar el aire por el alivio, levanta un dedo.

“El Velo de la Olla Sellada”, me dice.

Levanta un segundo dedo.

“El Corte de la Resonancia”, continúa.

Por último levanta el tercero.

“Y la Emulsión del Torbellino Armónico”, termina.

Después coge aire, y de repente me doy cuenta de que va a empezar a decirme para que sirve cada técnica.

“La primera sirve para…”, me dice.

Levanto una mano para detenerla, por lo que Xia se calla, con la boca todavía medio abierta.

“Con que tú sepas para qué sirven, es suficiente”, le digo. “A mí no me van a servir para nada.”

Xia cierra la boca despacio, y por cómo me mira, no sé si está ofendida por haberla detenido o simplemente decepcionada por no haber podido explicármelas.

Probablemente, las dos cosas.

Pero es la verdad, y además una verdad bastante práctica, porque el día que yo necesite emulsionar algo dentro de un torbellino armónico, sea lo que sea eso, ya se lo pediré a ella.

“Cuando Lianhua termine de cultivar, que ahora es su turno, dile los nombres”, continúo. “Así, la próxima vez que vaya a la Torre de los Cinco Dragones, las puede comprar allí.”

Xia asiente despacio, como si no se creyera que hubiera aceptado tan rápido.

“Sabiendo cómo se llaman, se pueden pedir directamente”, termino. “Y así aprovechamos el descuento.”

Porque las técnicas, igual que los libros, se pueden comprar en muchos sitios de esta ciudad, pero solo en uno nos hacen descuento. Y no hay ninguna razón para pagar el precio entero de tres técnicas que sabes exactamente cómo se llaman.

Xia se queda quieta un instante, y después se le ilumina la cara.

“¡Gracias, Wen!”, me dice.

Y antes de que me dé tiempo a contestarle, ya se ha levantado y ha echado a correr hacia las habitaciones, con las mangas todavía remangadas y, seguramente, los tres nombres repitiéndose en la cabeza para que no se le escape ninguno.

“¡Y no interrumpas a Lianhua mientras cultiva!”, le recuerdo mientras se aleja.

“¡Ya lo sé!”, me contesta sin girarse.

La veo cruzar el patio a la carrera y frenar en seco delante de la puerta que hay al lado de mi dormitorio, a dos pasos del umbral. Y allí se queda, muy quieta, con la espalda recta y las manos juntas por delante, como si la puerta se fuera a abrir antes solo porque ella esté esperando.

Niego con la cabeza, despacio, con esa resignación que una solo tiene con la gente a la que quiere, y me vuelvo hacia los papeles.

Una mano de la Miríada me acerca el tintero, recojo el pincel de su soporte, y la brisa, por fin, parece haberse cansado de intentar llevarse mis papeles.

Aparto la estrella, la flor y el panal de Xia, y debajo de todos ellos aparece la hoja en la que estaba antes de que me interrumpiera.

Un hexágono con seis huecos vacíos y, en el margen, dos nombres escritos con mi letra, uno encima del otro.

Formación de recolección de Qi.

Formación de Presión Espiritual.

Cualquier persona sensata me diría que no tienen nada que ver la una con la otra, ya que una sirve para reunir Qi alrededor de quien cultiva y la otra, se mire como se mire, es una formación de ataque. Y probablemente tendría razón.

Pero cada vez que miro esos dos nombres juntos se me ocurren varios efectos distintos que podrían salir de ahí. Y algunos de ellos me gustan bastante más de lo que deberían.

Lo que todavía no sé es si son compatibles, y teniendo en cuenta lo que le acabo de contar a Xia, eso es lo primero que voy a tener que averiguar, así que mojo el pincel mientras acerco la hoja para empezar a hacer simulaciones.