La reina, la favorita (Patreon)

Uno de los rasgos más definitorios de la obra de Yorgos Lanthimos, y piedra angular de todos sus largometrajes, es su afán por contar historias impulsadas por los resortes menos predecibles de la psique humana. Lanthimos es un director/antropólogo muy curioso, con un raro talento para enfrentar a sus personajes a situaciones anómalas o directamente extremas, y que disfruta retorciendo el contexto para explorar los límites del comportamiento humano. Las obras del director griego normalmente parten de la anomalía, de lo extraño, de la pedrada en mitad del lago en calma para, a partir de ahí, plasmar toda una gama de situaciones y comportamientos, de acción y reacción, que como ondas expansivas van desde el tibio desconcierto hasta las manifestaciones más disruptivas. Podría parecer una estrategia burda en pos del efectismo fácil, de no ser porque Lanthimos es tremendamente inteligente y todo lo que cuenta, aun cuando se encuadra en lo inverosímil, resulta convincente.

Ese gusto por lo extremo y por la contraposición de elementos también está presente en La Favorita, su último y probablemente mejor trabajo. La película se centra, casi de forma obsesiva, en la relación y los juegos de poder entre las tres protagonistas, la reina Anne (una extraordinaria Olivia Colman), su amiga y consejera personal, Sarah Churchill (Rachel Weisz), y Abigail (Emma Stone), una joven recién llegada a la corte en busca de trabajo. Todos los demás elementos de la película, los personajes secundarios, la idiosincrasia de la época, el convulso estado político de una nación en guerra contra Francia, las disputas entre el primer ministro y la oposición, todo esto es la tramoya que encuadra lo que Lanthimos realmente quiere contarnos: la compleja relación entre estas tres mujeres, sin etiquetas ni filtros que clasifiquen la naturaleza de estas relaciones. La película elude cualquier posicionamiento o juicio previo que nos conmine a extraer una lectura en términos actuales sobre lo que ocurre entre ellas.

El contraste es un motivo constante en la película. En ella se entremezclan la ambientación de época con elementos estéticos actuales, la comedia absurda con el drama descarnado, y los juegos de poder del trío protagonista, que discurren en varias direcciones y a diferentes niveles. Estos temas, su complejidad y su carácter contradictorio, se apostillan formalmente con el uso de los objetivos deformantes de ojo de pez, los grandes angulares y los planos salvajemente contrapicados, y en el contraste cromático entre los asfixiantes interiores y los emplazamientos exteriores que acentúan esa atmósfera densa donde lo mundano y lo excelso se dan la mano. 

Gran parte del éxito de la propuesta se debe al trabajo de las tres actrices principales. Las tres están soberbias, pero la interpretación de Olivia Colman roza lo excepcional. Anne es un personaje complejísimo que, como la propia película, está plagado de contrastes, de aristas y doble ángulos. Una mujer en conflicto constante a la que Olivia Colman conduce, con un finísimo equilibrio, por la locura, la ira, los momentos de confusión y los de lucidez, el aburrimiento, el dolor, el amor y la lujuria, mientras lidia con el deterioro físico consecuencia de sus problemas de salud. El tratamiento de Anne, pese a lo extremo del personaje, es siempre respetuoso y muy pocas actrices (me atrevería a decir que ninguna), aparte de Colman lo habrían logrado sin caer en la caricatura. 

Pero La favorita es, además, un filme de imágenes potentísimas que cuenta mucho más con lo que muestra que con lo que dice. El primer plano de la reina durante el baile en la corte encapsula a la perfección el conflicto de fondo de la película, pero también la propia psicología de Anne. La mujer está normalmente ida, manipulada y hasta las narices de todo, pero justo en mitad del baile, en ese despliegue excesivo, exagerado y ridículo en tiempos de guerra, con el pueblo agonizando por los impuestos, su expresión va cambiando casi imperceptiblemente tras esa capa de maquillaje hasta darse cuenta de dónde está, de quién es, y de lo que están haciendo con ella. 

Es otro plano cerrado y mudo el que más información nos proporciona sobre el conflicto interno de Abigail, a la que, por todo lo demás, vemos escalar posiciones hasta ganar el favor real mediante la manipulación sin escrúpulos de todas las personas que tiene a su alrededor. Gracias a la primera lágrima sincera que derrama en toda la película al leer la carta de Sarah (el último disparo al aire, esta vez perfectamente calculado por parte de esta última), sabemos que es consciente del daño que ha hecho, pero la presteza en enjugársela reafirma su afán de pasar por encima de todos con tal de preservar su estatus. Del otro lado, la sonrisa de Sarah tras la ventana evidencia que esa guerra, al menos, la ha ganado.

El extraordinario pulso con que Lanthimos va trazando el complicado cuadro de la relación entre Anne, Sarah y Abigail, con todo ese juego de miradas, texturas y enfoques desde diferentes ángulos, llega a su término con una de las escenas más bellas y trágicas de la historia reciente del cine. La estampa final, con la reina agarrando del pelo a una Abigail arrodillada entre el rumor de los hijos perdidos sugiere, de forma deliberada, una felación, pero aquí las posiciones de poder y sumisión están invertidas, con el añadido de que ninguna de las dos está donde quiere estar, ni con quien quiere estar. Abigail empieza a ser consciente de las cosas que no podrá tener, Sarah ha perdido Inglaterra y Anne, después de toda una vida marcada por la muerte y la enfermedad, ha perdido también al amor de su vida.