UFO (Patreon)

Emilio Sbalordelli, classe 2411, i suoi 79 anni se li portava benissimo. Ne dimostrava una sessantina appena. E non era di certo merito delle sedute di antiossidanti, delle trasfusioni di plasma bio-rigenerante, o delle pillole alle cellule staminali che il suo dottore gli aveva prescritto ormai da vent’anni. Anche perché, di tanto in tanto, queste ultime si scordava di prenderle.
A bordo del suo Lee-Stone DV-50 sfrecciava in cielo a tutta velocità (che per un DV-50 significa 600 km all’ora, ma Emilio non stava viaggiando davvero “a tutta velocità”, è solo un modo di dire. Il computer di bordo, una IA di nome Franca, continuava a ripetergli che le coordinate spazio-temporali che aveva inserito erano errate, e che questo aveva creato un’incongruenza impossibile da correggere.

«Ah, smettila di blaterare!» Esclamò Emilio, ricontrollando su uno schermo monomolecolare se effettivamente avesse sbagliato i calcoli. Certo, non era più una scheggia in calcolo frattale quadridimensionale come quando andava a scuola, ma non c’era bisogno di essere campioni del campionato di matematica per inserire le coordinate spazio-temporali in un disco volante, bastava un minimo di attenzione. Peccato che la concentrazione era proprio la cosa che di recente gli capitava di perdere più spesso. Troppi pensieri per la testa, troppo stress. Inserì il pilota automatico lasciando che Franca pilotasse il Lee-Stone sopra l’oceano, e spostò gli occhialoni neri da disco-pilota sulla fronte, in modo da esaminare meglio le cifre sullo schermo.

«Oggetti volanti in avvicinamento.» Lo avvisò Franca.
«Salutali. Sii cortese. E non disturbarmi! Sto ricontrollando le coordinate.»
«Impossibile contattarli, non sono dotati di sistemi di trasmissione dati a banda fotonica.»
Emilio mise da parte il monitor.
«Come sarebbe a dire? Che razza di oggetti volanti sono, cicogne?»
«Veicoli volanti con propulsori a reazione. Rilevo anche delle armi. Benché vetuste, potrebbero causarci danni notevoli, se aprissero il fuoco.»
Emilio notò due bizzarri razzi di metallo provvisti di corte ali che affiancavano il suo Lee-Stone. Avevano la parte anteriore appuntita e dal retro emettevano gas di scarico al alta temperatura, come se i loro motori bruciassero del combustibile fossile.
«Ma cosa… cosa sono quei cosi?»
«Corrispettivo non trovato.» Gli rispose Franca.
Emilio riprese il monitor monomolecolare. Era chiaro che non si trovava nei pressi del centro commerciale di Nuova Parigi IV, e che l’ultimo tunnel-scorciatoia che aveva imboccato col sui disco doveva averlo portato da qualche altra parte. Ecco l’errore! Un logaritmo in base tre che non era stato semplificato correttamente! Velocemente rifece i calcoli successivi fino ad arrivare a una nuova sequenza di coordinate.
«Siamo scivolati lateralmente, Franca. Siamo finiti a trecento chilometri dalla nostra destinazione, e circa cinque secoli nel passato. Credo che sia… il tardo XX secolo, o forse il XXI secolo. Non riesco a stabilirlo con precisione ma non vedo i segni del cataclisma climatico, quindi non siamo ancora nel XXII.»

I due oggetti volanti d’acciaio si avvicinarono al disco di Emilio, rombando con rumore assordante. I piloti di quei mezzi di trasporto arcaico indossavano caschi e maschere e non si riusciva a vederli in volto, ma uno di loro si voltò in direzione di Emilio e con la mano gli fece cenno di atterrare. O meglio, Emilio credette che il gesto significasse quello. Si trattava di un pollice verso il basso. Un paio di millenni prima avrebbe significato “nessuna pietà per quel gladiatore”, ma nel tardo XX secolo gli parve di ricordare che significasse “scendi di quota”. Emilio sorrise e salutò con la mano, poi fece spallucce e ripetè più volte il gesto di mangiare la zuppa di piselli. Perché era quello il motivo per cui era uscito di casa: andare un attimino in centro a fare la spesa per la figlia, e la cosa che assolutamente gli era stato raccomandato di non dimenticare di comprare erano i piselli. Ginevra voleva farci la zuppa. Emilio ne andava pazzo e aveva accolto la proposta entusiasta. Però non erano rimasti piselli nel riduttore di massa atomico della credenza, e quindi si era proposto di andarli a comprare.
«Ma no, papà, lascia stare… mando un messaggio fotonico a Jule e gli chiedo di prenderli quando torna da Luna III, non c’è bisogno che vada tu!»
«Preferisco andare io, Ginevra… sono diversi giorni che non metto il naso fuori casa, un giretto con il disco mi farà bene. Ci metto un attimo, vado al centro commerciale di Nuova Parigi IV che lì ce li hanno di sicuro.»
«Mi dispiace farti andare da solo…»
«Nessun problema. Ricordo ancora come si impostano le coordinate spazio-temporali di un disco volante, non mi sono ancora completamente rimbecillito!»

E invece doveva essersi rimbecillito del tutto, visto che era finito fuori rotta di cinque secoli. Se l’avessero beccato quelli della municipale, gli avrebbero ritirato all’istante la patente. Per non parlare della multa per viaggio a ritroso pre-spostamento quadridimensionale non autorizzato. Ogni secondo trascorso lì rischiava di combinare un casino. O forse l’aveva già combinato. O forse era inevitabile che lo combinasse. Porca merda, che casino!

«Coordinate inserite, Franca! Portami via di qui!»
Disse, abbassando gli occhialoni neri. Un istante dopo il suo Lee-Stone DV-50 accendeva i fari, accelerava quasi a velocità luce e scompariva in un tunnel dimensionale. Quella sera si sarebbe ricordato di prendere quelle pillole, questo era poco ma sicuro.